O Meio da Rua

A incrível tese do conselheiro da Borboleta

2012-01-16T21:44:00.002-02:00

Na série de reportagens publicadas durante a semana pelo NOVO JORNAL sobre as eleições para vereador em 2012 nenhuma declaração chamou mais a atenção que a do neodemocrata Enildo Alves, recém chegado ao DEM.

O parlamentar se disse surpreso e sem entender o motivo de tanta rejeição do natalense à administração da prefeita Micarla de Sousa. Uma rejeição que não está representada em meia dúzia de gatos pingados, mas em mais de 90% da população. Ao mesmo tempo, também se mostrou incrédulo com o tamanho da popularidade do ex-presidente Lula, que deixou o governo com mais de 80% de aprovação.

Enildo compara as gestões de Micarla e Lula. E nas contas dele, a administração verde em Natal foi muito melhor que o governo petista em nível nacional. Alves cita a saúde, a educação e a segurança – três pastas vitais em qualquer administração – para comprovar a incrível tese que defende.

O vereador só ignora, talvez por um lapso de memória, que os postos de saúde de Natal não funcionam e que, segundo o Ministério Público, a prefeitura deixou de repassar R$ 57 milhões à educação municipal.

No afã de jogar no DEM, partido cujas cores já defendeu em priscas eras, Enildo desce a mamona em Lula, ex-presidente que a oposição não esquece. Aqui do meu canto, acho difícil que seja interesse do DEM, esfacelado nacionalmente depois da briga de foice com o PSD, comprar a briga da rejeitadíssima Micarla comparando a gestão dela logo com as ações de Lula.

O próprio senador José Agripino Maia tem evitado espinafrar a gestão verde embora esteja longe de rasgar elogios à candidata que apoiou em 2008. Se finge de morto, uma estratégia para lá de conhecida do partido.

Quem lembra a campanha de 2010 há de recordar, inclusive, que a então candidata ao Governo do Estado, Rosalba Ciarlini, pegou várias vezes carona no discurso do presidente Luís Inácio. E isso sem falar na dispensada federal no presidenciável José Serra. Nem material de campanha com a foto casada dos candidatos a governador e presidente se viu por aqui. E isso mesmo com a aliança DEM e PSDB construída em nível nacional e local.

O vereador Enildo Alves foi líder da prefeita na Câmara Municipal durante toda a gestão do PV. Defendeu Micarla até nas situações em que parecia não haver defesa. E até outubro do ano passado, quando se filiou ao DEM, subiu à tribuna da Casa sem falar em nome de partido nenhum, já que rompeu com o PSB após a eleição e ficou sem sigla.

Para o neodemocrata, Micarla se livraria dessa monstruosa rejeição se apenas mandasse tapar os buracos e varresse as ruas da cidade. Simples assim. Como estrategista, Enildo Alves é um ótimo conselheiro.

Eu e o chefe do DOI-CODI

2012-01-03T16:42:00.005-02:00

Corria setembro de 2006, eu estava há seis meses de Tribuna do Norte, quando pintou a chance de entrevistar por telefone o homem apontado pela maioria das pessoas que viveram a ditadura militar como um dos principais torturadores da época. Carlos Alberto Brilhante Ustra vinha a Natal lançar um livro em que conta a visão dos militares sobre os anos de chumbo.

Foi uma entrevista tensa. Primeiro pelo meu interesse e envolvimento com o tema, embora na minha família não tenha ninguém que tenha sofrido as barbaridades daquele período. Segundo pela indisposição do próprio Ustra em falar sobre tabus da ditadura, como a própria tortura. Percebam na entrevista, aqui publicada na íntegra, como ele vai ficando nervoso com as perguntas.

Agora há pouco, lendo matéria sobre a lista de torturadores supostamente escrita por Luiz Carlos Prestes e publicada na revista História vejo o nome do meu entrevistado encabeçando a lista. Que a Comissão da Verdade, instaurada no final do ano passado pela presidenta Dilma Rousseff, cumpra seu papel de investigar, descobrir e punir todos os filhos da puta da época.

Abaixo, a entrevista publicada no caderno Viver, da TN, em 9 de setembro de 2009, com o ex-chefe do DOI-CODI Carlos Alberto Brilhante Ustra. E tirem suas próprias conclusões.

O OUTRO LADO DA MOEDA

Além de ter marcado simbolicamente o fim da ditadura militar no Brasil, a saída do general João Batista Figueiredo pela porta de trás do Palácio da Alvorada (ele se recusou a passar a faixa presidencial para o sucessor José Sarney), em 1985, levou os militares ao ostracismo. A única voz que se ouvia, até então, nas discussões sobre a repressão era a da esquerda brasileira. Nos últimos 20 anos, a bibliografia dos "anos de chumbo" expôs um dos lados da moeda.

O ano de 2006, no entanto, pode ficar marcado pelo retorno dos militares. Pelo menos à mídia. O coronel reformado do Exército, Carlos Alberto Brilhante Ustra, 74 anos, decidiu contar a versão dos militares para o golpe de 1964 - que derrubou do poder o presidente Jânio Quadros e deu início à ditadura. Ironicamente, o Ex-chefe do DOI-CODI, em São Paulo, entre 1970 e 1974 - um dos órgãos mais temidos durante a repressão - revela que vem sendo boicotado pelas grandes livrarias do país desde abril deste ano, quando decidiu publicar "A Verdade Sufocada: a história que a esquerda não quer que o Brasil conheça".

Com mais de 6 mil exemplares vendidos - segundo informações do autor -, o livro causou a primeira polêmica já no dia do lançamento oficial, em Brasília. O coronel foi intimado pelo Tribunal de Justiça de São Paulo a depor sobre as acusações da militante de esquerda Maria Amélia Telis, que denunciou ter sido torturada na época de seu comando. O lançamento do livro em Natal está marcado para o dia 14 de setembro, a partir das 18h, na AS Livros da avenida Salgado Filho.

O coronel Brilhante Ustra conversou com o VIVER por telefone sobre o livro e outras questões relacionadas ao período. A voz tranqüila do militar no início da entrevista deu lugar à irritação em alguns momentos. Ele não admitiu a prática da tortura pelo regime, afirmou que o golpe foi dado para preservar a democracia e sentenciou: "vivemos numa ditadura disfarçada".

TRIBUNA DO NORTE Qual é a história que a esquerda não quer que o Brasil conheça?
Brilhante Ustra: A história da contra-revolução que começou no dia 31 de março de 1964. No livro procuro resgatar por que aconteceu daquela forma. Me baseio em documentos, provas e em dados, principalmente, os da esquerda.

E o que houve naquele momento que ainda não foi contado?
BU: O que se sabe é a versão mentirosa da esquerda. Trago a verdade. Desde 1961, durante os governos democráticos de Jânio Quadros e João Goulart, a esquerda visava plantar uma república marxista-leninista aqui. Vários comunistas, inclusive, foram mandados a Cuba para treinar técnicas de guerrilha armada.

Com o consentimento do Governo?
BU: Não. Era coisa do Partido Comunista. Fazia parte de um esquema montado pela União Soviética apoiado por Cuba através da Organização Latino-americana de Solidariedade, que orientava a luta armada. O que ocorreu, então, foi uma antecipação das Forças Armadas com a contra-revolução. Lutamos para preservar a democracia que vivia naquele momento. A esquerda, ao contrário, queria a ditadura revolucionária.

Mas não é incoerente preservar uma democracia com uma ditadura?
BU: Não é com ditadura! Estávamos em pleno regime democrático. Quando começou o terrorismo, os presidentes estavam vivendo uma democracia. As Forças Armadas reagiram e preservaram o regime. Isso ocorreu na Argentina, no Chile, no Peru, na Colômbia, no Uruguai... o único país em que a democracia não foi implantada, e curiosamente é venerado até hoje pela esquerda, é Cuba.

Que dados da esquerda o senhor utiliza para contar essa verdade?
BU: Principalmente os das mortes. Enquanto 30 mil pessoas morreram na Argentina e 4 mil no Chile, no Brasil houve apenas 500 mortes.

Mas são números oficiais do regime?
BU: Não. A esquerda conseguiu apresentar apenas 380 mortos e o governo contabilizou apenas 120. No livro relaciono todos os nomes. Pelo tamanho do Brasil, deveriam ser 150 mil, mas as Forças Armadas agiram rápido e evitaram que o país virasse um pandemônio.

E por que o senhor decidiu escrever o livro agora?
BU: Essa história tem sido contada e mal contada por um lado. Quando houve a lei da anistia, foi dada a ordem e decidimos colocar uma pedra em cima daquilo para começar uma nova etapa. Mas o lado dos vencidos conta a coisa de maneira deturpada. O que eu faço é destruir isso no livro.

O senhor vem enfrentando algum tipo de boicote?
BU: As grandes livrarias se recusam a vender meu livro. Estou sendo censurado. Parte da mídia também está silenciosa. Mas conversei com algumas pessoas do meio que me atestaram que o livro vai ser um fenômeno de vendas. Já vendi mais de 6 mil exemplares em Brasília, São Paulo e Rio de Janeiro, estados onde lancei a obra. O interessante é que as pessoas que viveram 1964 estão comprando o livro para os filhos que ainda não eram nascidos, orientando-os para que leiam.

Tem receio de manifestações por parte de entidades de esquerda?
BU: Até agora não aconteceu. Se houver manifestação terei mais uma prova de que estamos vivendo sob uma ditadura disfarçada, que essa é a verdade sufocada.

Em abril, quando o senhor lançou o livro em Brasília, o Tribunal de Justiça de São Paulo o intimou...
BU: Mas não teve nada a ver com o livro! Foi uma terrorista (Maria Amélia Telis) que disse que foi torturada na frente dos filhos no DOI-CODI de São Paulo, em 1972, quando eu estava na chefia. Eles estão querendo que eu ajude a pagar a pensão dos filhos deles.

Eles foram torturados mesmo? Em que pé está o processo?
BU: Olhe, o caso está com o meu advogado, Paulo Esteves, e ele me orientou a não dar qualquer declaração sobre isso. Se você quiser saber alguma coisa, ligue para ele.

Coronel, a ditadura era apoiada, de certa forma, por uma parcela da população até a prática da tortura no regime vir à tona. O senhor conta isso também no livro?
BU: Quando eram presos e chegavam na auditoria, era muito normal os terroristas negarem os assaltos, os atentados, dizerem que foram torturados... para o currículo deles, hoje, isso é o máximo. Dizer que matou gente, roubou... para nós, fica a pecha de torturador. Por mim, no DOI-CODI, passaram mais de cinco mil pessoas.

Mas havia tortura...
BU: Nunca vou admitir isso. Sei que havia alguns exageros, mas não era o normal.

Por que não admitir a tortura se o senhor está se propondo a contar a verdade sufocada daquele tempo?
BU: Rapaz, quantos anos você tem?

Vinte e sete.
BU: Então, você não sabe de nada. É muito jovem, não viveu aquele tempo.

O DOI-CODI paulista, que o senhor chefiou entre 1970 e 1974, era tido como um dos órgãos mais temidos da repressão. Por quê?
BU: A quantidade de terroristas em São Paulo era maior do que em qualquer outro lugar do país. Mas leia meu livro que você verá que isso não era verdade. Não tinha nada de temido.

Mas...
BU: Olhe guri, estou aqui para falar sobre meu livro! Me disseram que a entrevista seria sobre o livro. Não gosto de falar com a imprensa que quase sempre deturpa o que eu falo.

O senhor tem medo da imprensa?
BU: Se tivesse medo da imprensa já tinha morrido. Não sou contra ela. O problema é que a mídia deturpa as coisas. Tenho muito respeito por ela, só não gosto da falta de ética.

Coronel, os militares dizem que não morreu nenhum inocente durante a ditadura. Mas o fato do general Newton Cruz ter sido um dos indiciados pelo atentado no Riocentro, em 1981, não prova que os militares também forjavam provas para incriminar os comunistas?
BU: Não posso falar sobre isso porque não estava lá. Morava em São Paulo nessa época. Essa história de que militar plantava prova é um mito da esquerda. Olhe, já falei sobre o livro. Vamos encerrar essa conversa...

'Samba é canção de guerra'

2012-01-02T16:48:00.011-02:00

Khrystal está preparada para a guerra. A diferença, agora, é que no lugar do fuzil ela bate um pandeiro. Em vez do canhão, a percussão é que manda bala. A baioneta dá lugar ao bandolim e o pipoco do treme-terra deixa qualquer bombinha com cara de traque. Pergunte à nêga o que danado é o samba e ouça na bucha: 'O samba é canção de guerra'.

Pague para ver. A partir da próxima sexta-feira, e em todas as sextas seguintes até o carnaval, essa guerra toda descamba no Espaço Cultural Dosol, ali na Ribeira, aquele charmoso bairro velho de Guerra.

Com o show 'Do Jeito Que A Vida Quer', marcado pontualmente para começar sempre à meia-noite depois da discotecagem exclusivamente brasileira do projeto Barulhinho Bom, Khrystal reverencia o samba. E com o samba, toda a influência brasileira dessa intérprete potiguar elogiada por críticos tarimbados do naipe de Sérgio Cabral e Tarik de Souza estará no espetáculo.

Em 2012, Khrystal trocou os tradicionais shows de carnaval que costumava fazer por um repertório exclusivo de samba. Nele, a intérprete canta o Brasil. Pague pra ver e ouvir. O ingresso é apenas 10 pratas. Abaixo, um papo reto sobre o show. Khrystal está preparada para a guerra, a guerra do Brasil. E ai de quem estiver na linha de tiro.

Você lembra qual foi a primeira vez que teve contato com o samba?
Foi em casa,quando criança. Meu pai toca violão lindamente e canta assustadoramente. Dorival Caimmy, Adoniran Barbosa, Raimundo Olavo (potiguar)... tudo isso e muito mais rolava na minha casa. Minha família é muito ligada à música e a relação deles com ela é que desembocou na minha. O samba está nisso, completamente.

Qual foi o samba que escutou pela primeira vez, consegue lembrar?
O samba que ouvi pela primeira vez foi "Saudade da Bahia" de Caimmy, com Saraiva, meu Pai.

O samba te inspira ou qualquer música te inspira? O fato de ser brasileira e o samba ser uma cria brasileira com todas aquelas influências que temos da África mexe com você de alguma forma?
Mexe. Mas qualquer música me inspira. Só precisa ser boa. Acredito que todo cantor(a) brasileiro tem sua hora com o samba. Se não começa por ele, uma hora chega, sabe? De alguma maneira, isso se dá. Falando de mim, sou rítmica e intuitiva, não tem jeito. E o samba atende essa minha pré-disposição,como o côco atende... enfim, essas coisas que vem do negro, muito apimentadas, sempre tiram boas coisas de mim, no palco, sabe?

É a segunda vez que você prepara um show apenas com sambas, certo? Qual é a diferença daquele show com o Canteiros e este agora?
É a segunda vez, sim. A diferença do primeiro show pra esse, fundamentalmente é a formação da banda. Com o canteiro, a formacão era algo mais puxado para o clássico, com uma meia-lua de músicos, tinha violão, sete cordas e os instrumentos tradicionais, todos. Experiência linda! E o repertório. Algumas poucas coisas eu trouxe do outro pra esse.

'Do jeito que a vida quer' é um verso do Benito de Paula. Ele faz um tipo de samba que você gosta ou o nome do show tem a ver mais com a força da frase? O que a frase diz pra você?
Esse samba de Benito me traz uma memória de crianca que eu adoro,na casa minha Vó,em Lagoa Seca. Uma tia minha, tinha uma vitrolinha laranja, uma graça, que só tocava Benito di Paula. O tipo de Samba que ele faz tem um poder de comunicação que eu gosto. Mas confesso que o que toca no meu som é mais ligado a mistura, sabe? Gosto de ouvir artistas que trabalham a partir dele e não só dele =). Do jeito que a vida quer é uma frase leve, pedindo talvez para que não levemos tudo isso (a vida) tão a sério assim... rs

Que compositores você escolheu para fazer esse show?
Sempre escolho primeiro a canção, depois vejo de quem é...rs Quando Perú (Carlos Peru, cuíca e pesquisador do repertório do show) me entregou o disco para a pesquisa desse show, ele me recomendou: 'Ouça como quem tá experimentando óculos... rapidinho, separe os melhores modelos', e foi exatamente o que fiz. Quando vi aquele bolo de canções agrupadas é que fui me aperceber dos autores. No menu, temos Tom Zé, Elton Medeiros, Paulinho da Viola, João Nogueira, Gonzaguinha, Moraes Moreira, Martinho da Vila e mais um tanto. Nada mal,né? kkkk

Que sambas, logo de cara, você viu que não poderiam faltar?
Vou te responder isso, baseada na primeira temporada: O canto das Três Raças e Zé do Caroço.

No Coisa de Preto você não gravou só figurão, colocou compositores então desconhecidos do público. No show de samba vai pescar gente que anda fora da mídia também? Quem?
Basicamente eu mesma hahahahahahahahaha É egraçado por que hoje em dia, as pessoas frequentam shows de música para ouvir o que já conhecem. Parece que perdemos a capacidade de reaprender a ouvir, no sentido de estar aberto a conhecer algo novo.
Coloquei dois ou três sambas meus, mas não entrou "porque é meu" entrou porque tem a ver com o show. Esse show não deixa de ser autoral, porque tem pesquisa e isso sempre deságua em "novidade". Tem samba de 1950 por exemplo, foi chocante pra mim. Mas tem as horas de cantar junto, sim sim sim!!! \0/

Você quer passar alguma mensagem, quer dizer alguma coisa ao público com o show?
Olha, sempre que subo no palco e canto, estou discutindo meu País. Entrou um samba-enredo de 1988(Disputa de Poder) que fala de um Brasil que está aqui, agora. E dentro disso, os temas são variados: comportamento, amor, crença, negritude, trabalho... isso tudo é bom de falar,no palco principalmente. Acho engraçado que nada disso é consciente. Quando vou olhar depois, os temas estão lá. Então, vamos nessa. Samba é canção de guerra. Mas a mensagem do show é provocativa sem ser dura.

A Khrystal 2012 vai ser do jeito que a vida quer ou a vida em 2012 será do jeito que a Khrystal quiser?
Opção dois. Se tu deixa, a vida vai indo sozinha. Isso pode ser bom, mas pode não ser. É bom estar atento e pronto. Eu tô nessa.

Porque o carnaval deste ano vai dar samba?
O carnaval passa muito longe da minha carreira. Uma temporada de samba, não.
Preciso de coerência e sei que não sou uma cantora de baile. No mais, é muito elogio aquele tipo de show e nenhum contrato. Passo o meu reveillon em casa, por exemplo. Cadê o show de carnaval? Os elogios? Não é tão bom? Carnaval é só quatro dias mesmo. Meu trabalho é o ano todo e dentro dele é que arrisco tudo.

(A) FINADOS do Samba - A história

2011-11-01T14:55:00.005-02:00

Foi, como não poderia de ser, na mesa de um buteco. Estávamos eu e meu irmão Anderson Barbosa domingo passado assistindo na TV ao chocolate que o nosso Mengo levava do Grêmio, uma autêntica tarde de Finados. De supetão, lanço a ideia: bora fazer uma roda de samba homenageando os sambistas que já partiram? Bora, respondeu o moleque sem tirar o cigarro da boca. Ok, segui adiante. Então vai se chamar O Samba do Crioulo Morto.

Para meu espanto, Anderson, o correio da má notícia do Novo Jornal, achou pesado o nome. Logo ele! Mas insisti. Saí do bar depois do jogo. Ele pegou o rumo de casa com medo que estava de apanhar da mulher quando chegasse. Passei na casa do Rudson e da Milena, eles adoraram o nome, deram a maior força.

Para fechar à noite, já passava das 21h, ainda faltava a palavra do meu guru Eugênio Meio Quilo. Mas o malandro não estava em casa. Descobri por conta dessa invenção chamada telefone que o cabra bebia com Cris na casa de Yasmine e Ivan. Rumei pra lá. Ele também se amarrou em 'O Samba do Crioulo Morto', mas Yasmine achou pesado. Argumentou que aqui não se comemora os mortos, mas o Dia de Finados.

Diante disso, e depois de várias cervejas, nasceu, em estado bruto, a roda de samba que acontece nesta quarta-feira, Dia de Finados, a partir das 14h, no Bardallos (Rua Gonçalves Lêdo, 678, Cidade Alta). O Nós do Beco e o Arquivo Vivo toparam na hora.

Mas o que também torna ainda mais valorizada essa grande festa é o apoio dos parceiros que, em um dia e meio, conseguimos pescar. Sindicato dos Bancários, Sindsaúde-RN, Sinsenat, deputado Fernando Mineiro e vereador George Câmara. Valeu pelo apoio e a confiança!

A cerveja já está gelada e o samba na ponta da língua. Pra ficar melhor só falta você aparecer! Até porque beber o defunto é não deixar o samba morrer.

(A) FINADOS do Samba

2011-10-31T18:29:00.002-02:00

Se você morre de amores pelo samba a data é irresistível. Vamos celebrar os bambas que permanecem vivinhos da silva na memória e no coração da Música Popular Brasileira. Nesta quarta-feira, 2 de novembro, o Bardallo´s abre as portas em pleno feriado de Finados para homenagear quem foi oló em carne e osso. Os grupos Arquivo Vivo e Nós do Beco se encarregam das honras.

O furdunço batizado carinhosamente pela assistência de (A) FINADOS do Samba começa a partir das 13h30 com Lula e Ricardo commandando o buteco. Cerveja gelada é serventia da casa. O Badallo´s fica na rua Gonçalves Lêdo, na Cidade Alta, adjacência do tradicional e boêmio Beco da Lama. O evento é uma produção da Folha Seca e tem o apoio dos sindicatos dos Bancários, Sindsaúde-RN e Sinsenat-RN.

No repertório desse samba do crioulo ‘morto’ só vale relembrar a turma que já cantou para subir e por aqui deixou saudade. Salve Cartola, Candeia e Nelson Cavaquinho. Salve Roberto Ribeiro, Carlos Cachaça e Sinhô. Salve Paulo da Portela, Noel Rosa e Silas de Oliveira. Salve Luiz Carlos da Vila, Ismael Silva e Donga. Salve Clara Nunes, Elis Regina e João Nogueira. Salve o samba, salve a santa, salve ela. Salve os bambas que baixaram aqui na Terra.

(A) FINADO do Samba - Porque beber o defunto é não deixar o samba morrer!

A imprensa e a Copa: estupra, mas não mata

2011-10-17T17:03:00.004-02:00

A história diz que o Brasil foi colonizado pelos portugueses. Do mar, a bordo daquelas caravelas enormes, os descendentes de Maria enxergaram uma terra, desceram na praia, encontraram um povo, hipnotizaram os caras, comeram as mulheres, cercaram os terrenos e tomaram conta de tudo.

Simples assim. Como se aqui não existisse ninguém. Ou melhor, como se os que moravam aqui vivessem sob as leis de fora e a porção de terra invadida fosse tão somente uma extensão da casa do Manoel.

Para cá, também contam os livros, o rei de lá mandou toda qualidade de gente. De uma tacada só fez um rapa na família e na cadeia. E ganhamos de brinde uma rainha doida de pedra, bandidos perigosos e ladrões de galinha. Não é nada, não é nada, pode vir daí a raiz do porquê ‘dorme a nossa pátria mãe tão distraída sem perceber que é subtraída em tenebrosas transações’.

Pela cronologia histórica, mais de 500 anos foram para o saco. Mas o óbvio ululante é que nada de fato mudou. Esse mesmo Brasil que já foi dos índios e de Portugal, que já foi Império até virar República; essa terra que já dormiu duas vezes com a ditadura e acordou um dia ao lado da democracia; esse país que canta de galo porque é do futebol está sendo entregue, em papel de presente, a Fifa.

As privatizações ensaiadas por Collor, efetivadas por Fernando Henrique e ratificadas por Lula e Dilma Rousseff (apud aeroporto internacional de São Gonçalo do Amarante) são café pequeno perto do comportamento do governo para receber a festa da Copa por um mês.

Todos os 12 estádios já estão mais caros do que o prometido. Monstros serão erguidos onde não há sequer tradição de futebol. O Palmeiras, por exemplo, está construindo uma arena própria com verba 100% privada que vai custar mais barato que todos os estádios para a Copa onde a verba pública está rolando solta.

Os governos federal, estadual e municipal vendem a ilusão de que estamos fazendo um evento para, enfim, construir o Brasil, quando o mínimo de planejamento nos orienta a terminar a casa para poder receber qualquer festa.

Não satisfeita, além da farra, e para delírio da imprensa que torce e, por isso, distorce ou esconde a maioria das informações, a Fifa quer mandar também na casa. E tal qual fizeram os portugueses quando cá estiveram pela primeira vez, enxergou uma terra, desceu na praia, encontrou um povo, hipnotizou os caras, comeu as mulheres, começou a cercar os terrenos e vai tomando conta de tudo.

Depois da Fifa e do presidente da CBF Ricardo Teixeira, agora é o ministro dos Esportes Orlando Silva quem se vê na obrigação de dar explicações sobre corrupção no governo. A relação da Fifa com o Brasil é um caso clássico de estupro. Uma violência política, um atentado à autonomia do país. A imprensa festiva aplaude para garantir o ingresso e não perder nenhum lance. É cúmplice e hipócrita. Estupra, mas não mata. É da jogada ensaiada que sai o gol.

Arquivo Vivo volta ao Beco do Samba

2011-10-13T12:35:00.003-03:00

A Quinta Viva do Samba volta hoje ao berço de origem. O grupo Arquivo Vivo retoma os trabalhos a partir das 19h no bar de Nazaré, no Beco da Lama (rua Coronel Cascudo, por trás da Assembleia Legislativa). Promessa de uma noite memorável, até pela oficialidade da reinauguração do botequim.

A pausa, que levou o grupo ao mafuá do Tom Maior por quatro longas semanas, foi provocada pela reforma no buteco concluída agora por Nazaré, dona do estabelecimento que já vai ao sabor dos 15 anos. Eu já cheguei por lá e, embora não tenha gostado daquela tinta verde na parede, aprovei a mudança.

Principalmente com as boas vindas do banheiro feminino, o que era uma reivindicação da assistência há vários porres. A cozinha também ficou bacana. O laranja do muro que separava Tázia do balcão ficou branquinho da silva. O botequim parece até que aumentou de tamanho.

O convite está feito. E ainda tem promoção à vista. Os 100 primeiros que disserem à Nazaré que viram a notícia da reinauguração do buteco no Blog, só pagam 4 REAIS pela cerveja! Tudo, claro, em nome do samba.

Aquele abraço.

Eu e o Rock in Rio

2011-09-23T09:30:00.000-03:00

Publicado hoje no NOVO JORNAL

Eu podia falar que o Rock in Rio valeu só porque eu vi um show do R.E.M dez anos antes da banda anunciar o fim. Eu também podia falar que o Rock in Rio valeu porque eu vi um sujeito se jogar no chão e gritar chorando que já podia morrer quando Axel Rose dedilhou ao piano as primeiras notas de November Rain.

É claro que eu podia dizer que o Rock in Rio valeu porque fui uma das 50 mil pessoas que atirou uma garrafa de água mineral na cabeça do Carlinhos Brown depois que ele esqueceu a letra do Hino Nacional e começou a xingar o público para tentar amenizar a vaia e a vergonha no palco.

Pensando bem, eu podia dizer que o Rock in Rio valeu só porque eu vi os seios que a Cassia Eller mostrou para mim num show com o sol ainda a pino. Não é por nada não, mas eu também podia dizer que o Rock in Rio valeu porque eu vi Dave Grohl, do Foo Figthers, tocar bateria como se ainda estivesse no Nirvana.

Aqui pra nós, eu podia dizer que o Rock in Rio valeu a pena porque eu vi o Barão Vermelho começar um show igualzinho ao do Rock in Rio de 1985, quando o Cazuza ainda estava no comando. Se bem que eu também podia dizer que o Rock in Rio valeu porque de tanto eu falar a palavra ‘sacanagem’ sabe-se lá por qual motivo, um gringo com português arrastado me perguntou o que era ‘sacanagem’ e uma mulher feia pra caralho disse que depois mostrava para ele.

É inegável que eu podia falar que o Rock in Rio valeu só porque eu vi o babaca do Liam Gallenger parar o show para perguntar se o público gostava mais do Oasis ou do Gun´s and Roses e 90% da plateia responder... Gun´s and Roses!

Eu podia dizer que o Rock in Rio valeu simplesmente porque foi durante o festival que recebi a notícia de que tinha passado no vestibular para jornalismo. E se não fosse por isso não estaria agora me perguntando se valeu estar no Rock in Rio. Enfim, eu podia garantir que o Rock in Rio valeu a pena, mas vou ficar calado. Porque se eu disser tudo o que eu vi naquele janeiro de 2001 é capaz de ninguém acreditar em mim.

O PCC da minha mãe

2011-09-23T09:27:00.002-03:00

Publicado hoje no NOVO JORNAL

A primeira história de violência que escutei na vida foi narrada por minha mãe. E as mães, vocês sabem, são engraçadas: riem do nosso primeiro choro para depois declarar amor incondicional pelo resto de nossas vidas.

Na inocência dos meus três para quatro anos, dona Sônia contava uma das intermináveis historinhas do Sítio do Pica Pau Amarelo ao pé da cama quando, em meio a uma luta incansável contra o sono, revelou a existência de um personagem então desconhecido até por Monteiro Lobato: Narizinho Arrebentado.

Não tive dúvidas: a Cuca era culpada. E enxerido, sem ligar para o abrir e fechar de olhos da mamãe, insisti para saber o grau da brutalidade de que havia sido vítima a pobre menina.

- Arrebentado quanto, mamãe?

Dona Sônia me olhou como se acordasse de um sono profundo e, acredito que em desespero por não ter conseguido me fazer dormir até aquela hora, perguntou do que eu falava:

- Você disse que a Narizinho estava arrebentada, mamãe! Arrebentada quanto?

A gargalhada que ouvi depois da pergunta foi um balde de água fria para quem esperava detalhes com requintes de crueldade do espancamento de uma garotinha indefesa pelo vilão da história.

Antes que eu tivesse um pesadelo, me contou que havia se enganado e que, a partir dali, escutasse sempre ‘Arrebitado’ toda vez que o nome da irmã do Pedrinho aparecesse na história.

Voltei quase 30 anos no tempo porque lembrei daquela noite semana passada. Na sexta-feira, acompanhei da redação as notícias que che-gavam dando conta que ônibus haviam sido incendiados no meio da rua.

Enquanto as informações falavam em dois e três veículos, tudo bem. Mas com o passar das horas e o número subindo, a preocupação aumentou. A gota d´ água aconteceu com o oitavo ônibus queimado. Liguei pra casa:

- Fiquem aí. Não é nada, mas já queimaram oito ônibus na cidade, um prédio pegou fogo e estão falando em arrastões. Então, tomem aquela cerveja em casa mesmo, ok?

Meu pai perguntou quem tinha feito aquilo tudo:

- Estão dizendo que é o PCC..., respondi.

Depois de desligar, foi contar a notícia a dona Sônia. Seo Francisco, segundo ela, resumiu tudo ao Centro de Natal. E como só passa ônibus em três ruas daquele pedaço da cidade, imaginou a Cidade Alta virada de ponta a cabeça. O molho da história veio quando soube que os crimes haviam sido cometidos pelo PCC:

- Meu Deus, Francisco! Incendiaram oito ônibus por causa do Plano de Cargos e Carreiras!? Essa prefeita não pagou de novo?! Meu Deus do céu, não tem jeito pra essa cidade...

Minha mãe, entendam, achou que, revoltados por mais um calote da prefeitura, o povo detonou uma revolta popular. E diante da mais pura imaginação, só restou ao seo Francisco explicar que PCC não tinha nada a ver com salário e que, dessa vez, Micarla era inocente.

Professores não querem trabalhar a pé

2011-09-20T16:55:00.002-03:00

A educação municipal vai parar nesta quarta-feira em protesto ao não repasse de vales-transportes aos professores. O sindicato da categoria afirma que os valores foram descontados dos contracheques, mas os vales não foram repassados aos trabalhadores. A paralisação é de advertência e, por enquanto, vai durar apenas um dia.

De acordo com a coordenadora geral do Sinte, Fátima Cardoso, a paralisação deve atingir mais de 4 mil professores das escolas municipais e educadores dos centros municipais de edu-cação infantil (CMEIs). A verba descontada e não repassada varia de R$ 80 a R$ 136. Segundo ela, esse é o quarto mês, não consecutivo, que a prefeitura de Natal atrasa os repasses. “O pior é que se não houver restituição em dinheiro não dá para inserir os vales nos cartões. No ano passado, a prefeitura só restituiu o mês de março”, afirmou.

A sindicalista também acusa o secretário Walter Fonseca de ameaçar cortar o ponto de quem faltar às aulas. “Ele está ameaçando os professores com o corte de salário. O secretário tem obrigação de passar os vales em dia. Temos uma resolução de assembleia que diz que, caso o trabalhador fique dez dias sem receber os vales, o profissional para”, disse.

Os professores da rede municipal e educadores dos CMEIs se reunirão em assembleia nesta quarta-feira. Um ato público, em frente a prefeitura, está marcado para às 9h.

A última greve dos professores municipais durou um mês e foi encerrada em março deste ano depois que a Justiça considerou a paralisação ilegal.

Secopa diz que edital prevê 5.280 horas de consultoria

2011-09-19T16:19:00.003-03:00

O secretário da Secopa, Demétrio Torres, comentou, por telefone, a polêmica dos 5.280 consultores do edital de gerenciamento da Arena das Dunas. Segundo ele, a quantidade não é de profissionais, mas de horas trabalhadas num período de três anos. Ele explicou que cada hora trabalhada vai custar 80 reais ao governo estadual. Ao final dos três anos, o valor do serviço sairá por R$ 422,4 mil.

A lista completa de trabalhadores que precisarão ser contratados na licitação de gerenciamento da Arena das Dunas custará ao erário R$ 3.245.40,00 milhões. Com as demais exigências, a empresa que vencer a licitação receberá cerca de R$ 10 milhões do Governo do Estado.

Questionado sobre a falta de clareza no edital em relação aos consultores, o titular da Secopa foi sutil. “Se você quiser achar escândalo não vai ser nesse edital. Consegui baixar de R$ 16 milhões para R$ 10 milhões em relação ao mesmo edital publicado pelo governo passado”, afirmou antes de se disponibilizar, a partir de amanhã, para tirar outras dúvidas.

Direto do Meio da Rua:
Se o secretário Demétrio Torres continuar achando que de todo questionamento sobre um tema polêmico a imprensa quiser tirar um escândalo, vai perder um tempo precioso que o Governo do Estado não tem quando o assunto é a Copa do Mundo. O papel do jornalista é o de perguntar. Ao poder público, cabe esclarecer. Quanto mais positiva for essa relação, a sociedade agradecerá no final.

Arena das Dunas terá 4,4 consultores para cada operário

2011-09-19T14:48:00.005-03:00

A matéria publicada na manhã desta segunda-feira pelo repórter Dinarte Assunção, do portal nominuto.com, já é, no mínimo, curiosa. E piora quando se compara o número de consultores que deverão ser disponibilizados pela construtora que vencer a licitação de gerenciamento das obras da Arena.

Semana passada, na visita do secretário especial da Copa (Secopa) ao canteiro de obras, Demétrio Torres me disse que, no ponto alto da construção do novo estádio, 1.100 operários trabalharão na Arena. Hoje, cerca de 200 homens atuam na terraplanagem e outros serviços que estão sendo feitos.

No barato, fazendo uma conta simples, se dividir os 5.280 consultores que o edital exige por 1.100 trabalhadores que pegarão no pesado, dá 4,4 profissionais gerenciando a Arena por operário com a mão na massa.

Já imagino a fila na portão de ferro do Machadão quando abrir vaga para essa ruma de consultor.

Abaixo, a matéria publicada hoje no portal nominuto.com:

Edital prevê contratação de 5280 consultores para Arena das Dunas

A empresa vencedora da licitação 004/2011 deverá dispor de 5.280 consultores para realizar o gerenciamento das obras da Arena das Dunas. Além deles, 595 profissionais, entre mais engenheiros, arquitetos, secretárias, técnicos e auxiliares administrativos deverão ser contratados.

A consultoria deverá demandar ao Governo do Estado até R$ 10.712.486,91. Dois consórcios disputam o certame, que entrou em fase de apresentação de propostas. De acordo com a tabela de valores estipulados, serão R$ 3,2 milhões com a mão de obra mencionada.

Pelo cronograma estipulado pela Secopa, a consultoria deveria ter começado a trabalhar em julho deste ano. O edital de licitação foi suspenso ao fim de julho a pedido do Tribunal de Contas do Estado (TCE), que questionou a necessidade da contratação de mais uma empresa para as obras.

Dâmocles Trinta, titular da Secretaria Extraordinária para Assuntos da Copa (Secopa) explicou na ocasião que essa é uma exigência do BNDES, a quem foi pedido o empréstimo para bancar as obras da Arena das Dunas, que são tocadas pela construtora baiana OAS.

Duas empresas disputam o certame: EC Engenharia e Consultoria Ltda. e IM Comércio Terraplanagem Ltda – embora tenham sido apresentadas nas propostas as designações de “Consórcio Gerenciador Arena das Dunas” e “Consórcio CS Dunas”.

Pelo cronograma ao qual o Nominuto teve acesso, de julho até dezembro deste ano, a empresa gerenciadora da Arena deveria estar trabalhando ao custo mensal de R$ 400 mil. Ao fim do ano seriam R$ 2,4 milhões. As empresas, que já tinham passado pela fase de habilitação, tiraram a nota máxima (100 pontos cada uma) na nota de apresentação da fase técnica.

Para 2012, o desembolso mensal será de R$ 346.353,62, totalizando em dezembro do próximo ano RS 4.156.243,46. Não informações sobre desembolso de 2013.

Procurado pela reportagem para esclarecer os números, Dâmocles Trinta informou que não poderia atender.

Aldair Rocha é pego na mentira

2011-09-16T21:30:00.004-03:00

Um papelão. Não dá para chamar de outra coisa a entrevista dada no início da noite desta sexta-feira pelo secretário estadual de Segurança Pública, Aldair Rocha, no RN TV 2ª edição, da InterTV Cabugi.

Tentando passar uma falsa tranquilidade à população no caso dos ataques aos ônibus da cidade, Rocha se preocupou apenas em diminuir o tamanho do problema que, ao que parece, está apenas começando para ele.

Quanto mais a secretaria de segurança sonega informação à sociedade, maior é o temor do cidadão que vai pegando o secretário na mentira à medida que a imprensa noticia um ônibus incendiado atrás do outro. Não à toa, uma hora depois, com mais três ônibus atacados na Zona Norte a frota foi recolhida por tempo indeterminado pelo Seturn.

Está claro que as ações simultâneas não são mero vandalismo de uma meia dúzia de vagabundos, como Aldair Rocha tentou fazer passar agora à noite. Se quem assina é o Primeiro Comando da Capital (PCC) pouco importa. Mas que o troço é planejado não há como negar. E tanto a cúpula da segurança pública sabe disso que, antes mesmo do secretário aparecer mentindo na televisão, 16 presos eram transferidos de Alcaçuz para a penitenciária federal de Segurança Máxima de Mossoró.

Fechar os olhos para isso dá margem para muita interpretação. A quem interessa esconder o jogo?

Cláudio Oliveira traça tudo

2011-09-16T17:46:00.001-03:00

Essa eu não sabia. Desde o início do ano a Fundação José Augusto organiza um bate-papo por mês com um cidadão potiguar reconhecido fora do Rio Grande do Norte. Já estiveram por aqui o marchand e ensaísta Geraldo Edson de Andrade, o editor José Xavier Cortez e o diretor de teatro e cinema Moacir de Goes.

O evento chama ‘Arte Potiguar no Mundo’ e acontece, na próxima segunda-feira, a partir das 19h30, no Teatro de Cultura Popular, com o chargista Cláudio Oliveira, que começou a carreira na Tribuna do Norte e foi parar no grupo Folha, em São Paulo.

Cláudio já venceu o prêmio Vladmir Herzog de Direitos Humanos e batizou a conversa com os conterrâneos de ‘Traçando Caminhos’. Quem também já está confirmado para o próximo mês é o escritor Nei Leandro de Castro, hoje radicado no Rio de Janeiro.

O preço da fama

2011-09-16T09:46:00.003-03:00

Meu amigo Anderson Barbosa virou herói estadual depois que ajudou a negociar e evitar uma rebelião do PCC no presídio de Alcaçuz. Mas tudo tem um preço. Como publicou o próprio telefone na edição de hoje do NOVO JORNAL, ele não para de receber ligações. Além dos parabéns de amigos e colegas, Anderson passou a receber pedidos inusitados.

Num desses telefones, agora há pouco, um sujeito pediu que ele intermediasse a separação com a própria mulher. A danada está querendo vazar de casa, largar o marido e a família. Para o cabra, só Anderson Barbosa poderá evitar o pior.

Os nobres deputados estaduais, que tanto gostam de homenagear gente que não nunca fez nada pelo Estado, agora tem um bom motivo e poderiam conceder ao brasiliense Anderson Barbosa o título de cidadão potiguar.

O dia em que Anderson Barbosa virou herói

2011-09-16T09:03:00.002-03:00

Por Anderson Barbosa, publicado hoje no NOVO JORNAL

João Maria não é um apenado qualquer. Condenado por tráfico de drogas, ele tornou-se hospede de Alcaçuz há oito meses. Esta é sua segunda estadia. Tinha sido posto em liberdade no ano passado para cumprir o regime semiaberto, mas como largou mão do benefício, foi preso novamente. João Maria agora é famoso. João Maria liderou a rebelião em Alcaçuz. João Maria negociou a saída das 54 mulheres que dormiram no presídio.

João Maria é interno do pavilhão 1. Lá estão alguns dos criminosos mais perigosos do estado. É naquela ala onde as leis de Alcaçuz são discutidas. É no pavilhão 1 onde come e dorme a célula do PCC no Rio Grande do Norte. João Maria é do PCC. “Aqui todo mundo é irmão. Todo mundo é do PCC”, afirmou ele, todo gabola.

Quando o telefone tocou, eu não sabia quem era do outro lado da linha. Porém, ao final desta história, vou revelar que duas coisas ficaram gravadas depois desta ligação surpresa. Uma delas vai desaparecer. Não tenho dúvida que vai. A outra, tenho certeza que ninguém apagará.

João Maria: Aqui a situação tá feia. Vai ficar pior se a governadora não vier negociar com nós. Queremos Rosalba e o corregedor. Avisa pro diretor (major Marco Lisboa) que tem gente aqui que vai morrer. Se não atenderem nossas reivindicações, vamos mandar um aviso pra eles verem que aqui ninguém tá de brincadeira.

Repórter: Quem vai morrer? Vocês vão matar quem? Que papo é esse? Vocês vão matar as próprias mulheres de vocês?

João Maria: Não. Aqui ninguém vai machucar a mulher de ninguém. Mas tem preso aqui que merece morrer.

Repórter: Essas mulheres estão aí fazendo o que? O que vocês querem pra soltá-las?

João Maria: Elas estão aqui porque querem, pra ajudar a gente. Mas só vão sair quando a governadora prometer que a nossa situação vai melhorar. Por que não deixaram a nossa comida entrar?

Repórter: Os agentes penitenciários proibiram. Eles dizem que comida, material de higiene e limpeza é o Estado que tem de fornecer.

João Maria: Essa porcaria que dão pra gente nem cachorro come. Aqui a gente passa fome. Tem preso doente por causa dessa comida estragada. Vem você comer essa merda. Quero ver a governadora e o secretário comerem essa merda.

Repórter: Fica calmo. Tô indo pra Alcaçuz. Quem é que tá no comando aí?

João Maria: Quem manda aqui é o PCC. Aqui todo mundo é irmão. Todo mundo é o PCC. Venha que a gente quer a imprensa aqui. Com vocês aqui, a polícia não faz nada com a gente. Se não tiver imprensa aqui, eles vão invadir. Vai ter morte, tô avisando.

Repórter: Espera que eu tô chagando. Quando eu estiver aí, ligo de volta. Deixa o telefone ligado. Quem te deu o telefone que você tá usando?

João Maria: Você sabe que visita não entra com celular. Quem entra com telefone são os agentes. É só pagar que você recebe.

Repórter: Quem são os agentes? Quanto custa o telefone?

João Maria: Sou burro não. Se disser o nome deles eu morro. O telefone custa mil reais.

Repórter: Ficou caro, né? Ano passado um colega seu disse que valia uns R$ 200 ou R$ 300, no máximo.

João Maria: Por este valor você não compra nem o chip.

Repórter: Vou desligar. Quando chegar aí eu ligo.

A reportagem deixou a redação do NOVO JORNAL, no bairro da Ribeira, por volta das R$ 7h. Até Alcaçuz, em Nísia Floresta, em função da chuva e do trânsito lento, o percurso demorou quase uma hora. E logo na entrada da penitenciária, ficou nítido que havia algo errado.

Estranhamente, apenas os agentes penitenciários estavam no rol de entrada de Alcaçuz. Dez ao todo. Apenas dez homens para tomar conta de mais de 700 presos. No presídio a Polícia Militar fica do lado de fora, fazendo a guarda externa. Dentro, só os agentes penitenciários. Apenas os dez.

Repórter: João, aqui só tem agente penitenciário. O diretor (major Marcos Lisboa) não está aqui. Nem o coordenador (José Olímpio).

João Maria: Cadê você? Aparece aí no portão pra eu ver.

Repórter: Tô aqui. Tá vendo? Acena aí pra eu te ver.

João Maria: Tô aqui. Tá vendo bandeira do PCC. Vou balançar pra você ver.

Repórter: Balança pro fotógrafo fazer a foto.

João Maria: Manda esse policial que dá do teu lado sair daí.

Repórter: Aqui não tem PM. Só tem agente penitenciário.

João Maria: Esse que tá aí, do teu lado. Manda ele sair.

Repórter: É o Ney Douglas, meu fotógrafo. Essa capa verde é de chuva. Se molhar a câmera não tem foto.

João Maria: (depois de gargalhar) Cara, ele parece um PM. E cadê o secretário? Cadê a governadora?

Repórter: João, a governadora não vem. Você me disse que não é burro. Você acha mesmo que a governadora vai se curvar pra preso? Ela é a governadora do estado. Já liguei para o secretário Thiago Cortez (Sejuc) e ele disse que também não vem. Mas a imprensa tá aqui. É só você exigir a nossa presença e nós vamos conversar. Tá certo assim?

João Maria: Então liga pra Wellington (o vice-diretor). Aí você entra com ele e a gente negocia.

Repórter: Eu não negocio nada. Posso ir com ele pra você ver que estamos aqui pra resolver sem precisar a polícia entrar. Não é isso que você quer? Você me ajuda que eu te ajudo. Fechado?

João Maria: Eu vou dar 15 minutos pro Wellington chegar. Se ele não aparecer vamos mandar um aviso. Quem é que tá na chefia aí?

Repórter: Aqui só tem agente penitenciário. O chefe da equipe é o Eduardo. Vou passar pra ele. Não desliga.

Neste momento o agente Eduardo Júnior, chefe da equipe, pega o telefone da reportagem e conversa com João Maria. Dois minutos de conversa foi tempo suficiente para o agente garantir ao preso que não haveria represália. “Da minha parte você pode ficar tranquilo. Wellington já tá vindo pra cá. Quando ele chegar vocês conversam. As mulheres saem e tudo fica numa boa. Pode confiar que ninguém vai sofrer nada”, disse Eduardo, devolvendo o telefone ao repórter.

Repórter: Tá vendo João. Tá limpeza. Deixa as mulheres saírem.

João Maria: Só quando eu falar com Wellington. Ele tem que voltar pra direção. Ele a gente respeita. Esse diretor que tá aí (major Lisboa) só faz humilhar a gente.

Repórter: João, espera aí que o carro de Wellington tá chegando. Acho que é ele. Não desliga que vou passar o telefone pra ele. Não desliga.
Wellington entrou em Alcaçuz por volta das 8h20. Naquele exato instante, já fazia praticamente 24 horas que as mulheres estavam dentro do presídio.

Repórter: Wellington, tem um preso aqui na linha querendo falar com você. Ele disse que só negocia com o senhor.

Wellington Marques: É você João? Tenha calma que eu vou aí falar com você. Vai sim, a imprensa vai sim. Anderson tá aqui do meu lado e vai também. Tô entrando.

Portões abertos, o vice-diretor caminhou em direção ao pavilhão 1. Do rol de entrada até o portão que dá acesso ao pavilhão, são quase 200 metros. Wellington seguia na frente, com os agentes penitenciários armados logo atrás. Na cola deles, naquele momento, toda a imprensa. Além do NOVO JORNAL, jornalistas da TV Cabugi, Ponta Negra, Tropical, Sim TV, Band, TV União, Diário de Natal, Tribuna do Norte, Jornal de Hoje, Portal BO e Nominuto.

O escândalo da semana

2011-09-16T08:59:00.002-03:00

Jornalista é bicho besta. Quando falta assunto para o artigo da semana, o sujeito começa o texto reclamando que está sem inspiração. Do contrário, se acontece tudo ao mesmo tempo, fica igual ao peru que tomou aquele goró na véspera e anda de um lado pra outro sem saber o que fazer antes do golpe fatal.

Na segunda-feira, imaginei que o filão seria o pecado capital da rapaziada do Ipem que, ao que indicam as investigações do Ministério Público, foi com muita sede ao cofrinho de ouro. Aliás, o instituto dos fantasminhas camaradas tarados por diárias foi mais um escândalo na esteira de corrupção dos últimos anos. Coincidência, ou não, quando se vai atrás das doações de campanha eleitoral, tem sempre alguém envolvido numa falcatrua doando grana para candidato.

No xadrez improvisado no quartel da PM, com direito a ar-condicionado e chuveiro elétrico, a tchurma do Ipem deve ter passado a primeira noite sonhando com o tarado do ex-ministro do Turismo que, além de ter pago um motelzinho com dinheiro público no Maranhão, também bancou por sete anos, com grana do erário, a governanta de casa.

A saída do velhaco, que ganhou ares de escândalo nacional, era outra alternativa. Mas mudei de ideia quando a Dilma mandou dizer a Henrique Alves que se o PMDB ainda quisesse ficar com o Turismo que arrumasse um candidato com a ficha limpa. Aí lascou, pensei. Era melhor pedir que o partido se retirasse do governo do que criar um constrangimento desses. Até porque, hoje em dia, se um sujeito ficha limpa passar na porta do PDMB é crise interna na certa. E daí para mais um escândalo nacional é um pulo.

Então fiquei naquela expectativa de quem apareceria primeiro: o tal ficha limpa do PMDB ou o deputado estadual Gilson Moura, que indicou o diretor geral do Ipem, outros 53 cargos comissionados no órgão, e simplesmente sumiu.

Confesso que me sur-preendi com a velocidade com que o novo ministro foi anunciado. Porém, para manter a coerência, o PMDB tratou de chamar o deputado federal GASTÃO Vieira, que se gastar menos que o ante-cessor já alivia um peso grande no tesouro nacional.

Antes de acabar, a se-mana ainda brindou a sociedade com as investigações sobre o cartel dos combustíveis até que a grande notícia apareceu. No bar do Dedé, em Ponta Negra, Nigelson, amigo do meu pai, disse que viu em algum lugar a Xuxa dizendo que o pé do Pelé foi a coisa mais nojenta que ela já viu na vida. Foi um baque na mesa.

Sem cerimônia, a Meneghell falou dos pés de um Rei. Dos pés do sujeito que, em campo, carregava na chuteira o orgulho nacional. Dos pés de 1.282 gols. A Xuxa, meus amigos, tem nojo dos pés que fizeram feliz um país inteiro, que o mundo reverenciou.

Àquela altura, a cerveja entalada só desceu quando Naílton, o irmão de Nigélson, botou ainda mais fogo na polêmica:

- E é? Será que o pé do Pelé é mais feio que o da Marlene Mattos?

Silêncio na mesa. Esse foi, em estado bruto, o escândalo da semana.

MPBeco divulga seleção do festival

2011-09-16T08:52:00.003-03:00

A produção do MPBeco divulgou as 24 músicas selecionadas para o festival que rola nos dias 1°, 8 e 15 de outubro, na praça Sete de Setembro, em frente ao Palácio Potengi.

Para chegar as 24 concorrentes, a comissão teve ouviu 285 músicas. Ao todo, 139 inscrições de várias regiões do Estado foram realizadas. Os responsáveis por essa verdadeira garimpagem foram o músico Mirabô Dantas, a musicista e poeta Michelle Ferret, e o músico e jornalista Moisés de Lima.

Em 2011, no final de cada noite, a sexta edição do MPBeco ainda vai com Lirinha, Cida Lobo, Du Souto, Escurinho, Maguinho da Silva e Cidadão Instigado.

Confira as músicas selecionadas:

01 Algumas Verdades Sobre a Mentira
Autores: Simona Talma e Romildo Soares
(Natal/RN)

02 Alice
Autor: Max Soul
(Natal/RN)

03 Amor Bandido
Autor: MC Priguissa
(Natal/RN)

04 Apenas Um Blues
Lindenberg Mariano
Natal/RN

05 Árido Blues
Autor: Zoroaster Cavalcanti de Medeiros
(Natal/RN)

06 As Barbas da Mãe
Autores: Rafael Novais / Eduardo Borges / Rafael Melo / Weslley Xavier
(Povoado Mata Verde / Macaíba/RN)

07 Bar das Bandeiras
Autores: Wigder Valle e José Gaudêncio Torquato
(Natal/RN)

08 Blues do Desespero
Autor: Antônio Carlos Spinelli
(Natal/RN)

09 Canto do Concliz
Autor: Popola de Natal
(Natal/RN)

10 Chuva de Alexandria
Autor: Breno Z
(Natal/RN)

11 Depois
Autor: Yrahn Barreto
(São Gonçalo do Amarante/RN)

12 Do Alto do Palato
Autora: Rani
(Natal/RN)

13 Festa na Vila
Autor: João Henrique Koerig
(Natal/RN)

14 Homens Lunares
Autores: Luciana Barros e Fábio Rocha
(Natal/RN)

15 Jurubebas Queen
Autor: Artur Soares
(Mossoró/RN)

16 Liberdade Vigiada
Autores: Abel Melo e Leandro Levy
(São Paulo do Potengi/RN)

17 O Cotidiano
Autor: SaintClair
(Natal/RN)

18 O Retrato de Madame K
Autor: Gabriel Leopoldino Paulo de Medeiros
(Natal/RN)

19 O Trovão e O Passarinho
Autores: Nagério / Carlos Bem / Franklin Mário
(Natal/RN)

20 Overdose de Samba
Autor: Heriberto Pedro da Silva (Zorro)
(Natal/RN)

21 Solidão Avulsa
Autores: Pedras Leão e Maria Di Lia
(Natal/RN)

22 Tango do Hospício Encantado
Autores: Franklyn Nogvaes e Antônio Ronaldo
(Natal/RN)

23 Tico-Tico
Autor: Caio Padilha
(Natal/RN)

24 Xote Americano
Autores: Joana Medeiros e Batista Araújo
(Natal/RN)

Sem desafinar, Arquivo Vivo vai ao Tom Maior

2011-09-15T11:57:00.005-03:00

A tradicional Quinta Viva do Samba, que rola todas as quintas-feiras com o grupo Arquivo Vivo, no bar de Nazaré, por trás da Assembleia Legislativa, na Cidade Alta, não vai acontecer hoje nem na próxima semana.

A parada ocorre porque o buteco passaria por uma reforma, o que acabou não dando certo. Porém, como havia sido avisado com antecedência, a rapaziada fechou duas apresentações na quinta-feira, no bar Tom Maior, que fica na rua São José, próximo a Promater, em Lagoa Nova.

A roda de samba começa às 21h e sabe-se lá que horas termina.

Daqui a três quintas-feiras o Arquivo Vivo volta para o Beco. Até porque lugar de samba é, com o perdão da modéstia, n´O MEIO DA RUA.

A literatura em dois tempos

2011-09-15T10:54:00.005-03:00

Hoje a noite é da literatura. Pablo Capistrano e Ticiano Duarte retomam o caminho das letras e lançam, a partir das 19h, mais duas obras. O filósofo estreia na área de contos, ele que já namorou a poesia, o romance e as crônicas. Já o jornalista, cronista da memória política potiguar, reúne num único volume 60 crônicas publicadas no jornal Tribuna do Norte.

Conversei com os dois semana passada. Em ‘É preciso ter sorte quando se está em guerra’, que sai com o selo dos Jovens Escribas, Pablo fala do pânico da sociedade urbana moderna. São três contos, longos, em que também homenageia referências literárias, como Edgard Alan Poe, Jack Kerouac e Franz Kafka. O pânico, para ele, está ligado à ansiedade. Na visão de Capistrano a sociedade surtou, ficou louca. Tudo conseqüência da guerra econômica, social, auditiva e existencial dos dias de hoje.

Enquanto o filósofo fala do presente, o jornalista se agarra ao passado. No livro ‘No chão dos perrés e pelabuchos’, publicado pela editora Z, Ticiano volta mais de 70 anos no tempo para recontar a história política potiguar a partir das disputas entre os perrés, grupo ligado ao partido republicano liderado na época por Juvenal Lamartine e José Augusto Bezerra de Medeiros, e os pelabuchos, turma que tinha como símbolos Mário Câmara e Café Filho. Segundo o autor, o catiripapo rolava solto quando a rapaziada se estranhava. O livro ainda traz perfis de personagens esquecidos pela história. Embora não tenha uma ordem cronológica definida, a obra vai até o início da ditadura militar.

Pablo e Ticiano, um em cada tempo.

Serviço:

‘É preciso ter sorte quando se está em guerra’, de Pablo Capistrano, hoje, a partir das 19h, na Siciliano do Natal Shopping.

‘No chão dos perrés e pelabuchos’, de Ticiano Duarte, hoje, a partir das 19h, na Siciliano do Midway Mall.

Uma pisa salarial

2011-09-15T09:56:00.001-03:00

*Do blog www.diariodotempo.com.br, assinado por Sérgio Vilar

Para que tomem ciência da realidade lastimável do nosso achatado piso salarial, dêem uma olhada nos salários pagos nos nossos vizinhos. Leve-se em consideração que em muitos estados o piso serve apenas de referência. Em Pernambuco, por exemplo, os salários são bem mais altos. Aqui, se paga, quando não o piso, muito pouco acima disso. Outra observação: até poucos anos atrás, o Piauí era o piso mais baixo do Brasil. Hoje, somos nós. Vejam aí que não é só a professora Amanda Gurgel a lastimar um contracheque de três dígitos:

Bahia – R$ 2.440,00*
Alagoas – R$ 2.324,05
Ceará – R$ 1.641,05
Pernambuco – R$ 1.500,00*
Maranhão – R$ 1.391,78
Piauí – R$ 1.157,40
Paraíba – R$ 1.112,00*
Sergipe – R$ 1.021,64
Rio Grande Sem Sorte – R$ 950,00*

* Os estados marcados com asterisco estão em negociação.

Procura-se um deputado

2011-09-15T09:40:00.003-03:00

O que parecia impossível aconteceu. O PMDB conseguiu indicar um político 'ficha limpa' para o ministério do Turismo de Dilma Rousseff antes que a imprensa local conseguisse encontrar o deputado estadual Gilson Moura.

Desde segunda-feira passada, quando o Ministério Público desmontou o esquema de corrupção que ocorreu no Ipem entre 2007 e 2010, durante o governo Wilma de Faria, a imprensa tenta localizar Gilson Moura por conta das ligações estreitas que o deputado mantinha com o advogado Rychardson de Macêdo Bernardo, ex-diretor geral do órgão apontado pelos promotores como o líder da suposta organização criminosa que desviou recursos públicos do Ipem.

Além de ter indicato Rychardson para o governo, Gilson Moura também seria o 'padrinho' de outras 53 pessoas que assumiram cargos comissionados no Ipem durante a gestão passada, segundo consta na petição do MP entregue à Justiça.

Ontem, a Assembleia Legislativa divulgou que, mesmo depois de ser exonerado da direção geral do Ipem por suspeita de corrupção, Rychardson ocupou o cargo de assessor jurídico no gabinete de Gilson Moura, onde trabalhou até dezembro do ano passado.

A imprensa só quer saber o porquê.

Do tempo em que um Bistrô era apenas uma Cantina

2011-09-13T18:36:00.002-03:00

Escrevi esse texto há mais de um ano, na primeira vez em que estive no buteco. Ontem, mais ou menos a essa hora, o jornalista Alexis Peixoto informou, pelo twitter, que a Cantina do Edinaldo que conheci antes de virar Bistrô vai cerrar para sempre o portão de ferro. Ainda assim, como registro histórico, acho que vale a lembrança. Abaixo, com o título original.

O CALDO DE OVA E AS HISTÓRIAS DA DONA VERA

Uma amiga já havia cantado a pedra sobre a jóia que era o caldo de ova da cantina do Ednaldo, em Petrópolis. O desejo, guardado por vários dias, era grande. Particularmente para mim seriam duas descobertas: a do boteco e a do próprio tira-gosto. Enfim, saiu. Segunda-feira, final de mais um expediente pesado no jornal, lá fomos atrás do famoso caldinho.

Coisa de 22h. À noite, Petrópolis é um bairro tímido e silencioso. Segunda-feira, então, nem se fala. De esquina, o portão de ferro que dava para a avenida Afonso Pena já estava arriado. Na lateral, duas senhoras com mais de 60 anos ainda empilhavam mesas e cadeiras na tentativa de passar a régua em mais um dia de trabalho.

- Ainda sai um caldinho?

Sai, minha filha. Do que você quer?

- De ova...

Pedido atendido com aquela boa vontade que só quem comanda um botequim de verdade há 35 anos, como a dona Vera Lúcia, tem.

E assim que a primeira Antarctica desceu gelada na garganta, os problemas foram se esvaindo aos poucos em cada gole bem tomado e temperado pelo limãozinho despejado no caldinho de ouro da casa.

Dentro do botequim, a prateleira de madeira velha com poucas garrafas mais vazias que cheias, um tradicional balcão pequeno rachado e as fotografias nas paredes de clientes antigos lembravam que, além de boteco, a cantina do Ednaldo é um ambiente de família.

Mas ainda faltavam as histórias. E em questão de minutos, um cardápio de causos foi servido à mesa pela proprietária do estabelecimento que puxou a cadeira amarela e se empolgou a contar a vida. Dona Vera Lúcia falou dos fregueses mais chatos, de um seresteiro que baixa sempre por ali, da polêmica Nélia, que enche a cara toda vez que vai ao botequim e sai provocando tudo quanto é cliente, lembrou do marido, que se formou advogado com mais de 40 anos e morreu de forma trágica no carnaval de 1984 quando um ônibus atropelou músicos e foliões do bloco ‘Puxa-Saco’ na descida da avenida Rio Branco. E depois de tudo isso, ainda deixou o melhor para o final.

Com a autoridade de mais de 35 anos no ramo, embora o bar no início tenha funcionado como depósito de pão, dona Vera revelou que já recebeu várias propostas de empresários para vender o estabelecimento e negou todas. Contou que ainda fará mais uma reforma nos banheiros e decidiu que vai deixar o ponto, como herança, para os filhos.

Um patrimônio de verdade, digno da instituição chamada botequim.

Vida longa à cantina do Ednaldo!

Até!

O valô da história independente na TV

2011-09-13T14:42:00.006-03:00

A estreia esta semana do programa ‘DôMóValô’, exibido sempre às segundas-feiras, no intervalo do RN TV 1ª Edição, na InterTV Cabugi, foi encarada como um avanço na área audiovisual potiguar. Durante 1 minuto, em formato de documentário, o projeto divulga personagens da cultura local. Com a verba captada, o ‘DôMóValô’ está garantido pelo menos até novembro.

A ideia nasceu da parceria entre a produtora Pixel a Gogo e a empresa House Cultura & Cidadania e começou pela literatura de cordel. Já estão no gatilho programinhas com João Redondo, ‘Ginga com Tapioca’, ‘Coco de Zambê’, ‘Boi de Reis’, ‘Bordado do Seridó’, ‘Araruna’, ‘Newton Navarro’, ‘Rabequeiros’ e os ‘Congos de Calçola’.

Essa, na verdade, é a segunda experiência independente produzida para televisão no Estado. A primeira aconteceu nos anos 90, quando Augusto Lula, Daniele Brito, Ciro Pedroza e Marise Castro produziram quatro vídeos com poemas narrados pela jornalista Margot Ferreira.

Os programas tinham 30 segundos e foram exibidos quatro vezes ao dia durante uma semana em vários canais da TV Aberta. Como foi ao ar entre o Dia da Poesia e o Dia Internacional da Mulher, os produtores homenagearam as poetisas Auta de Sousa, Myriam Coeli, Zila Mamede e Palmira Wanderley.

Diretor dos vídeos, Lula Augusto lembra que o programa em que Margot narrou Auta de Sousa o cenário escolhido foi o cemitério do Alecrim. “Auta tinha aquela coisa sombria, dos medos, sofrimentos e escolhi o cemitério. Foi muito doido. O ‘DôMóValô’ é uma experiência muito bacana, mas a primeira produção independente foi aquela que fizemos”, disse.

O projeto foi aprovado através do Pró Financiamento de Cultura (Profinc), uma espécie de embrião da atual lei municipal Djalma Maranhão de incentivo à cultura. O autor do Profinc foi o então vereador e hoje deputado estadual Fernando Mineiro (PT).

Além do projeto dos poemas, que não tinha nome, o financiamento também viabilizou outras idéias, como o lançamento do livro ‘As Quatro Margens do Rio’, do fotógrafo Giovanni Sérgio. “Foi uma das primeiras leis de incentivo à cultura de capitais do Brasil, criamos depois de uma discussão com os artistas. Aí depois vieram a lei Djalma Maranhão e a lei Câmara Cascudo, em seguida, com a Fátima na Assembleia Legislativa”, conta o parlamentar.

Pra quem leva o samba no peito

2011-09-13T10:56:00.000-03:00

O casal Lívia Aires e Marcos Souto, do Arquivo Vivo, representa em Natal uma empresa especializada na confecção de camisas com estampas ligadas ao mundo do samba. Isso significa que além de levar os bambas no coração, você também pode estampá-los no peito. Cartola, Candeia, Adoniran Barbosa entre outras estampas já estão disponíveis. Até a imagem de São Jorge entra na parada. A dupla já pediu uma remessa e em 10 dias as camisas estão na área. Cada uma sai por 45 pilas. Os tamanhos também são variados. Para mais informações entre em contato:

Lívia Aires - 9104-4141
Marcos Souto - 9133-8582 / 8723-8582

Teresina de Khrystal

2011-09-13T09:13:00.004-03:00

Só falta Teresina. Mas quando dezembro chegar essa falta ela não leva mais. No final de novembro, Khrystal leva o show ‘Coisa de Preto’ à única capital nordestina que ainda não viu in loco seu talento. A apresentação será na casa Rock Cordel, dentro da programação do BNB Cultural. Com a pegada rock de sempre, Khrystal vai de coco, mala e cuia ao Piauí. Leva a banda e o carinho dos fãs da terra de Chico Antônio, o embolador de Pedro Velho que, entre outros tantos nomes da música popular brasileira, Krhystal homenageia no disco homônimo ao show.

Um pecado capital a menos

2011-09-12T21:13:00.002-03:00

De saudade, por enquanto, os frequentadores do bar de Nazaré não morrerão. A boa notícia é que a reforma do buteco foi adiada por tempo indeterminado. Segundo Paulinho, o herdeiro de Nazaré, o sujeito que ficou responsável pelas obras cobrou um tanto a mais do que havia sido combinado e o negócio foi desfeito.

Daqui do Meio da Rua fico imaginando a cara da proprietária do estabelecimento quando o cabra responsável pela reforma disse o novo preço. As obras incluiriam a construção de um banheiro feminino ao lado do masculino, pintura geral das paredes e aqueles consertos na estrutura do botequim que tanto atormentavam os donos.

A reforma, segundo me garantiu a mãe do Paulinho há uns dias, nada tinha a ver com pressões externas relacionadas ao recente fechamento do bar da Meladinha pela Semurb. Era simplesmente pela necessidade de ajeitar o que estava errado e dar mais conforto à assistência. Agora, terá que ser adiada por falta de grana.

Segundo Paulinho me disse por telefone, é possível que Nazaré faça aos poucos, por etapas. Melhor que seja sem a dor de ver o portão de ferro cerrado. Assim, continua como dantes. A maçonaria segue limitando o fechamento do buteco às 20h e o samba continua comendo solto às quintas-feiras. E ninguém morre de saudade.

Arena das Dunas já está R$ 150 milhões mais cara

2011-09-12T18:03:00.003-03:00

Agora há pouco, em meio às obras de terraplanagem da Arena das Dunas, o secretário estadual da Copa, Demétrio Torres, informou que o custo do 'negócio Arena das Dunas' para o Rio Grande do Norte já está em R$ 550 milhões. Ainda assim, na conta do titular da Secopa, o valor do estádio continua estacionado nos R$ 400 milhões. A diferença é que, para ele, 'negócio' e 'valor da obra' não são a mesma coisa.

Sexta-feira passada, o BNDES autorizou o financiamento de R$ 396,6 milhões para a construção da Arena. Logo, como o órgão federal só financia até 75% do valor pedido, o custo final do estádio é maior que os R$ 400 milhões. Até porque o que se sabia, até o momento, é que o BNDES financiaria a 'obra' e não o 'negócio'.

Para justificar o aumento de R$ 150 milhões no valor da Arena das Dunas, Demétrio Torres voltou à recorrer à velha comparação da compra de um carro financiado. Ele afirma que quando se compra um veículo a prestação, no final o preço pago pelo consumidor é maior.

Mais uma vez, o secretário fala o óbvio. Torres acabaria de vez com as perguntas incômodas que ouve em toda entrevista coletiva se assumisse o valor da Arena das Dunas como ele realmente é, ou seja, que ao final dos 20 anos de concessão, o estádio vai custar, aos cofres públicos, cerca de R$ 1,3 bilhão. E não se fala mais nisso. Ou fala?

Driblei um defunto e caí num buraco

2011-09-12T13:55:00.004-03:00

Conhecido pela atuação humanitária em favor dos pobres e, principalmente, dos perseguidos políticos na época da ditadura militar, o arcebispo de Olinda Dom Helder Câmara morreu em 1999. Quando iniciei no jornalismo, dia 5 de agosto de 2004, conhecia pouco da biografia do santo padre pernambucano, mas o suficiente para saber que ele não estava mais entre nós. O problema é que, numa redação de jornal, não existe verdade absoluta. Ainda mais quando se está começando. E principalmente quando é o seu primeiro dia como estagiário num jornal da dita grande imprensa potiguar, no caso o Diário de Natal. Logo, qual não foi minha surpresa quando o chefe de reportagem do DN na época, Marcos Ramos, iniciou o seguinte diálogo:

- Você é católico?
Sou, mas não pratico.
- Ah, pelo menos você não é crente. Acho que você é o repórter ideal.
Para quê?, respondi já imaginando que faria a matéria do ano no primeiro dia de trabalho.
- Amanhã você vai entrevistar Dom Helder Câmara.

Aquilo, para mim, caiu como uma bomba. Mas fui em frente sem entender.

- Como?, questionei num misto de incerteza e espanto.
Dom Helder Câmara, o arcebispo, não conhece?
- Conheço.
Então depois procure a biografia dele na internet para você saber quem é. Temos que checar a hora que ele chega.

A essa altura eu já duvidava de tudo o que eu tinha aprendido na faculdade de jornalismo e, principalmente, já dava o velho quase como ressuscitado.

Respirei fundo e imaginei, óbvio, que se tratava de alguma pegadinha do chefe com o estagiário, daquelas que a gente conhece só das histórias contadas por jornalistas mais velhos. Estava na cara: o chefe de reportagem queria me sacanear. Enquanto eu estivesse lendo a biografia resumida de Dom Helder Câmara na internet ele estaria se mijando de tanto rir do trote em cima do otário aqui.

(Aqui, uma pausa. Quando entrei no jornal, a redação do Diário era escura, os móveis antigos e os computadores, provavelmente, eram os primeiros da era pós-maquina de escrever).

Vamos em frente. Vendo Marcos Ramos de um lado para o outro da redação, resolvi abordá-lo novamente. Fingi que esqueci o nome do entrevistado e retomei diálogo:

- Marcos, qual é o nome do arcebispo que eu vou entrevistar, mesmo?
- Dom Helder Câmara, ele repetiu para o meu desespero.

Continuei suando frio:

- Você tem certeza que é Dom Helder Câmara?

A essa altura do campeonato eu já estava com medo de dizer que o velho tinha morrido e ouvir que eu não sabia de nada e, por isso, não serviria para trabalhar em redação. Até que, sabe-se lá como e por onde, entrou um pouco de luz na redação do velho DN e a polêmica acabou quando Marcos Ramos arrancou a pauta da minha mão.

- Peraí, Helder Câmara não! Você vai entrevistar o Dom Eugênio Sales, porra! É o arcebisto de Natal, que está vindo do Rio de Janeiro. Dom Helder Câmara já morreu, cara!

Ele disse tudo isso rindo como se eu não soubesse do acontecido. Me deu dois tapinhas nos ombros antes de dizer que meu expediente já havia terminado.

Respirei aliviado, tomei três Brahmas no bar do Lourival, e fui para casa vasculhar a vida de Dom Eugênio Sales na internet. Voltei no dia seguinte afiado e empolgado com a entrevista. Minha alegria acabou quando recebi a pauta. A entrevista havia sido repassada para a repórter Flávia Urbano, na época repórter de Cidades. Para mim, sobrou uma grande notícia: continuar, por telefone, a matéria da minha amiga Sheyla Azevedo que participou, no dia anterior, das comemorações pelo aniversário de 1 ano de um buraco aberto próximo a praça do Relógio, no Alecrim.

Para quem ia entrevistar um defunto, cair num buraco foi um grande começo.

Atrás das Grades

2011-09-12T12:23:00.004-03:00

Naquela segunda-feira, a alvorada na rua dr. José Ivo chegou acompanhada da voz estridente de Laurinda. Todos os dias, à exceção dos domingos, a primeira coisa que a cozinheira do bar do Neca fazia ao chegar no estabelecimento, depois de erguer sozinha o portão de ferro da casa, era contar os cascos de cerveja vazios. O grosso do trabalho podia ser feito no sábado, mas costumava ir até a alta madrugada varando o dia seguinte pela manhã com a clientela. No final das contas, não tinha pernas nem saco para contar garrafa por garrafa em meio aos três ou quatro bêbados de sempre que encerravam o expediente sob o sol e ao som, em capela, de Último Desejo, o antológico samba em que Noel se despede de Ceci, a dama do cabaré.

Aquele início de semana era, portanto, promessa de que o furdunço seria grande no quadrilátero da maledicência do Beco da Lama. Os gritos, cuja histeria faziam os passantes imaginarem um corpo estendido no chão do boteco, logo atraíram moradores dos quitinetes das ruas adjacentes. Os donos dos demais botequins da área iam chegando aos poucos como se estivessem ali para encomendar o defunto. Todos num silêncio constrangedor sem entender o ocorrido, até Nazaré quebrar o gelo:

- Diga logo, mulher, o que aconteceu, pelamordedeus?

A resposta veio como flecha de cupido vesgo, aquela que mira o coração e acerta o queixo:

- As grades de cerveja, dona Nazaré, sumiram!

Foi Laurinda revelar o crime para todos os donos de bares da região saírem em disparada. Antes de estender a mão em solidariedade à cozinheira, correram para checar se as grades dos botecos que administravam haviam sido roubadas também.

Feito rastilho de pólvora, a notícia de que não havia mais uma única ampola de 600 ml no Beco da Lama chegou às ruas e vielas da Cidade Alta. O problema era sério e aparentemente sem solução. Segunda-feira é dia de prestar conta para o distribuidor e o sumiço das grades representaria um prejuízo grande aos comerciantes. Para piorar, a delegacia do bairro que já deveria estar em campo investigando o crime, fecha nos finais de semana porque, segundo Figueredo, o delegado que dia sim outro também baixa no bar de Pedro Catombo, policial também é gente, tem família, e precisa tomar uma para espairecer do mal da violência.

O fato é que não demorou para os primeiros nomes de suspeitos começarem a aparecer na boca dos comerciantes, garçons, fregueses e até de quem não tinha nada a ver com o metier. Qualquer rusga pessoal era motivo para acusar alguém. Em 15 minutos de disse-me-disse a lista de acusados, que àquela altura já tinham sido julgados e condenados em via pública sem direito à defesa, ia com 187 nomes. Até seo Arnaldo, que descansava havia quatro meses num túmulo do Morada da Paz, entrou no rol de criminosos. Na triagem final, porém, saíram da lista o nome dele e do dr. Tavares - cuja morte matou metade dos donos dos botecos de raiva e aliviou a outra metade que conseguiu acertar o pendura dias antes do safado ir a oló.

Num lampejo de lucidez, vendo que a confusão não seria resolvida, Cirrose, garçom dos bons que vez por outra é flagrado bêbado atendendo os clientes do bar de Zé Reiêra, lembrou que a única pessoa que poderia resolver o mistério do sumiço das grades era Mundinho Barata. O repórter andava sumido, mas, coincidentemente, vinha chegando ainda cambaleante da noite mal-dormida acompanhado do amigo e fotógrafo Bafo de Cana, que mais do que nunca fazia jus ao apelido.

- Que gritaria é essa, dona Laurinda?

A cozinheira do bar do Neca, que já não ia lá muito com a cara do repórter do Beco da Lama, teve que dar o braço a torcer e pedir ajuda ao jornalista. A condição de Barata, no entanto, era conhecida por todos os donos de bares da Cidade Alta: se o crime fosse desvendado, a caderneta do fiado tinha que ser zerada, o que só no caso do Neca significava uma gorda quantia equivalente a três salários mínimos. E como o suposto roubo atingiu todos os estabelecimentos do Beco, pegar o culpado era também o fim da incalculável dívida do repórter.

Com o 'sim' dos comerciantes, apesar da cara feia geral, Mundinho Barata tirou o bloquinho e a caneta do bolso para iniciar a apuração dos fatos e chegar ao meliante. Começou, como de praxe, por Laurinda, que tremia feito bêbado antes da primeira dose só de pensar no que o dono do bar faria com ela ao saber do sumiço das grades. Deu-se o interrogatório:

- A que horas a senhora chegou ao botequim, dona Laurinda?

- 6h26 da manhã...

- Veio de onde?

- Que diferença faz, Barata?

- Toda. Dependendo de onde a senhora tenha vindo pode ter descido em paradas diferentes e encontrado pessoas diferentes pelo caminho.

- Desci na parada da Ulisses Caldas, se é o que você quer saber...

Barata achou estranho a impaciência de Laurinda em responder de onde saiu para vir ao trabalho, principalmente pela fama ilibada da cozinheira que, como todos sabiam, saía de casa apenas para trabalhar no bar e orar na igreja. Decidiu insistir por outras vias:

- Quando a senhora desceu do 24 quem encontrou pelo caminho até o bar?

Laurinda caiu na cilada:

Quem disse a você que desci do 24? Peguei o 45...

- Mas o 45 não passa no bairro onde a senhora mora...

Laurinda hesitou, mas respondeu de forma seca:

Porque eu não vim de casa.

E veio da onde?

- E te interessa, Barata!? Tá querendo se meter na minha vida?

A senhora não está querendo colaborar. Estou atrás das grades...

A cozinheira não aguentou e, para espanto de Barata, Bafo de Cana e de quem acompanhava o depoimento, revelou a bomba:

Olha aqui rapaz, botar chifre no meu marido pode ser imoral e sacanagem, mas crime não é desde 2007!

Constrangido, após meio minuto de silêncio, o repórter pediu desculpas e uma cerveja em lata para ele e outra para Bafo de Cana se recuperarem do baque. Laurinda foi buscar revoltada e sem esconder o desconforto com a folga do jornalista que, na maior cara de pau, ainda mandou colocar o prejuízo na conta.

Mundinho Barata bebeu a cerveja reclamando da temperatura e decidiu dar por encerrada a entrevista naquele momento, no que prometeu voltar mais tarde. O faro do repórter entrou em cena. Sentiu o cheiro de furo. Ele sabia que a primeira pista do caso acabara de aparecer. Mas com a resistência de Laurinda, o jeito foi conseguir as informações que precisava com outra fonte. Falou com todos os comerciantes, garçons e funcionários dos botequins furtados, mas não ouviu nada que mudasse os rumos da investigação que já estava traçada na cabeça dele. Vendo a impaciência do amigo, Bafo de Cana desentalou e quis saber o próximo passo.

Laurinda não disse que tem um amante? Então vamos encontrar o pé-de-lã, respondeu o repórter acendendo o oitavo cigarro do dia.

Para Barata, a confissão de adultério de Laurinda era estranha embora pouca coisa na vida ainda o surpreendesse. Essa história estava mal contada, pensou em silêncio. E apesar de não ser homem de botar a mão no fogo por mulher nenhuma, o repórter não acreditou que a cozinheira estivesse traindo o marido. E muito menos que, se fosse verdade, ela revelaria a galha em público a um jornalista.

As suspeitas de Barata tinham lá seu fundamento. Ataulfo, o marido de Laurinda, era um boêmio incorrigível e um cafajeste inveterado. Criado nas Rocas pelos avós maternos, foi durante muito tempo odiado pelos pais das meninas que caíam na lábia do conquistador, um dom, todos reconheciam, herdado do pai, antigo comerciante do beco da Quarentena, na Ribeira, que assumiu a casa quando o sogro morreu após um ataque cardíaco em condições suspeitíssimas.

Quando jovem, Ataulfo ostentava certa riqueza, fruto de pequenos furtos praticados em bairros de classe média da cidade. Admitia aos amigos mais chegados que nunca saiu do miserê porque não segurava dinheiro. Gastava e esnobava, não necessariamente nessa ordem. Agora, aos 43 anos de idade, e já sem o vigor dos tempos idos, passa os dias reclamando da vida, trapaceando no jogo de cartas e planejando o próximo golpe, que invariavelmente dá errado.

Ataulfo e Laurinda se conheceram no auge da malandragem. A cozinheira, filha de pai mecânico e mãe lavadeira, foi uma das meninas que sucumbiu ao cafajeste. Apaixonou-se perdidamente e jurou amor eterno desde que ganhou o primeiro beijo e, logo em seguida, uma corrente de ouro que pertencia, na verdade, a uma socialite assaltada quando levava a cadela ao cabelereiro num fim de tarde de uma semana qualquer. O amor de Laurinda pelo sujeito era incondicional. Tão intenso que alguns pequenos delitos tiveram a cumplicidade da companheira, o que lhe rendeu o apelido, junto à rapaziada das Rocas, de alma gêmea.

Naquela época, final dos anos 60, os beijos viraram namoro e terminaram em casamento quando o malandro foi enquadrado pelo pai da cozinheira depois que o falatório chegou na oficina onde trabalhava.

Laurinda sempre sonhou em mudar de vida, mas ao contrário do marido, não vivia se queixando de nada. Aquela paixão de início de namoro também seguia a pleno vapor, daí a desconfiança de Mundinho Barata, que colheu as informações sobre o casal com amigos em comum que cresceram nas Rocas e acompanharam toda a trajetória do malandro e a cozinheira.

Se Barata já andava desconfiado da história mal contada no botequim, depois de ouvir o histórico do casal o repórter ficou ainda mais cabrêro e certo de que estava mais perto de desvendar o mistério do sumiço das grades de cerveja do Beco. A cada informação que coletava, parecia mais próximo do ladrão. E as suspeitas quase viraram certeza quando Bafo de Cana chegou exalando cachaça, vindo do bar do Neca:

Barata, Laurinda pediu demissão!

O quê?

Ela está se despedindo do pessoal do bar agora, parece que o Neca acusou ela de roubar as grades. Os funcionários dos outros bares estão indo para lá tentar convencê-la a ficar. Mas o próprio Neca já não quer saber...

Quando Barata chegou, Laurinda já estava de saída. Se despediu, disse que não aceitaria a acusação de ter roubado o próprio local de trabalho depois de mais de 30 anos dedicados ao botequim e pegou a direção da parada de ônibus sob o olhar de tristeza dos fregueses que, na falta de cerveja, tomaram todas as garrafas de cachaça do bar em protesto à demissão, o que fez o dono do estabelecimento, um ex-militar do Exército que mantém na parede do bar uma galeria com as fotos dos ex-presidentes que governaram o Brasil na ditadura militar, dizer que se soubesse do lucro que teria com a saída da cozinheira já a teria demitido há mais tempo:

A partir de agora, cozinheira dura só uma semana comigo, disse antes de soltar uma gargalhada que mereceu uma cusparada de um bebum que chorava como se tivesse perdido o grande amor da vida.

O repórter esperou Laurinda se afastar para não perceber que estava sendo seguida e foi atrás dela. Pediu que Bafo de Cana o aguardasse para não chamar muito a atenção. O pedido foi atendido com grande felicidade e comemorado no bar de Nazaré com outra dose de aguardente. À distância, Barata viu quando Laurinda subiu no 45 e, com cuidado para não ser flagrado, tomou a mesma condução. Aproveitou o momento em que a cozinheira procurava o celular na bolsa para chegar ao final do ônibus. Tirou a boina e colocou o jornal na cara para despistar, tal qual fazem os detetives de filme americano. E esperou.

A viagem durou quase uma hora. No bairro de Nova Descoberta, Laurinda pediu parada. Barata esperou um velho descer com dificuldades e partiu atrás. Sem qualquer sinal de tristeza, a ex-cozinheira do Beco distribuía sorrisos a quem via na rua. Àquela altura, o jornalista já passava a acreditar na possibilidade da história do chifre ser verdadeira tamanha a desenvoltura com que a morena caminhava e era cumprimentada pelos marmanjos do bairro.

Mundinho Barata viu quando Laurinda passou por um portão azul vigiado por um homem com camisa branca, gravata borboleta e cara de garçom que a cumprimentou respeitosamente, como se ela fosse dona da casa. Ao lado, um botequim vagabundo parecia um oásis no deserto para o repórter, que estava a quase 24 horas sem beber uma única cerveja em garrafa. Pediu a primeira e puxou conversa com o dono do boteco:

Ô chefia, tudo bem?

Tirando esse calor, tudo na santa paz de Deus...

Pode crer, tô passando para matar a quentura tomando essa gela.

Põe calor nisso... ninguém aguenta mais andar nessa cidade. Está cada vez mais insuportável e a prefeitura não faz nada

Iniciada a conversa, Barata veio com a pergunta mortal:

Amigo, esse portão azul aí...

O que tem?

É casa de família?

Nada. Isso vai ser um bar, coisa fina. O que chegou de grade de cerveja ontem aí não é brincadeira! Parece que é de um empresário. Ninguém sabe direito porque é tudo desse portão para dentro. Mas tem até um cartaz, inaugura hoje... peraí que eu vou pegar para você.

Barata ficou mudo até o dono do boteco voltar. O cartaz encerrou o mistério do sumiço das grades de cerveja:

“Ataulfo convida – Inauguração do bar Último Desejo com roda de samba ao vivo e muita cerveja gelada”

Mundinho Barata quase caiu para trás. Como ele previra desde o início, a história da traição era fachada. O malandro e a cozinheira atacaram de novo. Juntos, forjaram o sumiço das grades para roubar as garrafas. O jeito era esperar a hora da inauguração, dar o flagrante e anunciar, no Beco da Lama, que a conta dele em todos os botequins da região estava zerada.

O repórter pediu a segunda, a terceira e a quarta cerveja ao dono do bar, de quem já se tornara amigo íntimo ao ponto do homem narrar a Barata as aventuras e desventuras dele pelos cabarés da Ribeira. Próximo da hora marcada no cartaz, os clientes, todos convidados e com a senha na mão, foram chegando e passando pelo portão azul. Levemente embriagado, Barata sentiu que era hora de encerrar o espetáculo. Já planejara até pular o muro caso fosse barrado pelo segurança na entrada.

Sem um tostão no bolso, o jornalista ainda conseguiu um fato inédito na história dos bares de Nova Descoberta: pendurar uma conta no primeiro dia.

É pela amizade!, disse o proprietário do estabelecimento após um longo abraço no repórter.

Sem dar bandeira, Mundinho Barata foi chegando, entrou na fila e aguardou para falar com o segurança. Na sua vez, disse que tinha esquecido o convite.

O nome do senhor, por favor...

Bêbado, Barata esqueceu de disfarçar e deu o nome verdadeiro. A passagem, para espanto dele na hora, foi autorizada.

Seo Mundinho Barata, seja bem-vindo, fique à vontade. Há um lugar reservado para o senhor próximo à mesa dos músicos. Divirta-se.

O jornalista não entendeu nada. E continuou sem entender quando foi recepcionado por um negão todo de branco, barba feita, cordão de ouro pendurado no pescoço o chamando pelo nome: era Ataulfo.

Graaaaaande Barata! Meu camarada, seja bem-vindo em nossa casa. Sabia que viria. A casa é sua, se quiser fazer matéria para o jornal também fique à vontade, os meninos do samba são ótimos. Já mandei avisar a Laurinda que você chegou, ela comemorou muito! Barata, você está na lista de clientes especiais do nosso Último Desejo, peça o que quiser. É por conta da casa, parceiro.

Mundinho Barata se sentiu no céu e no inferno sem mudar de andar. Por um lado foi bem recebido, tinha cerveja e tira-gosto à disposição e na quantidade que quisesse, por outro precisava desmascarar o casal, encerrar o mistério e avisar aos donos de bares do Beco.

Fez o que a consciência lhe mandou: abriu uma cerveja e foi procurar Laurinda. Depois de rodar e sambar por 40 minutos no salão, a encontrou no local mais óbvio da casa: a cozinha. Parecia que já o esperava. Os dois se cumprimentaram constrangidos e a cozinheira levou o jornalista para um quarto, onde os dois poderiam conversar mais reservadamente. Ela deixou um garçom especialmente para levar cerveja a Barata enquanto o papo rolava. Depois de alguns segundos de silêncio, o repórter foi direto ao assunto:

Porquê, Laurinda?

O choro da cozinheira, que o deixou sem jeito, não foi de culpa, mas de saudade.

É o último desejo de Ataulfo...

Eu sei, é o nome do bar.

Não, é uma homenagem a ele. Ataulfo tem três meses de vida. Segundos os médicos, ele está com quatro tipos de câncer. Não vive mais tempo que isso.

Apesar de não conhecer o malandro, a notícia pegou Barata desprevenido e embriagado. Consolou Laurinda, tentou entender o caso, mas insistiu na pergunta:

Mas o que as grades de cerveja do Beco da Lama têm a ver com essa história?

Ataulfo não tem crédito na praça, tentamos falar com a distribuidora, mas o responsável o conhece e se negou a fornecer cerveja para o bar. Ele fez muita besteira na vida, errou demais, mas é uma boa pessoa. Quando Ataulfo recebeu o resultado dos exames, me contou que o sonho da vida dele era ter um bar. Aí tive a ideia de montar esse. Sou responsável pela cozinha, os funcionários são parentes nossos que trabalhavam como garçons em outros bares e aceitaram trabalhar de graça à noite aqui, e ele fica recebendo as pessoas.

E o dinheiro para tocar isso tudo? Vocês devem ter comprado cerveja em outro bar, pelo menos. E muita, por sinal, porque vocês roubaram todas as grades do Beco da Lama!?

Na verdade juntei tudo o que eu tinha guardado nos 30 anos de trabalho com seo Neca. Nunca gastava o salário todo, sempre tirava uma parte para se caso precisasse a gente ter. Aí também fiz um empréstimo no banco, Ataulfo ganhou alguma coisa no jogo e conseguimos fazer pelo menos a inauguração. Ninguém sabe até onde vai o bar.

O garçom à disposição de Barata não parava de trazer cerveja. Àquela altura, o repórter já trocava a língua como mulher muda de roupa quando vai a um casamento.

- Mas me explica uma coisa: como é que vocês conseguiram roubar as grades dos bares sem que ninguém visse nada?

- No bar do Neca sempre fica uns papudinhos por último que nunca se lembram de nada no dia seguinte. Até ajudaram a colocar as grades no caminhão do pai de Ataulfo, mas sabia que não lembrariam nada...

Meu Deus, que história troncha da porra!?

Laurinda suplicou:

E você, vai fazer o quê? Vai contar para todo mundo? Vai acabar com essa última alegria de Ataulfo?

Olha, Laurinda, eu preciso beber uma cerveja para pensar agora. Essa história me deixou um pouco zonzo. Vou tomar a saideira antes de ir embora.

Mundinho Barata ainda tomou oito saideiras, tentou dançar sem sucesso com três negas diferentes e foi para casa completamente embriagado. Acordou com Bafo de Cana esmurrando a porta da quitinete onde mora.

Barata, acorda Barata! Prenderam o safado que roubou as grades de cerveja do Beco!

Num pulo, apesar de ainda sob efeito do álcool, o repórter abriu a porta para o amigo e foi logo querendo saber a história.

Ômi, Laurinda foi embora e ficou aquela ruma de gente bebendo e chorando em Neca. A cachaça subiu a cabeça e lá pelas tantas dois papudinhos, o Ernesto e o Papagaio, começaram a se acusar de ter roubado as grades. Papagaio disse que o Ernesto colocou as grades num caminhão e o Ernesto devolveu dizendo que só colocou a metade porque a outra metade quem colocou foi Papagaio. Nisso o delegado Figueredo, que estava bebendo em Pedro Catombo, foi avisado da conversa. Apareceu em Neca com dois soldados, pegou a discussão ainda rolando, levou os safados para a delegacia e lá os papudinhos confessaram...

E disseram para onde levaram as grades?

Barata, tu sabe que Figueredo tem fama de torturador, né? Mas pelo que ouvi falar parece que ainda não contaram nada não. O delegado está esperando baixar a bebedeira. Até porque ele já perguntou sobre as grades mais de 20 vezes e a única coisa que os bebuns fazem é pedir mais cachaça e cantar:

Perto de você me calo

Tudo penso e nada falo

Tenho medo de chorar

Não dá mais, seo Figueredo

Mas meu último desejo

Você não pode negar...

Recomeçar

2011-09-12T11:53:00.003-03:00

Novos ares, novos projetos, novas vidas, novos desejos, novas histórias, novas saídas, novos planos, com e sem desenganos, novas ilusões, novos caminhos e quem sabe o destino do teu coração.

O que acontece no mar

2011-09-12T11:52:00.000-03:00

E se tudo foi mentira?
E se eu não morri de amor?
Todo beco sem saída
É uma história de terror

A gente vai devagar
Até a luz acender
Vamos mudar de lugar
O tempo passa o sofrer

Quem sabe um dia não dá
Pra gente, enfim, entender
Que o que acontece no mar
Ninguém precisa saber

Misterioso lugar
Quem vê não sabe o que vê
Eu vou ali mergulhar
E se eu desaparecer
Foi tão bonito,
Foi um prazer

O TAXISTA E A PREFEITA

2011-09-09T11:32:00.001-03:00

Depois de saber o destino da corrida que nos levaria ao Centro Ad-ministrativo, o taxista não esperou nem o carro pedir o arrego da terceira marcha e emendou logo a pergunta:

- E essa Copa, hein?
O que é que tem?
- A Copa, rapaz! Vai ter Copa mesmo em Natal?

Acreditem: os taxistas, especialmente os taxistas, acreditam piamente que nós, repórteres, sabemos tudo. Fosse meu primeiro chefe sentado no banco do carona, diante da mesma pergunta, a conversa tinha terminado com um sonoro:

- E eu lá como bosta de cigano pra saber, porra!?

Mas minha sensibilida-de não chega ao nível 5 e ainda tinha um bom pedaço de chão entre a Ribeira e Lagoa Nova. Correr o risco de ir a pé à pauta faltando 12 minutos para a entrevista eu não queria. Então fiz ouvido de mercador e dei corda para saber o que danado o taxista estava achando das obras da Copa:

- Que obras, rapaz!? disse o sujeito já quase me batendo.
O senhor não me perguntou sobre a Copa? Depende do que tá achando das obras...
- Garoto, e você tá vendo alguma obra na cidade para a Copa?
Ver eu não tô vendo, não. Mas o governo já disse que começou...
- Ah, então você é do tipo que acredita em tudo o que o Go-verno diz?
Acreditar eu não acredito não, mas se botaram a mulher lá é porque acham ela sabe das coisas.

Ainda não tínhamos nem deixado pra trás a Rodoviária Velha e o taxista já tinha descido o cacete no estádio, nas obras, no se-cretário da Copa, na governadora e até na prefeita, que nem imagina do que o sujeito a chamou depois que caímos no segundo buraco em menos de 1 quilômetro. E, claro, também meteu o pau no jornalista que acredita em tudo o que sai na imprensa.

Admito que, quando o assunto é a Copa, minha tática tem sido esticar a corda ao máximo para saber o nível de tolerância do sujeito com o andamento das coisas para o Mundial de 2014. Prefiro os taxistas porque estão sempre andando pela cidade e, princi-palmente, falando com um bocado de gente sobre os mes-mos assuntos. Provoco até o limite. Baixíssimo, por sinal.

Lembrei da história, vivida semana passada, quando ouvi a prefeita Micarla de Sousa abrir a Assembleia Geral da Copa, na segunda-feira, dizendo que a ‘fase de será que a Copa vai acontecer, já passou’. Na plateia, funcionários da prefeitura e secretários do primeiro e segundo escalões.

Num primeiro momento a declaração soou como uma frase comum num discurso comum que já não traz novidade nenhuma. Mas vai além. Mostra insegurança. Ao lembrar que a fase ‘do será’ já passou, numa reunião só com auxiliares, Micarla confirma que uma parcela da sociedade ainda tem dúvidas na realização do Mundial em Natal. Reza a cartilha de marketing para iniciantes que ninguém lembra o que já passou quando o assunto é negativo. O povo de casa é fácil, quero ver convencer o taxista...

A MODA É FLEX

2011-09-02T15:49:00.001-03:00

As tardes desta semana que finda amanhã não foram as mesmas de meses atrás. Nós, aqui deste NOVO JORNAL, periódico que há quase dois anos vem incomodando tanta gente e já virou, à boca miúda, a tradução da direita neoliberal, não chegou a parar, mas se divertiu bastante com a bizarrice das discussões sobre a lei que permitiria instalar ou não postos de gasolina em áreas de supermercados.

Pois pra vocês que não sabem o que se passa nesta redação tão odiada por cientistas, políticos com mandatos, sem mandatos e pavões misteriosos, digo que somos diferentes. Primeiro porque pensamos diferentes, viemos de lugares diferentes e defendemos pontos de vista diferentes. E só por isso já nos diferenciamos da maioria dos vereadores que compõe, hoje, o circo de horrores instalado na Câmara Municipal. A carapuça é livre.

Guardarei na memória, em especial, a votação de ontem. Não esqueço mais o dia em que vi, pela TV, o DEM votando e fazendo discurso contra a livre iniciativa de mercado. E ao ser ironizado em plenário, recorrer a uma debandada do PT de 1988 como se a incoerência do inimigo justificasse as razões de tanta ignorância.

Também vou lembrar para sempre a cara de pau do líder do governo afirmando, em close na telinha, que foi convencido a votar a favor dos empresários dos postos de gasolina pelo líder da oposição que pertence ao PC do B.

Confesso que assustado mesmo só fiquei uma vez. Quando vi o vereador Maurício Gurgel reclamando, ao vivo, que um colega lhe mandou sentar no colo de outro se quisesse assumir a presidência da sessão, imaginei que o troca-troca na Casa estava indo longe demais. Juro que pensei que os cabarés haviam finalmente ganhado espaço na grade da TV Câmara. Um susto que durou o tempo de uma penitência. Pedi desculpas, mentalmente, à memória de Maria Boa pela audácia de comparar a Câmara a uma casa onde a mercadoria vale quanto pesa e a honestidade é a alma do negócio.

Na briga entre postos de combustíveis e supermercados, o cidadão quer apenas o direito de comprar um combustível mais barato. Por isso, aos empresários que se negaram a dar entrevista ao repórter Jalmir Oliveira ao final da votação simplesmente porque o jornalista trabalha neste NOVO JORNAL, um pedido: guardem a saliva para as negociações que ainda virão pela frente. Se o projeto voltar mesmo ao plenário em janeiro, vai ser preciso queimar mais combustível. E pela tendência atual, a moda é flex: álcool e gasolina no mesmo tanque. A merda é se vier batizada...

A MARIONETE AMERICANA

2011-05-25T13:35:00.004-03:00

Se existe um casal que nunca se bicou na vida real foi o futebol e a tal da democracia. Cartola que é cartola tem pelos clubes o mesmo carinho e apetite canino que um dirigente do PMDB pelos cargos comissionados. Aqui e alhures, é difícil largar o osso. Ricardo Teixeira que o diga. Há 30 anos no trono da CBF, o dono da Copa de 2014 manda prender e soltar quem se mete onde não é chamado. Na maioria dos casos, as eleições só mascaram um falso rodízio para manter no posto quem manda na vera.

Um dos casos mais famosos é o do Vasco da Gama. Eurico Miranda, o comandante da nau vascaína de fato, ocupou durante anos a vice-presidência. No andar de cima, no cargo maior, Antônio Soares Calçada, uma espécie de marionete nas mãos do único homem que combinava suspensórios e charutos à beira do gramado. Só quando o sofrimento dos vice-campeonatos diante do arquival Flamengo ganhou as gozações na arquibancada é que o Rei que fazia pose de primeiro-ministro achou por bem assumir o posto que já era dele.

O Rio Grande do Norte, terra das oligarquias políticas, também é terreiro dos donos dos clubes. O América de hoje, por exemplo, deve aos seus ‘cardeais’ o estilo Bumerangue que o faz subir à série A com a mesma velocidade com que desce para a Terceira divisão. Por trás de uma pretensa imagem descentralizadora, o G-4 dominou geral, combinando lampejos de falso sucesso com tragédias administrativas. Sem Estratégia, o América está nu. E sem uma palha de coqueiro para cobrir a vergonha de não ter sequer um lugar para jogar.

Na próxima semana, os alvirubros devem eleger o deputado estadual, Hermano Morais, como novo presidente. Advogado e bancário concursado da Caixa Econômica Federal,
Hermano caiu de pára-quedas num terreno minado onde só pisou como conselheiro ao lado de outras 184 vozes. Elevado à condição de candidato de consenso por quem determina o que é e o que deixa de ser consenso no América, vem sendo saudado como o homem que resgatará a imagem do clube e o recolocará, enfi m, no caminho das glórias. Eis o desafio. Na vida pública que vem sedimentando desde o final dos
anos 90, quando estreou como vereador, Hermano Morais nunca foi protagonista de nenhum momento político da capital.

Por preferir a negociação ao embate com o poder, carrega a pecha de pelego no meio bancário, principal plataforma eleitoral no início da carreira. Mudou de partido várias vezes e se manteve à reboque das decisões das lideranças tradicionais.
É nessa toada que sonha chegar à prefeitura em 2012 como candidato do PMDB. Se tiver sucesso, o América vai de corda bamba à trampolim.

Paralelamente, no metier social, construiu uma trajetória bem-sucedida. Educado, mantém o estilo discreto. É assíduo do grand monde com espaço garantido nas folhas sociais do dia seguinte. Os últimos presidentes do América saíram atirando.
Hermano parece a marionete perfeita. Se não romper com as cordas, o jeito é sentar no colo do ventríloquo.

O CASAMENTO DO AMOR REAL

2011-05-23T19:51:00.003-03:00

O amor real é um bicho complicado. Mas nada como as coisas nos seus devidos lugares. Semana passada, por dever do ofício, comecei e terminei a madrugada num cabaré que tem nome de casa de show, mas a inconfundível fama dos bordéis. Um glamour, diga-se de passagem, que o proprietário do estabelecimento nega de pé junto e mão no bolso.

A casa é um luxo só. Fachada iluminada, mesas arrumadas, garçons impecáveis vestidos como manda o bom e velho figurino, e até uma saleta prive. Diria eu que, forçando a barra, é quase um palácio. Um verdadeiro ponto de encontro. Na visão humilde do rei, nada além do que uma praça de alimentação. Concordo. Principalmente quando os shows de strep-tease começam, digamos assim, em praça pública.

Naquele dia, como observador míope da noite, avistei um jovem solitário na mesa da direita. Perdão. Solitário vírgula. O celular era companheiro de longas e intermináveis mensagens. Com a velocidade com que o troço tocava, parecia um sujeito disputado. E logo aquilo passou a despertar a atenção e a cobiça das meninas da casa. Não tinha uma strepper, já sem as roupas íntimas do corpo, que não passasse na mesa do galã do cabaré. Algumas gesticulavam, mas a maioria se detinha mesmo a interpretar as posições do Kamasutra.

A coisa parecia tão pessoal que foi despertando ciúme na rapaziada das outras mesas. Três clientes pediram a conta e dois, como duas almas traídas, foram embora sem pagar. O sujeito, impassível, nem percebeu a arrumação. Chegou um momento da noite que as mesas só olhavam as reações do moço. Numa delas, onde havia um casal, a situação constrangedora. O cabra com ciúme e a mulher quase largando o marido. Dele, as meninas só conseguiram arrancar o nome: Willian.

A situação ficou tão insustentável que o dono achou melhor encerrar o strepper quando ainda metade da casa faltava se apresentar. Do amontoado de garotas que olhavam o traste de longe, ele apontou para uma. De bobo Willian não tinha nada. Além de linda, Catarina Melão tinha um charme de princesa. E se ele sabia escolher, esperta a moça também era. Para sentar, só exigiu que o pretendente desligasse o celular. Por um momento, admitiu até recusar a birita de todas as noites com a condição de que a porra daquelas mensagens não atrapalhassem o papo.

Catarina percebeu que Willian era daqueles sujeitos que, quando vão a um cabaré, querem convencer a todo custo a donzela mudar de vida. Ela estranhou aquele papo no início, mas acabou caindo na conversa do rapaz. Na terceira dose já tinha virado Kate e o programa que era R$ 400 saiu pela metade do preço. Com a birita no quengo, rolou até um pedido de casamento, aceito na hora. Embaixo dos lençóis, descobriram que estudaram juntos na escola. Aí, a partir de um desencontro, cada um foi prum lado. Nesse meio tempo, Willian casou duas vezes e virou empresário. Catarina se formou em enfermagem, mas optou por outras paradas.

O reencontro deu num namoro rápido. O casamento foi no início do mês, no mesmo cabaré onde deram o primeiro beijo. Ao piano, em homenagem à mãe do noite, um CD do Elton John. Na fachada, Kate exigiu que tivesse escrito em neo ‘Palácio de Buckingham’. Afinal, é o casamento do amor real. Quanto mais real, mais amor. Como nos contos de fada.

RECORDAR É SOFRER

2011-04-15T13:59:00.002-03:00

Até a assinatura da ordem de serviço autorizando a empreiteira OAS a construir a Arena das Dunas, o que deve ocorrer hoje, sobrou polêmica na farra da Copa. Apenas duas licitações efetivamente aconteceram desde o dia 15 de janeiro de 2009, quando o projeto da Arena foi apresentado à Fifa. E ambas só tiveram um único interessado: a que definiu a empresa de consultoria para assessorar a elaboração do edital da PPP (a paulista Valora Participações Ltda. disputou sozinha e levou R$ 4,6 milhões); e a que escolheu a construtora que vai erguer a nova Arena (só a OAS se interessou pelo serviço, orçado em R$ 400 milhões, mas que já se sabe que no final de 20 anos sairá pela bagatela de R$ 1,3 bilhão). Sem licitação, mais de R$ 15 milhões foram gastos pelo Governo do Estado com projetos, incluindo o básico do estádio e as consultorias.

E quem não lembra da primeira visita de vistoria das obras (?) da Copa, quando uma comissão de arquitetos da Fifa não tinha o que ver? O governo abriu licitação duas semanas antes, no valor de R$ 372 mil, para derrubar uma creche, um portão e construir outro no Centro Administrativo. Mas ninguém se interessou pelo serviço. O que aconteceu? O estado convidou para realizar a obra uma empresa que já tinha serviços prestados a órgãos do governo. No dia em que os representantes da Fifa chegaram, em 18 de maio de 2010, a creche foi abaixo e a poeira deu a sensação de que as obras haviam começado. Foi lindo.

Na festa do Mundial de 2014, o Ministério Público também deu o ar da graça. Em setembro de 2009, a promotoria de Justiça do Patrimônio Público questionou o modelo defendido pelo governo para a construção da Arena. Em vez da PPP, a ideia era fazer uma Sociedade de Propostas Específicas, que previa o leilão do terreno valiosíssimo do Centro Administrativo. O MP também torceu o nariz para o edital da PPP, que apontava, entre outras irregularidades, até quem a construtora vencedora deveria contratar para realizar o projeto arquitetônico da Arena. Por duas vezes, teve até recomendação para que o BNDES não autorizasse o financiamento prometido de 75% das obras. Tudo resolvido, bola pra frente.

Mas e os contratos? Como esquecer os contratos básicos e arquitetônicos da Arena das Dunas? Divulgados a primeira vez em junho do ano passado, os valores dos dois juntos chegavam a R$ 27 milhões. Como era começo de campanha eleitoral, o ex-governador Iberê Ferreira de Souza anunciou o cancelamento dos dois, ambos feitos sem licitação. Um mês depois, sabe como é, assim como quem não quer nada, liberou geral mas bateu o pé: só pagava coisa de R$ 8 milhões.

E eu já ia esquecendo o cronograma de obras! Nunca na história dessa cidade se disse e desdisse tantas datas de um calendário só. Eliminemos a pendenga política de São Paulo e me digam uma coisa. Porque, meu Deus, a cidade do sol é a última capital a assinar a ordem de serviço para a construção do estádio da Copa e até hoje me perguntam: “você acha que a Copa vem pra Natal?”

O NOVO REI NO DIA DA RAINHA

2011-02-02T12:10:00.002-02:00

O novo Rei da Gávea inicia seu reinado. Coincidentemente em 2 de fevereiro, dia de Iemanjá. Que a rainha do mar, então, inspire a trajetória com o manto sagrado do camisa 10 do Mais Querido do Brasil. É dia de festa, embora sem o Maraca, palco maior das consagrações rubro-negras.

O PONTO CEGO DO VASCO

2011-02-01T16:17:00.004-02:00

Ainda estamos no início de fevereiro, falta pouco mais de um mês para o carnaval, mas o ex-técnico do Vasco, Paulo César Gusmão, já desponta como o cara-de-pau do ano. Como todo mundo já sabe, o time da cruz de malta não marcou nenhum mísero pontinho no campeonato carioca. Perdeu de três clubes pequenos, além do clássico para o Flamengo. Mas hoje, em entrevista ao jornalista Paulo Vinícius Coelho sobre a demissão dele da nau vascaína, o discípulo de Vanderley Luxemburgo saiu-se com essa:

"A única coisa fora de controle eram os resultados. E isso também porque nós pegamos os três melhores times pequenos do grupo", afirmou.

Três melhores times pequenos, PC?

Tá explicado...

O ABRAÇO QUE ESMAGOU A DITADURA

2011-01-31T18:24:00.006-02:00

Dilma Rousseff, a presidenta de todos os brasileiros, está na Argentina cumprindo compromissos oficiais para estreitar relações com os hermanos. Uma visita de praxe como aquelas em que os chefes de nação recém-eleitos fazem geralmente em início de governo. Pose para foto com a presidenta Cristina Kirchner e o discurso de aproximação típico de solenidades envolvendo comandantes de países amigos. Mas a mesmice acaba aí.

A pedido da própria Dilma, o encontro foi além. A ex-guerrilheira e atual comandante em chefe das Forças Armadas do Brasil pediu um encontro com as avós e mães da Praça de Maio, movimentos de mulheres que reivindicam os netos e filhos desaparecidos durante a ditadura militar argentina. Abraçou uma a uma as 24 mulheres que estiveram no encontro.

Dilma ouviu relatos sobre a ditadura argentina e um pedido para que o Brasil abrisse de uma vez os arquivos dos anos de chumbo daqui.

A visita da presidenta de todos os brasileiros a Argentina é histórica. Um encontro de mulheres que resistiram à truculência, à selvageria à tortura física e psicológica. Um momento para ser lembrado e, sobretudo, celebrado.

Hoje, mais do que nunca, brasileiros e argentinos se uniram em memória da própria história.

O ENTERRO DO SEO BEZERRA

2011-01-14T21:45:00.002-02:00

Cheguei a guardar distância de velórios e sepultamentos. Os familiares que já foram a oló me perdoem, é coisa minha. Nunca soube, na vera, se tinha a ver com a tristeza, o choro das carolas, o cheiro das flores ou com as próprias lembranças do passado. Meus avós, por exemplo, de quem ainda conservo agudas saudades, partiram sem a última despedida do neto desnaturado. Me penitencio agora mesmo sem mostrar arrependimento.

O cenário só mudou quando o Jornal Nacional anunciou, em 2005, a morte de Bezerra da Silva, sambista pernambucano que cantava o Brasil do jeito dele, cevado no bom humor. Fazia dos dramas e tristezas da vida uma grande piada. Ironia fina, como exigia a malandragem de antigamente.

Para minha surpresa, a reportagem que narrou o sepultamento do ritmista mostrou tudo aquilo que seo Bezerra era em pessoa: alegria. Em vez do choro, o sorriso. No lugar do lamento, uma roda de samba. Na vaga das lágrimas, muita cerveja gelada. De improviso, amigos, fãs e músicos da melhor qualidade se despediram de seo Bezerra do jeito que, provavelmente, o menestrel gostaria que fosse o último dia.

E desde então, paradoxalmente feliz da vida, passei a defender aos amigos mais chegados que, quando chegar a hora, que seja também regada a um bom samba e à cerva estupidamente no ponto.

Passaram-se os anos e o jornalismo, que também entrou para a família como um irmão mais novo, se encarregou de encerrar minha bronca com o funéreo. Por dever do ofício, cobri passeatas em favor de parentes mortos, cortejos, velórios, homenagens póstumas, missas de sétimo dia e enterros. De gente rica e pobre. Da grã-finagem à malandragem. Do Morada da Paz ao cemitério do Bom Pastor.

Semana passada, acabei encerrando os trabalhos da sexta-feira aqui pelas bandas da Ribeira. No roteiro, a tradicional passada pelo Buraco da Catita, casa que reúne chorões, sambistas, gente interessada em música e, principalmente, em gente. De uma hora para outra, um panfleto que passava de mão em mão me remeteu ao bloqueio dos funerais do passado. Falava o papel da quarta edição de um tributo a Bezerra da Silva.

O evento, marcado para dali a alguns instantes, prometia sacudir um beco mal iluminado que serve hoje de mictório extraoficial da Catita. Para entrar, bastava passar por um pano amarrado a um cordão, evidentemente preso ao muro do beco, e pagar cinco pratas. Entramos eu e o amigo Valdir Julião, patrimônio histórico da humanidade e da Tribuna do Norte.

Pouca gente no pagode do seo Bezerra embora a banda se esforçasse para que o preto velho baixasse no mafuá. Não sei se foi a cerveja, mas a noite foi ficando estranha. De uma hora para outra, a malandragem deu um tempo e a segunda banda subiu no palco. Do samba a coisa descambou para o heavy metal. Enterraram seo Bezerra na minha frente. Ninguém sorriu. O trauma voltou.

SUGESTÃO DE CAPA PARA A VEJA

2010-10-15T19:05:00.002-03:00

Pescado da ótima trincheira www.botequimdobruno.blogspot.com

O ABORTO DA HIPOCRISIA

2010-10-05T23:42:00.006-03:00

Depois do tsunami de votos da finada Osmarina nos primeiros 45 minutos, agora é o aborto que entra em campo como elemento surpresa e merece a marcação especial petista.

Segundo a turma que diz que entende o que nenhum instituto de pesquisa conseguiu entender até o momento, o xis do segundo turno tem a ver com o polêmico debate sobre a decisão da mulher em retirar ou não do ventre o feto antes do nascimento da criança.

Uma coisa é prego batido e ponta virada: a discussão sobre o tema, se fosse levada a sério, não seria resolvida em três semanas. E é aí, como se diz no país do Bolsa Família, que a porca torce o rabo. Nunca na história desse país, para ficar numa expressão igualmente popular nos dias de hoje, houve um momento tão propício para um debate de verdade sobre o aborto.

Padres, pastores, políticos, feministas, sindicalistas, estudantes, trabalhadoras, jornalistas, ministros e até o presidente da República, todos representantes de segmentos da sociedade civil organizada e outros complementamente desprovidos de organização, pegaram carona no tema e tiraram uma casquinha da candidata Dilma Rousseff que em 2007 disse que era a favor, mudou de ideia e desmentiu tudo o que disse e o que não disse para ficar bem na fita e não sair mal na foto das eleições.

Tudo muito bem armado pela sordidez da candidatura tucana, com o apoio incansável de parte da mídia, em mudar completamente o foco do que foi posto na mesa embrulhado para presente para o eleitor.

Não é o conceito do aborto que está em xeque agora. O debate que ninguém fez até aqui nem quer fazer é o do ataque à liberdade de opinião. A opinião de uma única mulher sobre um tema polêmico que se não dirá respeito somente a Dilma quando ela subir a rampa do Palácio do Planalto no primeiro dia de 2011, deveria ser tratado tão e simplesmente como uma posição de alguém que tem moral, princípios e uma história de vida tal qual milhares de cidadãos brasileiros. É bom que se diga que a opinião de um presidente não é um decreto numa democracia.

Já o manual de etiqueta da direita é de fazer inveja à Maquiavel. O DEMO José Agripino Maia, senador reeleito agora, passou a campanha inteira elogiando o presidente Lula. Uma única vez, num debate fechado para empresários potiguares organizado pela Fecomercio que eu cobri pelo NOVO JORNAL, ousou falar mal do petista e defender as privatizações.

Nem material gráfico do Serra os candidatos do partido de Agripino, incluindo a governadora eleita Rosalba Ciarline, tiveram coragem de distribuir. Foi sair o resultado das urnas para o senador voltar a espinafrar Lula e vestir de novo a capa de principal porta-voz do anti-Lulismo do país. Para não perder a viagem, Serra, no segundo dia pós-primeiro turno, já se anunciou ambientalista para comer o capim verde que sobrou da amiga de Chico Mendes.

Quem é do ramo, vai dizer que tudo isso é do jogo. Mas é lamentável que no país do Tiririca, talvez o único que tenha ousado dizer a verdade, para ganhar eleição seja proibido dizer o que pensa. Dilma Rousseff está sendo vítima dessa nova inquisição. A mulher que debaixo de tortura aguentou calada a ditadura para preservar a vida de companheiros que morreriam se fossem delatados, agora, 40 anos depois, candidata ao posto máximo da nação, é obrigada a calar novamente por perseguição porque ninguém tem mais o direito de pensar diferente do que pensa a ala mais conservadora do país, representada nesse caso pela igreja.

O aborto da hipocrisia no Brasil, definitivamente, faz parte da nossa democracia.

O FANTÁSTICO JORNALISMO DA FOLHA DE SÃO PAULO

2010-08-05T17:21:00.003-03:00

Na mais recente pesquisa divulgada hoje pela Confederação Nacional dos Transportes (CNT) e o instituto de pesquisa Sensus, Dilma Rousseff (PT) aparece com 41,6% e José Serra (PSDB)com 31,6%. No entanto, a Folha Online me sai com essa:

"Serra mantém vantagem sobre Dilma no eleitorado da região Sul, diz CNT/Sensus"

Lendo a matéria, a vergonha ainda é pior. No primeiro parágrafo do texto, o repórter escreve que a vantagem não é em todo eleitorado do sul que Serra lidera, como quer fazer passar o título. Mas apenas num segmento:

"O detalhamento da pesquisa CNT/Sensus divulgada nesta quinta-feira mostra que o tucano José Serra mantém vantagem sobre a petista Dilma Rousseff na disputa presidencial apenas no eleitorado da região Sul, na faixa da população com renda per capita de mais de 20 salários mínimos ao mês e com ensino superior".

É ou não é fantástico o jornalismo praticado pela Folha?

Vamos aguardar a pesquisa da Datafalha, ops!, da Datafolha, para ver o que vem por aí...

EM NOME DO PAI

2010-08-05T14:31:00.003-03:00

Soube agora há pouco da morte do cineasta Joffre Rodrigues, o filho mais velho do tricolor e dramaturgo Nelson Rodrigues. Na hora lembrei de uma entrevista que fiz com ele por telefone por conta da estreia do filme 'Vestido de Noiva' no Festival de Cinema de Natal.

O ano era 2006 e eu repórter do caderno VIVER, da Tribuna do Norte. Pela adoração que tenho pelas frases, crônicas e romances de Nelson tremi na base segundos antes de pegar o telefone e iniciar a entrevista. Me recordo de ter falado com alguém da redação, acho que Tadzio França: "Vou falar com o filho do hômi!". Mas deu tudo certo. Joffre foi educado, respondeu as perguntas de forma bem-humorada e, quando perguntei sobre o que ele achava que mais tinha herdado do pai, disse: "Você vai ver quando eu chegar aí. Sou a cara dele".

Assim que soube de sua morte, pelo blog do Aílton Medeiros, corri para o google tentar achar a entrevista. Bacana lembrar aquela conversa. Morri de rir com o lead. Taí pra quem tiver interesse:

EM NOME DO PAI

Por Rafael Duarte

O filho mais velho do menino que via o amor pelo buraco da fechadura, morria de rir quando chamavam o pai dele de tarado. Por sinal, riam os dois. Principalmente depois que entre um gole e outro de prosa o pai soltava uma daquelas frases de efeito como a que o pobre do tarado não passava de uma pessoa normal pega em flagrante.

De fato, os desejos de Nelson Rodrigues ainda não pararam quietos. O mais recente deles, por exemplo, vem dos tempos de quando o teatro brasileiro sucumbiu à linguagem moderna do próprio dramaturgo. Seis décadas depois de estrear nos palcos do Rio de Janeiro, a antológica peça “Vestido de Noiva” virou filme. O diretor do longa é bem conhecido de Nelson. O filho mais velho do dramaturgo, o produtor Joffre Rodrigues, hoje com 65 anos de idade, admite que aceitou o desafio para não correr o risco de assistir a obra decepada pela navalha de algum roteirista displicente.

A adaptação da peça para o cinema que traz Marília Pêra (Madame Clessi), Letícia Sabatella (Lúcia), Simone Spoladore (Alaíde) e Marcos Winter (Pedro) será exibida em quatro sessões (ver programação abaixo) hoje, no Moviecom, na estréia da Mostra competitiva do FestNatal. Joffre vai acompanhar a reação do público de perto à convite da produção do evento. Nesta entrevista concedida por telefone ao VIVER, ele fala da emoção e das dificuldades para realizar o sonho do pai.

Você espera encontrar no FestNatal a mesma reação de quando o filme foi exibido no Festival do Rio?
Jofre Rodrigues: Não sei. Nunca sei o que vou encontrar. Exibi o filme também na França, Nova York, Miami, Los Angeles e Parati. Em todos eles, o público aplaudiu muito, ovacionou. Sempre vem muita mulher com lágrima nos olhos, as pessoas dão parabéns, alguns abraçam... Por isso não sei se vai ser diferente. Estive no Festival de Natal na exibição de um filme do Henfil que o pessoal veio abaixo, mas o filme não foi um sucesso.

No exterior o filme foi visto por brasileiros também? Teve algum fato que te deixou mais emocionado?
JR: Não vi um brasileiro em Paris, por exemplo. Mas teve um negócio incrível. Lembra daquele segurança forte para burro do filme Scarface, com o Robert De Niro? Pois ele foi ver o filme em Miami. Quando a exibição terminou, veio descendo as escadas aos berros. Ele gritava: ‘maestro!’, ‘maestro!’ E botava lágrimas que nem esguicho. Foi tanto choro que molhou até minha camisa.

“Vestido de Noiva” é considerada um divisor de águas no teatro moderno brasileiro. Além de virar filme agora, está sendo dirigido, também pela primeira vez, por você, que é filho do Nelson. É uma carga emocional bem rodrigueana, não?
JR: Antes de qualquer coisa: não tem nada de divisor de águas. Digo que a peça Vestido de Noiva deflorou a moderna dramaturgia brasileira. Essa frase é minha. Divisor de águas é muito insosso... Bom, sentia que ao mesmo tempo que tinha que fazer a peça mais difícil do papai, quis manter a lealdade. Eu faço cinema desde os 21 anos de idade, mas tinha apenas produzido. Nunca tinha passado pela minha cabeça dirigir um filme.

E o que te fez mudar de idéia? O Nelson sonhava em ver “Vestido de Noiva” no cinema?
JR: Papai me pediu para fazer Vestido de Noiva. Eu só não sabia se ele queria que eu produzisse ou dirigisse o filme. Aí pensei: eu conheço o ambiente cinematográfico. Se eu dou o texto para o roteirista mexer na peça, ele vai passar a navalha para colocar a marca dele. Bem, depois que o roteiro ficou pronto imaginei que se eu desse para o editor, ele iria fazer a mesma coisa que o roteirista. Lembro que quando cheguei no quarto tratamento do texto, parei para fazer uma autocrítica, fiz uma prece silenciosa para o papai e disse que tinha que fazer um filme, mas a peça teria uns grilhões para o cinema. Depois daí fiz mais quatro tratamentos, um melhor do que o outro, até chegar ao que queria. Mudei o roteiro oito vezes até encontrar o que me satisfizesse.

Nesse sonho de ver a peça adaptada para o cinema, o Nelson falava dos atores que imaginava interpretando os personagens dele?
JR:Não, sobre isso nada. Ele só dizia que queria que eu fizesse o filme. Acabei dirigindo porque não queria que outras pessoas mudassem o texto.

Numa entrevista recente, você falou das dificuldades na captação de recursos (nos anos 90 o MinC aprovou o orçamento de R$ 7,3 milhões para serem captados para o filme, mas ainda faltam R$ 5,5 milhões) para “Vestido de Noiva” e citou um caixa dois. Como é isso?
JR: A lei diz que você tem que pagar 10% para a empresa. Mas para fazer o filme me pediam 30%, 40% por baixo da mesa. Porra, se faço isso e o Tribunal de Contas da União me põe na cadeia!

E quanto tempo durou até você conseguir a verba?
JR: Nove anos. Eu tinha feito uma co-produção com um amigo americano, que leu o roteiro. Eu tinha terminado de fazer “O monge e a filha do carrasco”. Ele ia filmar em Zurique, leu, adorou o roteiro e disse que ia me ajudar. Aplicou umas ações e quando voltou começamos a rodar.

A gestão do Gilberto Gil no Ministério da Cultura foi boa para o cinema nacional?
JR: Não tenho a menor idéia. Desde que o audiovisual foi para Ancine, nunca vi o Gil, nem o conheço. Eu não faço política de cinema. Trato dos meus filmes e faço a minha parte sozinho. Sou muito solitário.

O que você acha que herdou do Nelson?
JR: Quando você me vir pessoalmente, vai ver o que herdei do papai. Sou a cara dele (risos).

Falo em relação à influência intelectual...
JR: Ah, papai era um dos caras mais inteligentes do país. Eu não chego nem perto, mas também não sou uma besta. Imagina que papai começou a fazer as peças mais violentas na década de 40 e até hoje elas escandalizam as pessoas.

E como ele recebia as críticas mais moralistas? Qual era sua relação com o Nelson?
JR: Ele ria muito das críticas porque chamavam ele de tarado. E papai dizia que tarado era uma pessoa normal pega em flagrante (risos). A gente ria junto. Nós éramos muito companheiros, amigos. Quando ele escreveu “Cabra vadia”, participo de vários capítulos com ele contando nossa amizade.

PRESSA EM CONDENAR

2010-07-23T09:51:00.000-03:00

Enquanto a cobertura sobre a pendenga da Arena das Dunas não termina, vou postando por aqui uns textos bacanas. Esse aqui é do craque Ruy Castro, hoje na Folha de São Paulo. Certeiro.

por RUY CASTRO

RIO DE JANEIRO - O delegado encarregado do caso Bruno acaba de completar seus 30 dias de fama. Durante esse período, investigou, acusou, julgou, condenou e só faltou passar a sentença sobre o jogador. Muito além da sola, foi detetive, carcereiro, promotor, júri e juiz. Tal versatilidade pode representar uma economia para os cofres do Estado, mas está em desacordo com noções elementares de justiça.

Ocupado em dar entrevistas, ele só não teve tempo de apresentar as provas de que necessitava -nem mesmo o corpo de Eliza Samudio, dado de barato desde o primeiro instante. Com isso, o advogado de defesa já conta com a vitória numa primeira instância, tantas são as supostas irregularidades técnicas.

Aliás, este é dos raros casos em que o uso do "suposto" -recurso adotado pela imprensa para noticiar sem se comprometer- se aplica. Enquanto não encontrarem o cadáver, Bruno deveria ser apenas o suposto assassino ou mandante. Ou nem isso, porque ainda não está configurado o crime. Pois, justamente neste caso, alguns tabloides e canais de TV já partiram para a acusação frontal: Bruno é tratado como assassino ou mandante, e não se discute.

O curioso é que, um mês depois, o imbróglio parece mais enrolado do que nunca. Pelos depoimentos, Bruno, três cúmplices, seis ou sete testemunhas e uma mulher diferente por semana entram e saem de carros, motéis e chácaras, e o bebê passa de mão em mão enquanto eles se acusam e se desdizem deixando todo mundo tonto. É Agatha Christie ao ritmo dos Irmãos Marx.

No Brasil, temos pressa em condenar. Mas, uma vez estabelecida a condenação, não há pressa para executar a sentença. O jornalista Antonio Pimenta Neves, por exemplo, réu confesso, julgado e condenado pela morte de sua ex-namorada, arrisca-se a morrer de velhice fora da prisão onde deveria estar há dez anos.

MAFALDA

2010-07-14T15:21:00.001-03:00

Pescado do blog botequimdobruno@blogspot.com. Vale a pena instalar o cotovelo no balcão do cara.

O FIM DO JB

2010-07-14T12:59:00.003-03:00

Sim, o Jornal do Brasil vai acabar. Pelo menos na versão impressa. Ficará apenas na internet a partir de 1º de setembro. O jornal comunicou oficialmente os leitores hoje através de um anúncio. Feio isso. Dada a importância do fato, merecia um editorial de capa.

Segundo notícias de bastidores, uma dívida que ultrapassa mais de R$ 100 milhões obriga a mudança. Sucessivos erros administrativos financeiros derrubaram um dos maiores períodicos do país. São 119 anos de história, amigo velho. Só na redação, 60 jornalistas. A empresa toda conta com 180 funcionários. É claro que haverá corte.

Confesso que fiquei mal com a notícia que li ontem no Globo. Uma tristeza que me enche de incertezas em relação a uma profissão cada vez mais difícil de ser levada adiante. Não acredito no fim dos jornais. Mas penso nos colegas, na rapaziada que, como eu, defende o jornalismo como um modo de vida e não apenas um ofício.

Por aqui, passei pelo Diário de Natal, Tribuna do Norte e hoje estacionei meus burros no Novo Jornal. Fui e sou respeitado nos três, onde fiz amigos e colegas. Torço aberta e publicamente por todos.

Quando surge a notícia do fechamento de um jornal do tamanho do que foi o JB a perna treme, o que era certo se esvai. Somos pequenos diante dessa máquina de moer sonhos chamada capitalismo.

Não. Eles não vencerão.

UMA NOITE COM LENY

2010-07-14T12:31:00.003-03:00

Leny Andrade é para poucos. Como os que compareceram ontem ao Teatro Alberto Maranhão. Simplesmente sensacional, antológico. O que Leny faz com a voz, aos 67 anos, Garrincha fazia com as pernas tortas nos tempos idos do futebol arte. Eis a definição real do que aconteceu: arte. Simples assim. O que Dunga aposentou com a Seleção na Copa da África do Sul, Leny Andrade pôs em campo, ou melhor, no palco, para uma platéia seleta e em transe.

Na primeira fila, Khrystal, Tiquinha Rodrigues e Ângela Castro, três artistas da casa, bebiam na fonte do gargarejo um mundo de sensações e sons que saíam jazzisticamente da musa da noite e do piano que a acompanhava. Voz e piano, imagem e semelhança, criador e criatura juntos.

Entre uma canção e outra, histórias. A interação com a platéia virou uma conversa de mesa de bar. Na homenagem a Vinícius, que cantou pra subir há 30 anos, causos íntimos da performance conquistadora do poetinha. À vontade como na varanda de casa, Leny lembrou que o poeta tinha a estratégia de chamar a todos pelo diminutivo para deixar a mulherada em polvorosa. “Eu era muito novinha na época e ficava só olhando. Tinha aquela coisa do diminutivo. Clara virava Clarinha, Maria virava Mariazinha... Ele nunca ia pra casa sozinho. Sempre bêbado, é claro”, reforçou dando ainda mais autenticidade à história.

No repertório, além das pérolas da Bossa Nova, com um espaço generoso para composições de Johnny Alf e Vinícius, boleros vestidos com a manta do jazz para a festa.

Leny homenageou a música, tão somente a arte. Quem foi não esquece. E aplaudiu de pé.

PERGUNTAS DE CRIANÇAS

2010-07-13T13:20:00.002-03:00

Por Rubem Alves, hoje na Folha de São Paulo

CABEÇA DE CRIANÇA não é gaveta onde se guardam informações. É canteiro onde nascem perguntas. E nunca se sabe quais foram as sementes que um anjo misterioso plantou ali. Mas se sabe pelos brotos que são perguntas nascidas de olhos espantados, que foram pegos de surpresa, sem saber.

Alberto Caeiro disse bem: "Sei ter o pasmo essencial que tem uma criança se, ao nascer, reparasse que nascera deveras. Sinto-me nascido a cada momento para a eterna novidade do mundo."

Pois a pergunta que a Andréia, afilhada minha de oito anos, me fez nunca ninguém havia feito. Sei disso porque nunca me foi dada a resposta.

"-Na história da Cinderela, quando tocassem as 12 badaladas, não era para quebrar o feitiço e tudo voltar a ser o que era antes?"

Concordei e confirmei.

-"Isso. O vestido de baile virou vestido de cozinheira e a carruagem dourada virou abóbora madura."

"-Então", disse ela preparando o xeque-mate, "por que é que o sapatinho de cristal continuou a ser sapatinho de cristal, encantado, e não desencantou virando tamanco?"

Fiquei mudo.

Ela percebeu um erro na história: o sapatinho não desencantou. E o que foi que fez com que ela percebesse o erro? Seus olhos. Os meus olhos, que foram enganados, só repetiram a velha história já sabida. Viram aquilo que a memória me contava.

É isso que a memória faz: repetir o já sabido. Mas ela, se fosse recontar a história, teria de inventar outra que explicasse o sapatinho de cristal ou que o eliminasse.

O canteiro da memória é lugar onde só nascem pontos de exclamação. O canteiro da invenção é o lugar onde nascem os de interrogação. Como disse E. E. Cummings: "Sempre uma resposta bonita que pergunta uma pergunta mais bonita ainda."
Recebi da professora Edith Chacon Theodoro uma carta digna de uma educadora e, anexada a ela, uma lista de perguntas que seus alunos haviam feito, espontaneamente.

Impressionou-me, em primeiro lugar, o fato de ela ter dado tanta atenção às perguntas dos seus alunos. Note que elas foram feitas "espontaneamente", eram pontos de interrogação diferentes naqueles canteiros, totalmente diversas das respostas que estavam "presas" nas "grades curriculares". Talvez por elas não serem canteiros férteis para as interrogações que nascem nos alunos... Quem sabe cemitérios.

"Por que o mundo gira em torno dele e do sol? Por que a vida é justa com poucos e tão injusta com muitos? Por que o céu é azul? Quem inventou o português? Como os homens e as mulheres chegaram a descobrir as letras e as sílabas? Como a explosão do Big Bang foi originada? Será que existe inferno? Como pode ter alguém que não goste de planta?"

Continuam: "Quem nasceu primeiro, o ovo ou a galinha? Um cego sabe o que é uma cor? Se na arca de Noé havia muitos animais selvagens, por que um não comeu o outro? Para onde vou depois de morrer? Por que adoro instrumentos musicais se ninguém na minha família toca nada? Por que sou nervoso? Por que há vento? Por que as pessoas boas morrem mais cedo? Por que a chuva cai em gotas e não tudo de uma vez?"

Essas perguntas parecem tão ingênuas que nos fazem rir. Mas elas são revelações das funduras das almas e das inteligências das crianças e dos adolescentes. Revelam não só a sua curiosidade sobre o universo como também sua dimensão ética, a preocupação com a justiça, com a beleza, com o mundo dos valores religiosos, com a mitologia...
Da próxima vez vamos brincar com essas suas perguntas.

O FIM

2010-07-13T11:56:00.001-03:00

Sabe fim de novela da Globo? Pois tire o tradicional final feliz. “Ah, mas o Dunga se deu mal e o Brasil não levantou o caneco como vocês previram antes do início da Copa!” dirão os críticos do escrete convocado pelo ‘professor’ Carlos Magno Araújo. Sim, esse cara aí do lado com a mão no queixo é o nosso Dunga.

O que significa que se na sua análise houver um culpado entre nós, pobres boleiros mortais, paus e pedras no técnico, por favor! Ou então eleja o Felipe Melo que mais distribuiu carrinhos e pancadas por estas mal traçadas. Afinal, somos todos brasileiros e estamos na mesma jangada sem rumo na imensidão de gastos da Copa que virá em 2014.

Esqueçamos por enquanto, e só por enquanto, o futuro. Imaginemos, agora, que num passado nem tão distante assim, Deus, para usar uma figura onipresente na seleção evangélica de Dunga abençoada por Jorginho, era mesmo brasileiro. E só por conta disso, antigamente Michel Bastos teria nascido na Espanha e Iniesta chorado, pela primeira vez na vida, num hospital público desse lado de cá do Atlântico.

O nome disso, admito, é inveja. Mas daquelas que não fazem mal ao futebol como fez a bolinha quadrada do time de Ricardo Teixeira. Um sujeito que tem a cara de pau de cobrar renovação na Seleção ocupando o mesmo cargo há 21 anos.

Isso é o que nos espera daqui a quatro anos. O resto é história que a gente conta em 2014. Até lá, muita obra sem licitação vai correr por debaixo da próxima Copa. Olho neles porque o dinheiro é nosso.

Hasta la vista!

'O AMOR SÓ É BOM SE DOER'

2010-07-09T12:35:00.002-03:00

Ah, a saudade. Se a terça-feira desta semana foi feita para relembrar Cazuza, que cantou pra subir há 20 anos, hoje, nesta sexta triste, é dia de tomar aquele gole de uísque pra ficar um pouquinho mais próximo de Vinícius, o poetinha que foi tomar seus porres noutro canto há 30 anos. Desse balcão de madeira virtual, prostrado evidentemente no meio da rua, ergo o copo invisível lembrando o poeta, para quem o melhor amigo do homem sempre foi o uísque, que no dizer dele nada mais é do que o cachorro engarrafado.

De 'Canto de Ossanha', a frase com que disseco esses dias tão doloridos:

"Pergunte ao seu orixá: o amor só é bom se doer"
Vinícius de Moraes

O FATOR POLVO

2010-07-08T12:59:00.000-03:00

Nem eu, que faturei 100 pilas contra a Coréia do Norte e a Costa do Marfim nem o repórter Hugo França, que levou quase 150 caraminguás no muxoxo empate com Portugal. O rei do bolão mundial é o infeliz do polvo alemão, o molusco que segue com 100% de aproveitamento na Copa.

O sacripanta acertou o vencedor de todos os jogos da Alemanha. Vá lá que o grau de dificuldade de quem crava o placar do jogo é maior. Mas não vamos jogar água no chope alemão. Até porque se tem uma coisa que ninguém pode reclamar é a crença alemã no primeiro doido que aparece.

O alemão tem aquela fama de certinho, disciplinado, frio, mas no fundo é tão maluco que o mais pinel do hospital João Machado. Sejamos sinceros: quem, em sã consciência, acreditaria num sujeito recém-chegado de outro país com a idéia maluca na cabeça de exterminar judeus do planeta? Só mesmo a turma do chucrutes que põe fé no poder supremo e premonitório de um bicho que sabe quem vai ganhar um jogo de futebol. E parece que, dessa vez, contaminou o mundo.

Ontem, assim que a Espanha sacramentou a vaga na final, falei com o Alemão. Funcionário da loja de macumba que fica na esquina do Beco da Lama, ganhou o apelido depois que acreditou quando Felipe Melo disse, antes da Copa, que tinha mudado. Alemão estava preocupado. E tinha uma bomba:

- Hômi, o DEM e o PSDB vão à Justiça proibir a participação do polvo nas eleições desse ano.

Por quê?, perguntei.

- É amigo de Lula...

PROGRAMA DE ÍNDIO

2010-07-06T08:35:00.001-03:00

Alto lá! O título não faz referência alguma ao vice de Serra. Aqui o papo é sério, não é a esculhambação do PSDB. Falo do papudinho mais sem-futuro (dizem as más línguas que é tão sem futuro que está por meia cirrose) da república anárquica do Beco da Lama.

Índio, assim sem sobrenome, tem a mania de hibernar após um porre. Chega a sumir durante uma semana. Ninguém sabe se passando o tempo dormindo o sono dos lisos ou com ressaca moral mesmo. Ontem à tarde, próximo ao bar do Chico, encontrei Índio cambaleante, procurando um rumo.

Remela na cara, cara de sono. Com uma guimba de cigarro apagada no canto da boca, pediu um isqueiro. Disse que não fumava e perguntei de onde vinha:

- Hômi, tomei umas cachaça no primeiro tempo do jogo contra a Holanda no telão da prefeitura que nem vi o resto da partida. Acordei inda agora...

Índio estava em transe. Achava, pelo que rolou na primeira etapa do jogo de sexta-feira, que nem o Mick Jagger era capaz de fazer o Brasil perder aquela barbada. Imaginando mais um feriado nesta terça-feira, perguntou meu palpite para o jogo:

- Rapaz, vai ser duro. Mas sou Uruguai desde pequeno.

Índio me olhou como quem não acreditava. Estrebuchou um palavrão, me chamou de antipatriota e todas aquelas merdas que aprendeu com o Dunga e foi andando. Quando ia virar a esquina, ainda gritou:

- Hômi, pare de beber... assim você endoida. Uruguai é a porra! É Brasil na cabeça. E com um gol de carrinho do Felipe Melo que é pra tu ficar mais puto ainda...

A SAIDEIRA DE LOURIVAL

2010-06-23T11:37:00.005-03:00

Lourival cantou para subir. Pediu a saideira na madrugada de hoje por conta de problemas cardíacos. Deixa uma legião de admiradores. Há uns dois meses fiz uma reportagem para o NOVO JORNAL sobre a relação dos donos de butecos com os bares. Fui até lá, mas o comandante estava dormindo e, a entrevista, foi feita com o Júnior, o filho que já dava conta do recado há um bom tempo. Sempre que parava no buteco, perguntava por 'seo Lourival'. Júnior dizia num tom triste que o pai estava bem, mas já bastante cansado. Sempre me recebia com um sorriso no rosto. Era atencioso com todos os clientes.

Embora não seja um freguês assíduo do buteco, guardo uma história inesquecível do estabelecimento batizado de 'Universidade da Deodoro'. Depois de tentar, por oito vezes, uma vaga de repórter estagiário no Diário de Natal, consegui a chance dia 5 de agosto de 2005, dois dias após o meu aniversário. No dia, cheguei a redação mais cedo que o chefe de reportagem, por volta das 7h, mas já depois do velho Machado, o funcionário mais antigo da redação e espécie de 'faz tudo' que se notabilizava por ser o primeiro a chegar e último a sair do jornal. Levei uma fuzilada com o olhar do decano depois de um simples bom dia e aguardei a chefia para a primeira pauta da carreira.

Duas horas mais tarde, fui incumbido de suitar (no jargão jornalístico é o mesmo que repercutir) o aniversário de 1 ano de um buraco de uma rua adjacente à praça do Relógio, no bairro do Alecrim. Por falta de carro, tive que fazer por telefone. Liguei para um ou dois comerciantes. Matéria pronta, dever cumprido. Já passava do meio-dia, fim do expediente. Àquela altura do campeonato, o desejo de comemorar o primeiro dia de trabalho como repórter falava mais alto que qualquer coisa. Liberado pelo chefe, desci a escada da redação, passei pela portaria do jornal e olhei para a esquerda.

O bar do Lourival parecia uma miragem. Tomei o rumo do buteco e sentei na primeira mesa, grudada na parede que faz fronteira hoje com a rádio 96 FM. Num passo curto, um senhor com um sorriso inocente no rosto perguntou o que eu desejava. Pedi uma cerveja bem gelada, me trouxe uma Brahama. Um primeiro gole vitorioso, inesquecível. De volta com a segunda Brahma e mesmo com clientes para atender, puxou conversa. Cheio de orgulho, falei que trabalhava no Diário de Natal. Como se voltasse no tempo, Lourival me contou que o bar já tinha sido muito frequentado pelos jornalistas do jornal, como Sanderson Negreiros, Worden Madruga, Vicente Serejo, Pepe... no fim me deu boas vindas antes de seguir o rumo das outras mesas. A terceira Brahma quem me trouxe foi o Nicó, garçom tão tradicional como o estabelecimento. Paguei a conta feliz da vida e convicto de que, no primeiro dia de repórter, o bar do Lorival era parte da minha história.

O MANTO AMARELO DOS EGUNGUNS

2010-06-15T13:47:00.003-03:00

Já havia trazido para cá um texto desse grande brasileiro chamado Luiz Antônio Simas. Um botafoguense que entende de futebol, macumba e samba. Tratava-se, na época, de um perfil de um dos grandes sambistas desse país, intérprete de mão cheia, que atende pelo nome de Demerval Miranda, mais conhecido pelo pseudônimo, Roberto Ribeiro. Agora, andando pela calçada do genial blog histbrasileiras.blogspot.com, Simas me aparece com essa oração, prece, culto, seja lá que nome que se dê a essa junção genial de palavras que, mais uma vez, e com o devido crédito, divido com vocês. Neste momento em que escrevo falta 1 hora e 37 minutos para a estreia do escrete verde-amarelo. Abaixo, tudo aquilo que a partida de logo mais representará para todos nós.

O MANTO AMARELO DOS EGUNGUNS

Não, não e não, mil vezes não. Não torcerei na Copa do Mundo pelos minúsculos kaka, dunga, kleberson, robinho, felipe melo, josué e demais guardiões das muralhas de Jericó. Sinto muito, mas por esses eu não torço. Nem tampouco torcerei pela marca esportiva, pelos bancos, cervejas e guaranás, patrocinadores da entidade que comanda o nosso futebol de um jeito que faz a Camorra parecer a Associação Cristã de Moços.

Mas eu torcerei [e como torcerei, meu pai] pela camisa amarela - que já foi branca e vez por outra azulece- e suas tantas estrelas; de número igual as do cruzeiro que Diogo Cão viu no céu ao cruzar o equador, pouco antes de aportar no gigantesco Congo.

Torcerei porque ela, a camisa, é feito manto de santo, vestimenta de orixá, cocar de caboclo, capa de exu, terno de malandro, roupa de marujo e farda de capitão de guerrilha - estandartes da terra que eu amo.

[Que o pastor jorginho não nos ouça, mas jogador do escrete, quando não é o próprio Deus encarnado, como o crioulo Edson Pelé, é feito cavalo de santo - mero instrumento do mistério que nos fez povo, nas fronteiras da bola.]

O manto canarinho esconde segredos e é terrível para os mortais, sucumbidos ao seu peso de toneladas de histórias. É feito o aze de palha da costa do deus da varíola, a quem agora canto nesse opanijé fora de hora: Atotô, Ajubero! Proteje essa seleção, que não te conhece e te rejeita, nas esquinas do teu continente negro.

Laroiê, Elegbara! Te peço um milagre, que rogar não custa: tem como conceder, zombeteiro, àquele bando de carolas que te acham o demônio, o poder e a ginga do teu jogo de malandro, dono dos dribles mais desconcertantes? Não tem, né... Era você, meu compadre, que baixava nos gramados no corpo do teu cavalo Manoel, o passarinho Garrincha, e dava a volta ao mundo com a bola no pé, como Mangangá bailava na roda de capoeira ao toque de São Bento Grande.

Ela, a farda canarinho, [amarrotada, vendida, bonita, feia, diferente, moderna, tradicional, mal trajada, rota, suada, intacta...] é alma que vaga na hora grande, assombração no Recife Velho, dança de pretos mortos na Pedra do Sal, entidade encantada nas esquinas africanas do Brasil e nas vielas brasileiras da África mãe. Por isso - por ela - eu torço, reverente.

A camisa-entidade é folha de mariwo, baobá de tronco forte, bandeira cravada no Humaitá, canário da terra, pomba do Divino, lança de caboclo, lançamento de Didi, bala no peito de Marighella, bola no peito de Pelé e gol...

A amarelinha, quando adentra as quatro linhas, é a veste enfeitiçada de panos coloridos dos Egunguns, ancestrais conduzidos pela senhora dos ventos, a dona dos nove espaços dos gramados, Orum onde forjei minha maneira de sonhar o Brasil, vento da minha mãe, búfalo da floresta.

Bate no chão teu ixan sagrado! Bate e traz todos eles, Oyá, traz todos eles, Iansã, arrepia o vento dos Egunguns bailando com mil bolas, que é por eles que eu rezo e torço, como faço desde menino:

Chama Friedenreich; chama Marcos Carneiro de Mendonça; chama Leônidas; chama Preguinho; chama Fausto; chama Domingos da Guia; chama Danilo; chama Ademir Queixada; chama Zizinho; chama Barbosa; chama Friaça; chama Castilho; chama Everaldo; chama Vavá; chama Didi; chama Heleno; chama Tesourinha; chama Orlando Peçanha; chama Mané Garrincha; chama Mané Garrincha; chama Mané Garrincha; chama, chama,chama...

UM DESABAFO

2010-06-10T09:47:00.000-03:00

Além de tirar o tesão do brasileiro que pagava para assistir o escrete levantando o caneco jogando aquele futebol alegre que nada tem a ver com saudosismo, só com respeito às nossas raízes, a seleção evangélica de Dunga abençoada por Jorginho também fez o favor de exterminar uma das maiores tradições brasileiras: a de vibrar com os craques do time do coração.

Em toda Copa, embora a Seleção tenha o poder de unir o país, as paixões clubísticas sempre falavam tão alto como o som das vuvuzelas. É fato que essa devoção diminuiu com o êxodo para a Europa. Mas a emoção era única. Em toda convocação, a expectativa de ver vestindo a amarelinha os melhores do seu time fazia o coração disparar como nos segundos que separavam uma falta cobrada pelo Zico da rede balançando.

Que santista e botafoguense não olha para trás e sente ainda mais orgulho pelos títulos de 58 e 62 que tiveram Pelé e Garrincha na ponta dos cascos? Ou em 70 quando Pelé, Gérson, Jairzinho, Carlos Alberto, Rivelino e Tostão faziam chorar mais forte botafoguenses, santistas, corinthianos e cruzeirenses?

Que festa fizeram em 82 rubro-negros com o samba no pé de Júnior, Leandro e do Galinho acompanhados de colorados e corinthianos na torcida mais fanática por Falcão e o dr. Sócrates? E como esquecer vascaínos lembrando que Romário, até então só com a cruz de malta no peito, tinha sido convocado às pressas para resolver a parada?

Haviam sim cruzeirenses orgulhosos de um tal Fenômeno em 2002, como palmeirenses não esquecerão jamais um nordestino que se dizia vítima de preconceito chamado Rivaldo.

Lembrei dessa história, desses gênios, desse choro preso, durante o amistoso com a Tanzânia. Felipe Melo, Flamengo de berço, é a antítese de tudo aquilo que foi dito até aqui. Grosseiro, bruto, perna de pau. Dito isso, só me permitam um pedido: se a Seleção trouxer o hexa, me xinguem, falem mal dos boleiros, destruam minha reputação, mas por favor: esqueçam que o Felipe Melo nasceu na Gávea!

PRECONCEITO NA FOLHA

2010-06-08T12:36:00.003-03:00

A dita cuja grande imprensa segue vomitando seu preconceito de merda e escancarando ainda mais a vala entre pobres e ricos desse país. Em chamada de capa, a Folha de São Paulo de hoje traz a seguinte pérola:

"Moradores pobres são removidos para a periferia da Cidade do Cabo"

Um nojo. Fossem ricos ou de classe média, a rapaziada certamente seria 'transferida' ou 'transportada' para outro 'bairro' ou 'região'.

Pobre, para a FSP, é removido. Como lixo, merda ou qualquer porcaria sem nome, endereço, enfim, sem identidade.

Haja estômago!

O INTÉRPRETE DO BECO

2010-06-05T11:19:00.004-03:00

Dickson é anarquista, fã de Raul Seixas e professor de geografia da rede pública. Gente boa da melhor qualidade. Sempre o encontro entre cascos e mais cascos de Brahma no bar de Nazaré, invariavelmente nos três turnos.

Ontem, o ponteiro do relógio já perto das 22h, cheguei ao boteco para dar aquela lavada no fígado antes de descer para o samba no bar do Pedrinho. Dickson estava lá, pelo andar da carruagem desde o início da tarde. Sentado à mesa devidamente instalada entre os paralelepípedos da rua coronel Cascudo, se derramava numa canção antiga para o desespero dos amigos que o acompanhava naquele começo de noite. Um número que faria corar de vergonha o finado Helmut, melhor intérprete de Nelson Gonçalves da história do Beco da Lama.

Não quis incomodá-lo e sentei-me à mesa dois, próximo ao balcão, dentro do estabelecimento. Finda a cantoria, hora de pagar a conta. Dickson se dirige ao recinto contando as moedas dos três cascos que lhe coube na dolorosa. Dinheiro curto, senti que a coisa tinha apertado. O professor vira para o lado, mira os olhos da dona do botequim e manda na lata:

- Tem uma moeda aí, Nazaré?

Silêncio no bar.

Refeita do susto em três longos segundos, a mãe do Paulinho não acreditou na ousadia do cliente e amigo:

- Mas esse Dickson é muito cara de pau mesmo!

Com medo que a reação descambasse para a agressão física, o grand finale saiu melhor que a encomenda:

- Calma Nazaré, eu estava só interprentando...

PRA CIMA DELES, MENGÃO!

2010-05-20T18:51:00.005-03:00

Neste momento, me preparo para deixar a redação do NOVO JORNAL rumo ao samba de Nazaré, na rua Coronel Cascudo. Um esquente e tanto para a peleja de logo mais quando, a partir das 22h15, o MENGÃO enfrenta o Universidad do Chile. Uma legião de secadores em todo o Brasil também estará a postos para aumentar a corrente chilena, entre eles Cefas Carvalho, Alexandre Honório, Alex de Souza, Prado, Carlos Magno Araújo, Cassiano Arruda e tantos outros milhares. A NAÇÃO, no entanto, está com o time. E isso basta. Como bastará os dois gols de diferença que faremos no Chile. Hoje, anotem, a noite será do Imperador e de Vágner Love.

No bolão aqui da redação, que dará ao ganhador R$ 62, 17 palpites cravaram vitória rubro-negra contra 13 do time chileno e apenas um empate. Por motivos óbvios ainda não sei o resultado do jogo, mas há um detalhe que todos precisam saber:

JAMAIS DUVIDEM DO FLAMENGO.

Amanhã, qualquer que seja a conta, estarei de volta para pagar.

PRA CIMA DELES, MENGÃO!

A SOLIDÃO VIVE NO BORDEL

2010-05-20T15:43:00.002-03:00

Um almoço no bar de Nazaré, adjacência mais famosa do Beco da Lama, não é um programa que se faça sem esperar qualquer surpresa. Pois como cheguei de lá há pouco tempo divido algumas acontecências. Vinha eu caminhando por trás da Assembleia Legislativa em direção ao botequim, quando uma mulher relativamente bem vestida e dentro de uma sala anexa à Casa grita como que pedindo socorro:

- A solidão vive no bordeeeeel.

Olhei procurando a mulher de novo, para juntar a frase à pessoa, mas a distinta senhora, que pela firmeza das palavras deve frequentar o cabaré com uma assiduidade canina, já tinha sumido.

Seria uma puta ou apenas uma cliente dos bordeis mais discretos?

Sem resposta, e já abancado na mesa 1 do botequim com Luana e Marcos Bezerra que chegaram para almoçar logo em seguida, entra Tertuliano no buteco com aquela ruma de CDs independentes. Contei empolgado da tal constatação da mulher misteriosa e prepus que, na pele do mito Cabrito, usasse a frase, que parece pinçada de um samba-canção de Lupicínio Rodrigues, como verso de uma das canções pornoeróticas do próximo CD. Gostou, mas não disse nada.

O próximo show do Cabrito, naquele castelo medieval às margens da Rota do Sol, está para acontecer nos próximos dias.

É esperar para ver...

O BOLÃO DO MENGÃO

2010-05-06T17:31:00.004-03:00

Organizamos um bolão ontem aqui no NOVO JORNAL por conta da decisão da vaga nas quartas-de-final entre Mengão e Corínthians. Como vocês podem ver pela foto, perdi. Cravei o contrário, 2 a 1 para o Mengo. Mas o custo benefício valeu a pena. Quem venha o Universidad do Chile!

No Bolão do Mengão, que custou 2 reais por aposta, conseguimos arrecadar 54 pilas. Acertaram na mosca três pessoas: o Jovem (o nosso subeditor de fotografia), Hugo (grande repórter botafoguense, mas que pela felicidade com que aparece atrás do manto sagrado já namorou as cores vermelha e preta) e Anair (a nossa telefonista). Brincadeira sadia, sem vício. A galera aqui já ta pensando na Copa do Mundo... Mas antes, vamos ver se os próximos jogos da Libertadores a gente consegue juntar mais uns trocados. E dá-lhe MENGOOOOOOOO...

É O SEU CASTIGO...

2010-05-06T09:23:00.003-03:00

Hoje é dia de samba em Nazaré, dia de festa e, como não poderia ser diferente nesta quinta-feira rubro-negra, dia de saborear uma vingança cantada em verso e prosa desde que o tal do fenômeno se mandou da Gávea sem agradecer a hospitalidade. Hoje, não há nada que se encaixe melhor que o samba-profecia do grande rubro-negro Jorge Aragão, aquele mesmo que ficou mundialmente famoso na voz da botafoguense Beth Carvalho. Corinthianada, ano que vem tem mais. Só tem que ganhar o brasileiro...

Chora, não vou ligar
Chegou a hora
Vai me pagar
Pode chorar pode chorar (mais chora!)
É, o teu castigo
Brigou comigo
Sem ter porquê
Eu vou festejar, vou festejar
O teu sofrer, o teu penar

Você pagou com traição
A quem sempre lhe deu a mão

La laia, la laia
La la la

A ZONA SUL TEM QUE APRENDER COM O SAMBA

2010-05-05T11:43:00.004-03:00

Tudo caminhava como manda o figurino. Chumbinho, como um maestro sentado e de frente para o público, regendo a cozinha do Roda de Bambas numa seleção antológica de choros, mestre Silvano incorporando Baden Powell debruçado no violão de seis cordas nervoso e os amigos chegando aos poucos à espreita da noite cada vez mais quente ainda que o ar-condicionado da casa insistisse em amenizar o clima.

Pouco mais de uma hora depois, Debinha assume o posto que lhe é de direito e, de prima, manda 'Coração Leviano'. A partir daí, suscedem-se clássicos e mais clássicos do samba de raiz que nada mais é que a essência brasileira pura e simples.

A pista de dança, como classificou uma das garçonetes da casa devidamente paramentada o salão onde a turma sambava, estava tomada de gente. Cerveja e belas mulheres na ginga da alta madrugada. Uma noite maravilhosa, como acontece sempre que o Roda de Bamba comanda os trabalhos.

Público cantando, papo rolando, tudo caminhando como manda o figurino. Isso até o samba dar aquela parada e uma turma de turistas, acho que de João Pessoa, puxar o refrão (se é que se pode chamar aquilo assim) do Rebolation.

Nem preciso dizer a cara de constrangimento dos músicos e da turma que via a cena sem acreditar que, mesmo depois de toda aquela aula de história brasileira, a porra do Rebolation continuava entranhada no ambiente.

A grotesca performance dos paraibanos não foi capaz de estragar a noite mágica de ontem. Mas fica a lição: a Zona Sul ainda tem muito o que aprender com o samba do Roda de Bambas. E ao que tudo indica, a rapaziada ainda vai dar muito o que falar, a partir do mês de junho, no sótão do Taverna Pub, em Ponta Negra.

Aguardemos, pois, com a ansiedade que marca os dias que antecedem às rodas de samba da Cidade Alta.

NEYMAR por NEYMAR

2010-04-28T13:28:00.002-03:00

Essa aqui eu pesquei do blog do meu amigo Fernando Amaral, a quem não vejo há várias semanas. Uma entrevista sensacional com o Neymar, o garoto elevado meteoricamente à status de craque por conta da bola que vem jogando no Santos. Eu digo sensacional mais em homenagem à repórter Débora Bergamasco, do Estadão, que conseguiu deixar o garoto tão à vontade que... bem, vocês vão entender do que eu estou falando lendo a entrevista. E é como disse Fernando no blog dele: que cada um tire suas próprias conclusões...

Por Débora Bergamasco.

Dói abrir mão de R$ 40 mil (dízimo)?
Para Deus nada dói. E acho legal. A gente conhece bem o Pastor da Peniel. Faz dez anos que estou lá e agora estão ampliando a igreja. Acho que se a gente acreditar em Deus, as coisas vêm naturalmente. Deus me deu tudo: dom, sucesso…

Falando nisso, qual a parte chata de fazer sucesso?
Ah, não tem parte chata. Eu acho que é sempre legal.

Já foi vítima de racismo?
Nunca. Nem dentro e nem fora do campo. Até porque eu não sou preto, né?

O que gostaria de comprar que ainda não tem?
Queria um carrão

Mas você acaba de comprar um Volvo XC-60, por R$ 140 mil. Não é um carrão?
Ah, é, mas queria uma Ferrari. Nunca andei.

Uma Ferrari ou um Porsche?
Não sei. Qual é melhor?

Não sei também.
Ah, então eu quero um Porsche amarelo e uma Ferrari vermelha na garagem.

Qual é o seu tipo de mulher?
Linda.

Prefere as loiras, as morenas, japonesas…?
Tem de ser linda. Sendo linda, tá tudo certo. E só não pode ser interesseira.

Você alisa mesmo os cabelos a cada 20 dias?
Aliso. Nem sei o que eles (cabeleireiros) fazem. Só sei que tem um cheiro ruim. Mas fica bom porque meu cabelo é meio enrolado. Aí tem que alisar para o moicano espetar. E também pinto de loiro. Sou meio maluco, né?

Parece que você tira as sobrancelhas também…
Tiro aqui embaixo (diz, penteando-as com os dedos).

E o que mais você faz para cuidar da aparência?
Depilo as pernas com uma maquininha. Da canela até as coxas. Acho que fica melhor assim. Ah, e faço o pé com a podóloga do CT (Centro de Treinamento do Santos). E, olha aqui, meu pé até que é bonitinho, né? O pessoal costuma ter a unha preta. Eu, não.

Como gosta de se divertir?
Depende. Quando eu ganho o jogo, aí saio para bagunçar. Mas se perco, prefiro ficar quieto em casa. Só jogo uma sinuca. Fico chateado, bravo e se alguém fizer uma piadinha na rua… eu não tenho sangue de barata. Também gosto de dançar. Danço de tudo: funk, psy, sertanejo, blackmusic.

Gosta de viajar?
Gosto de ir para outros lugares, mas não gosto de viajar, não. É chato ficar dez horas dentro do avião. Você anda para lá e para cá e nunca chega.

Qual o lugar que mais gostou de conhecer?
Os Estados Unidos. Fui para Nova York e Los Angeles. É tudo diferente, né? A rua, o cheiro. Fui também para Catar, México, Nigéria.

Para onde gostaria de ir?
Hmmm… para a Disney. Gosto de Parque de Diversões, brinquedos radicais. Tenho medo, mas eu vou. Ah, e Cancun também. Não surfo, mas pego um “jacarezinho”.

Já tirou seu título de eleitor?
Não tirei. Nem queria, mas vou ter que tirar.

Sabe quais vão ser os candidatos à Presidência?
Não sei, não.

Gosta do Lula?
Não to prestando muita atenção nisso. Mas agora vou ter que passar a prestar.

Até onde quer chegar como jogador de futebol?
Quero ser o melhor do mundo.

METAMORFOSE AMBULANTE

2010-04-22T13:10:00.003-03:00

Pelo visto não foi só o Lula que mudou de opinião nas últimas duas décadas. Agora mesmo, em entrevista na TV Tropical, do senador José Agripino Maia (DEM), José Serra saiu-se com essa pérola:

- No Brasil não há mais espaço para a privatização.

Quem te viu, quem te vê...

No começo da entrevista, por sinal, tentaram fazer de Serra um mártir na época da ditadura militar numa clara tentativa de comparar a atuação do ex-governador de São Paulo à participação naquele momento da ex-ministra da Casa Civil e também candidata à sucessão de Lula, Dilma Roussef.

Um detalhe: nenhuma pergunta direta sobre a subida de Dilma nas pesquisas.

A campanha começou...

50 ANOS

2010-04-21T15:22:00.004-03:00

Já disse há muita gente que no dia em que eu chegar aos 50 anos gostaria de poder dizer tudo aquilo que Aldir Blanc e Cristovam Bastos falaram no antológico samba "50 anos" (a gravação de Paulinho da Viola é simplesmente sensacional). Os versos "Perdoo a todos, não peço desculpas / Foi isso o que eu quis viver" estará, saibam de antemão, gravado em meu epitáfio no dia em que chegar a hora.

E é assim, definitiva, a homenagem que presto a minha amada Brasília. Uma cidade diferente onde se vive, se morre, se bebe, se come, se rouba, se paga, se perde e se ganha. São 50 anos de muitas estórias. É hora, pois, de prestar conta.

50 ANOS

Eu vim aqui prestar contas
De poucos acertos
De erros sem fim
Eu tropecei tanto as tontas
Que acabei chegando no fundo de mim
O filme da vida não quer despedida
E me indica: ache a saída
E pede socorro onde a lua
Que encanta o alto do morro
Que gane que nem cachorro
Correndo atrás do momento que foi vivido
Venha de onde vier
Ninguém lembra porque quer
Eu beijo na boca de hoje
As lágrimas de outra mulher
Cinquenta anos são bodas de sangue
Casei com a inconstância e o prazer
Perdôo a todos, não peço desculpas
Foi isso que eu quis viver
Acolho o futuro de braços abertos
Citando Cartola:
- Eu fiz o que pude
Aos cinquenta anos
Insisto na juventude

A BANDA E A LARANJA

2010-04-09T16:41:00.002-03:00

Reza a lenda que, numa noite daquelas, Marinho Chagas estacionou seu Mustang em frente ao Antônio´s, bar carioca onde se reunia a intelectualidade da época. Da turma do Pasquim à da Bossa Nova passando por artistas de outras áreas. Entrou e deu de cara com Chico Buarque de Holanda. Do encontro, deu-se o seguinte diálogo:

Ô de Holanda, canta ‘A Banda’ aí...

- Marinho, só se você fizer umas embaixadinhas...

Conhecido na área, Marinho gritou para o espanhol, dono do bar:

Ô Manolo, traz uma laranja aí!

E na frente de toda aquela gente, Marinho jogou a laranja para cima e, sabe-se lá em que tom o ‘de Holanda’ viu a banda passar...

Mais sobre Marinho Chagas, incluindo a incrível história das caveiras que desciam rolando da ladeira da bosta, na edição de domingo do NOVO JORNAL.

Até!

O CALDO DE OVA E AS HISTÓRIAS DA DONA VERA

2010-04-07T10:33:00.006-03:00

Uma amiga já havia cantado a pedra sobre a jóia que era o caldo de ova da cantina do Ednaldo, em Petrópolis. O desejo, guardado por vários dias, era grande. Particularmente para mim seriam duas descobertas: a do boteco e a do próprio tira-gosto. Enfim, saiu. Segunda-feira, final de mais um expediente pesado no jornal, lá fomos atrás do famoso caldinho.

Coisa de 22h. À noite, Petrópolis é um bairro tímido e silencioso. Segunda-feira, então, nem se fala. De esquina, o portão de ferro que dava para a avenida Afonso Pena já estava arriado. Na lateral, duas senhoras com mais de 60 anos ainda empilhavam mesas e cadeiras na tentativa de passar a régua em mais um dia de trabalho.

- Ainda sai um caldinho?

Sai, minha filha. Do que você quer?

- De ova...

Pedido atendido com aquela boa vontade que só quem comanda um botequim de verdade há 35 anos, como a dona Vera Lúcia, tem.

E assim que a primeira Antarctica desceu gelada na garganta, os problemas foram se esvaindo aos poucos em cada gole bem tomado e temperado pelo limãozinho despejado no caldinho de ouro da casa.

Dentro do botequim, a prateleira de madeira velha com poucas garrafas mais vazias que cheias, um tradicional balcão pequeno rachado e as fotografias nas paredes de clientes antigos lembravam que, além de boteco, a cantina do Ednaldo é um ambiente de família.

Mas ainda faltavam as histórias. E em questão de minutos, um cardápio de causos foi servido à mesa pela proprietária do estabelecimento que puxou a cadeira amarela e se empolgou a contar a vida. Dona Vera Lúcia falou dos fregueses mais chatos, de um seresteiro que baixa sempre por ali, da polêmica Nélia, que enche a cara toda vez que vai ao botequim e sai provocando tudo quanto é cliente, lembrou do marido, que se formou advogado com mais de 40 anos e morreu de forma trágica no carnaval de 1984 quando um ônibus atropelou músicos e foliões do bloco ‘Puxa-Saco’ na descida da avenida Rio Branco. E depois de tudo isso, ainda deixou o melhor para o final.

Com a autoridade de mais de 35 anos no ramo, embora o bar no início tenha funcionado como depósito de pão, dona Vera revelou que já recebeu várias propostas de empresários para vender o estabelecimento e negou todas. Contou que ainda fará mais uma reforma nos banheiros e decidiu que vai deixar o ponto, como herança, para os filhos.

Um patrimônio de verdade, digno da instituição chamada botequim.

Vida longa à cantina do Ednaldo!

Até!

RESPEITE QUEM PODE CHEGAR AONDE A GENTE CHEGOU

2010-03-31T09:34:00.003-03:00

O samba começou a ser vítima de preconceito bem antes daquele tempo em que Don Don deitava e rolava no Andaraí, subúrbio do Rio de Janeiro, como narra a letra magistral de Nei Lopes interpretada por Dudu Nobre. Um preconceito, acima de tudo, social e de classe que, durante anos, evidenciou uma espécie de separação entre negros e brancos.

Ali pelos anos 20 e 30 do século passado, o samba ainda era restrito ao morro e, de fato, só desceu de lá para o asfalto quando a turma da Bossa Nova, que veio bem depois, nos anos 60, deixou a Zona Sul carioca para ouvir Cartola, Nelson Sargento, Elton Medeiros, Nelson Cavaquinho e uma porção de outros craques que se apresentavam num sobrado alugado da rua da Carioca, em pleno Centro do Rio. O Zicartola, como o bar era chamado em homenagem à dupla dona Zica e Cartola, que comandava os trabalhos no boteco, foi, sem dúvida, um marco que amenizou esse tal preconceito que taxava de bandido sambista pego na rua com um pandeiro na mão.

Tempos difíceis que volta e meia dão o ar da graça. Um exemplo disso é o processo que um servidor move agora contra o Sindsaúde pelo simples fato do Sindicato contribuir financeiramente com as rodas de samba organizadas pelo grupo Nós do Beco, na primeira sexta-feira de cada mês, na Cidade Alta. O sujeito acusa a entidade de promover bebedeiras com dinheiro dos sócios.

Pagando metade do cachê do grupo e incentivando a presença dos servidores da saúde no samba através de divulgação e distribuição de duas fichas para consumo no bar do Pedrinho, onde acontece a roda, o Sindicato encontrou uma forma de resistir e proteger a cultura brasileira da interferência ditatorial e impositiva dos meios de comunicação comerciais que empurram goela abaixo do público um produto de gosto duvidoso, mas de fácil alcance.

O samba merece respeito por tudo o que passou e conquistou nesses anos de história. É como diz a bela letra de Jorge Aragão: “respeite quem pode chegar aonde a gente chegou!”

ARMANDO NOGUEIRA

2010-03-29T09:47:00.004-03:00

Por conta da briga com um câncer no cérebro, Armando Nogueira já não atuava na crônica esportiva há algum tempo. Ainda assim, a notícia de sua morte, divulgada hoje pela manhã, no Rio de Janeiro, aos 83 anos de idade, nos lança a uma época na qual uma parcela dos jornalistas eram mitos, e não simples funcionários de jornais.

Natural do Acre, embora tenha feito carreira no Rio, Armando Nogueira não é nem nunca foi uma unanimidade. Foi diretor das Organizações Globo, por exemplo, num período em que a toda poderosa ajudou a camuflar as manifestações em favor da redemocratização do país. Estava lá também quando a empresa de Roberto Marinho tentou, em vão, fraudar a eleição para o Governo do Rio em 1982, conquistada pelo declarado inimigo nº 1 da Rede Globo, o gaúcho Leonel de Moura Brizola.

Durante a apuração, realizada de forma extremamente lenta pela empresa Proconsult, contratada pelo TRE, Brizola e Nogueira chegaram a bater boca. No livro ‘Plin Plin: a peleja de Brizola contra a fraude eleitoral’, o jornalista Paulo Henrique Amorim destrincha o escândalo e a tentativa da Globo de fazer governador o opositor de Brizola, o ex-deputado e governador do Rio, Moreira Franco.

Noves fora a polêmica passagem pela emissora da família Marinho, Armando Nogueira deitou e rolou como um craque na crônica esportiva. Escrevia como ninguém sobre a peleja dos gramados brasileiros. E, acredito eu, é na grande área que ele gostaria de entrar para a história da imprensa tupiniquim.

Semana passada, inclusive, lembrei aqui na redação do NOVO JORNAL de uma história envolvendo Armando e um de seus grandes amigos, o não menos genial dramaturgo e cronista, Nelson Rodrigues.

A dupla ia ao Maracanã junta e, nas cadeiras, sentavam também um ao lado do outro. Os olhos vidrados no gramado e a cabeça voando com as pernas tortas de Garrincha ou com a serenidade e elegância de Nilton Santos. O problema é que Nelson era míope e não enxergava quase nada do que acontecia no campo. Reza a lenda que nos lances em que a galera se desmanchava em ‘uuuuuhhhhhhhs’, o autor de ‘Vestido de Noiva’ virava para o amigo e dizia sem a menor cerimônia:

- Armando, o que foi mesmo que nós vimos?

Até.

NAZARÉ, A MÃE DE TODOS OS BOÊMIOS

2010-03-26T08:53:00.003-03:00

Na última matéria da série "Meu Lar é o Botequim", nesta sexta-feira que promete muita cerveja, um pedaço do bar de Nazaré, cravado na rua Coronel Cascudo, adjacência do Beco da Lama.

A família de Nazaré Melo é grande. O número de clientes que adotaram o bar como a segunda casa é de perder de vista. Com pulso firme e diplomática, se divide em muitas tanto atrás do balcão como na cozinha e até atendendo os clientes. Ao lado, o fiel escudeiro Paulo Eduardo. E lá se vão 16 anos só no ponto já tradicional da rua Coronel Cascudo (ao lado do supermercado São Cristóvão, por trás da Assembleia Legislativa).

A relação com o bar é difícil, mas a dupla tira de letra. Segundo Paulinho, que também atua em todas as posições do botequim, ambos já se habituaram. “Na realidade a gente já ficou habituado. Minha mãe já tem mais de 20 anos nesse ramo. Como o empreendimento é pequeno e não dá muito dinheiro não podemos pagar muitos funcionários. E a gente acaba passando o dia no bar, o que é bom também porque o cliente te vê e você pode arrumar alguma coisa que não está legal”, disse.

Cansativo e prazeroso: uma mistura que dá liga e samba em todo botequim de verdade. No fim das contas, mesmo quando o caixa aperta, o sentimento de dever cumprido é o que vale. “É cansativo, não é ruim não. Mas é aquele negócio: é no bar que você come, faz tudo e leva até documentos que se fosse deixar em casa para resolver alguma coisa seria uma contramão danada. Então, virou hábito”, conta.

Aberto das 8h30 às 22h (com exceção das terças-feiras que fecha às 19h por conta das reuniões da maçonaria que acontecem em cima do boteco), o bar de Nazaré se especializou em pratos como o carneiro, a fava servida no sábado, e a galinha caipira e a feijoada que fazem a alegria dos clientes na sexta-feira.

Outra pedida é o samba do grupo Arquivo Vivo que ocorre todas as quintas-feiras em frente ao botequim, sempre de 19h às 22h. Também de graça, no meio da rua.

SAUDADE NO BAR DO PEDRINHO

2010-03-25T09:03:00.004-03:00

A quarta e penúltima matéria da série 'Meu Lar é o Botequim' abre essa quinta-feira de sol relembrando a saudade do velho Pedro Catombo no bar do Pedrinho

Se uma palavra definisse o sentimento que rege as relações no bar do Pedrinho, ao lado do camelódromo da Cidade Alta, seria, sem dúvida, saudade. Com a morte em dezembro de 2008 do patriarca do botequim Pedro Faustino da Costa, conhecido como Pedro Catombo por conta de uma queda da árvore que lhe rendeu um caroço nas costas, o bar passou para as mãos do filho Nélio, que corta um dobrado para levar o estabelecimento sem deixar a peteca cair.

A clientela se mantém firme, a cerveja sempre gelada e o tira-gosto no ponto, mas a caricatura de seo Pedrinho está na parede para que ninguém esqueça que tudo aquilo ali tem um responsável. “Meu pai era o dono de bar mais antigo aqui do Centro. Ele morava aqui perto e eu em Ponta Negra. Chegávamos cedo, antes das 8h, e se eu me atrasasse cinco minutos ele já reclamava”, lembra.

Alguns anos antes de partir, Pedro Catombo convocou Nélio para ajudá-lo no serviço. Agora, no entanto, é com ele e os dois funcionários efetivos (fora Fernando, o simpático garçom que bebe todas e dá uma mão nos dias mais agitados). “É um trabalho difícil, toma todo o tempo da gente, mas no fundo é bom”, analisa.

A pedida, no bar do Pedrinho, é a sardinha ao molho, um sucesso de venda e aprovada por unanimidade pelos clientes que adotaram o prato. No primeiro sábado de cada mês, o boteco abre espaço para a roda de samba do grupo Nós do Beco. Tudo no meio da rua. É diversão e satisfação garantida.

BAR DO LOURIVAL: DE PAI PARA FILHO

2010-03-24T12:06:00.003-03:00

Na terceira matéria da série 'Meu lar é o botequim', onde o Meio da Rua homenageia Noel, um pouco da relação que Lourival Jr. tem com o bar que leva o nome do patriarca da família

Outro boteco que respira esse sentimento caseiro é o bar do Lourival. Escape em anos muito distantes dos jornalistas do Diário de Natal, por conta da localização próxima à antiga sede dos Diários Associados em Natal, na avenida Deodoro da Fonseca, em Petrópolis, o estabelecimento comandado pelo ex-bancário Lourival Lúcio da Silva, 86 anos, é respeitado e frequentado por gente de toda a estirpe. Por lá, pai e filho se orgulham de já terem recebido artistas nacionais consagrados do naipe de Waldick Soriano, Altemar Dutra, Sílvio Caldas, além de políticos e intelectuais da terra.

Hoje, por conta do tempo e do esforço que a atividade exige, quem toma conta do boteco é o filho do dono, Lourival Júnior. Com ele, ajudam a carregar o piano Nicó e Birino, dois garçons folclóricos que já viraram marca registrada da família Lourival.

Júnior, como é chamado pela assistência, mora em Candelária, mas bate ponto todos os dias no bar. “O bar tem 45 anos. Meu pai era bancário e como tinha 9 filhos, precisou arrumar uma renda extra e montou o bar, que era uma mercearia antigamente. Foi também quando entrou para a maçonaria e, depois das sessões, o pessoal vinha todo para cá. E o bar foi crescendo”, contou.

Sobre a relação ‘de casa’ que mantém com boteco, Lourival Júnior admite o sentimento. “A gente acaba passando mais tempo aqui do que em casa e se apega. Mas ainda vou em casa, dá para ficar com a família também”, analisa.

Além da cerveja sempre gelada, o bar do Lourival é ‘doutor’ em paçoca, picado e carneiro. E mantém, ainda que de forma não oficial, um serviço de disk-taxi para quem passa do ponto. “Quando vemos que a pessoa está muito ruim e é um de nossos conhecidos, a gente liga para a família. Às vezes o pessoal vem buscar, já em outras ocasiões os parentes pedem para que coloquemos a pessoa dentro de um taxi e ensinar o caminho ao taxista”, diz.

O QUE ACONTECE NO MAR

2010-03-24T11:54:00.002-03:00

SOLIDÃO A TRÊS NO BAR DOS EX-COMBATENTES

2010-03-23T11:54:00.004-03:00

A segunda matéria da série "Meu lar é o botequim", conta um pouco da história e as dificuldades do bar do Ex-combatente

Por trás do balcão azul já desbotado pelos tempos idos, José Geraldo Soares da Silva conta os dias para baixar de vez o velho portão de aço do botequim. Proprietário do bar do Ex-Combatente, herdado do pai, um militar que integrou as tropas da Força Aérea Brasileira na 2ª Guerra Mundial, se vê desmotivado pela concorrência do shopping Midway Mall que, segundo ele, ‘roubou’ os clientes que vinham almoçar no estabelecimento. “Antes do Midway vendia 80 almoços por dia. Hoje, sai apenas cinco ou seis”, conta.

Além de sentimental, a relação do de Geraldo com o bar é, também, familiar. Ele, a esposa e o filho moram nos fundos do estabelecimento e estão de partida. “Antigamente, quando a clientela vinha sempre, o bar não fechava. Quando batia o sono eu ia dormir e meu irmão que ajudava ficava no meu lugar. Mas dos clientes mais antigos da época da guerra, morreram quase todos. Acho que daqui para o final do ano eu vendo e vou fazer outra coisa”, diz com os olhos fundos e pensamento no passado.

Na prateleira, poucas garrafas e algumas raras latas de Brahma. Dos bons momentos, Geraldo volta no tempo em que a avenida Salgado Filho, onde fica o botequim, ainda era conhecida como avenida 15 e recheada de cabarés. “O povo bebia tanto aqui como lá (nos cabarés). Lembro bem de Virgínia, Rita Lora, Zefa Paula... ali era um tempo bom”, ressalta com aquele suspiro de saudade.

MEU LAR É O BOTEQUIM

2010-03-22T13:23:00.005-03:00

O Meio da Rua publica, a partir de hoje, uma série de matérias sobre a relação dos donos de bar com os botequins. Uma homenagem singela ao poeta da Vila e habituê dos tradicionais pé-sujos, Noel Rosa, que completaria 100 anos em dezembro de 2010 se não tivesse ido a oló tão cedo. A reportagem completa saiu na edição de domingo do NOVO JORNAL, mas como uma cerveja bem gelada, aparece aqui em goles bem tomados.

Noel Rosa, o poeta da Vila, boêmio de quatro costados e habituê dos botequins mais vagabundos do Rio de Janeiro, já havia cantado a pedra. Em ‘Último Desejo’, uma das obras-primas do samba, o compositor carioca que faria 100 anos em 2010 pede à mulher com quem acabara de sacramentar uma dolorosa separação, que, a partir dali, no caso de encontrar alguém que ele deteste, diga que o botequim é o lar do poeta. Em Natal, assim como no Rio ou em qualquer outro lugar do país, os botecos também viram abrigo. E dentro do universo de personagens que habitam os bares está uma parcela da população brasileira que, além daqueles frequentadores assíduos, faz do boteco a extensão da própria casa, ‘moram’ por prazer e por dever do ofício: os donos.

Os irmãos Valdir e Antônio de Medeiros entendem do riscado. Há 28 anos no comando do ‘Caixa de Fósforo’, boteco encravado na rua Princesa Isabel, no Centro, a dupla leva o barco devagar como nos sambas do Paulinho da Viola. O botequim é, proporcionalmente, tão pequeno como uma caixa de fósforo, mas ainda assim os proprietários conseguiram criar dois ambientes: no balcão que dá para a rua, onde bebem os chamados ‘forasteiros’ e na parte interna, onde cabem, no máximo, 15 clientes mais chegados.

Na parede improvisada do estabelecimento, uma placa singela indica que o ambiente é de família e, por isso, higiene é norma da casa. “Não pode jogar cerveja nem cuspir no chão aqui dentro, senão isso aqui vira uma seboseira. Precisei botar essa placa aqui porque tem gente que não respeita e cospe mesmo”, revela Valdir, o irmão mais novo.

Para Antônio de Medeiros, o botequim é como a própria residência que mantém apenas como dormitório, em Lagoa Nova. “Passo a maior parte do tempo no bar, para casa mesmo vou só à noite quando fecho tudo. E logo cedo estou de volta. Descanso é no domingo, mesmo assim venho para o bar pela manhã para limpar a geladeira e o restante das coisas que ficaram sujas”, relata.

O dono do ‘Caixa de Fósforo’ deixa claro a opção pelos clientes mais antigos, ainda que sirva com cordialidade qualquer pessoa que chegue ao bar para tomar, geralmente, uma cerveja gelada. E reafirma o sentimento caseiro que tem pelo boteco. “Aqui dentro do bar não entra forasteiro. Até porque não boto qualquer pessoa para dentro da minha casa”, disse.

Além do tamanho, o Caixa de Fósforo também se difere dos outros botequins por vender apenas cerveja em lata e long neck. A opção foi feita depois de um problema com a burocracia da Ambev e a decisão foi aprovada pelos frequentadores. “O pessoal gostou porque a cerveja esquenta menos no copo e para nós também foi ótimo, já que o consumo até aumentou”, comemora.

A cozinha, comandada simultâneamente pelos dois irmãos, uma herança da mãe que ensinou o ofício para os 14 filhos, também é destaque no estabelecimento. No cardápio dos tira-gostos, que custam em media R$ 5, o prato, aparecem rabada, galinha, peixe frito, cozido, carneiro e a costela de porco.

Do atendimento ao tira-gosto, tudo é aprovado pelos clientes mais antigos. Que o diga o aposentado João Revorêdo, de 80 anos, que acompanha os irmãos Medeiros desde a fundação do Caixa de Fósforo. Nem a ausência de mulheres, num ambiente predominantemente machista, é motive de queixa. “Para arengar já tenho uma velha lá em casa. Para mim, aqui, é o melhor boteco de Natal. Venho para cá porque se eu ficar parado morro. Meu serviço é beber”, filosofou.

CERVEJA QUENTE

2010-03-19T11:20:00.003-03:00

Seo Lunga ficaria deslocado no Beco da Lama se conhecesse o Paulinho. Um gentleman de quatro costados, eu diria, o herdeiro do bar de Nazaré. Em mais uma bela noite de lua com o samba comendo solto na rua Coronel Cascudo, uma das 16 cervejas enxugadas na mesa veio quente. A queixa, óbvio, foi endereçada ao dono do buteco.

Paulinho, a cerveja tá quente!

Rápido no gatilho, a resposta veio pronta:

Toma de colher!

Eu, como não tomo sopa nem lembrava de ter pedido o caldo da casa, engoli seco.

De uma sensibilidade incrível esse Paulinho.

Vai ter volta.

ARQUIVO VIVO NA ÁREA

2010-03-18T13:11:00.004-03:00

Todos os caminhos levam hoje, nesta quinta-feira de sol a pino, ao bar de Nazaré, na rua Coronel Cascudo da Cidade Alta (por trás da Assembleia Legislativa), onde se apresenta, mais uma vez para o povo, a turma do Arquivo Vivo.

Fã de carteirinha assumido dos meninos, já reservei um lugar na mesa 1 do buteco, devidamente instalada embaixo do portão de ferro. Ali, na meiuca entre o estabelecimento e o meio da rua, onde a roda de samba acontece, a visão é ampla e democrática.

O mafuá começa religiosamente a partir das 19h e será, tenho certeza disso, uma tremenda prévia do que os garotos preparam para o próximo sábado, 20 de março, na casa ‘Preto no Branco’, em Ponta Negra, quando, na voz de comando, estará simplesmente Marquinho Satã.

Por isso que, para os discípulos do samba, a ausência tanto na roda de samba de hoje como no show de sábado representará, além de uma bola fora, uma autêntica falsa consideração. Se é que me faço entender.

Até lá!

O CEMITÉRIO DAS SAIDEIRAS

2010-03-18T11:10:00.003-03:00

Levei um susto ao ler, no site do UOL, ontem à tarde, a manchete da partida disputada entre Grêmio e Votoraty, no interior paulista, pela Copa do Brasil.

- Em ‘cemitério de tornozelos’, Grêmio vence, mas não evita o 2º jogo

A frase, inspirada na declaração do atacante Willian, do time gaúcho, parece uma alegoria pinçada de uma das míticas crônicas de Nelson Rodrigues. Uma pérola em meio à mesmice que povoa os gramados do país. Disse o sujeito, reclamando do campo:

- Não tem como jogar aqui. Este campo é um cemitério de tornozelos. A bola fica pulando, não tem como tocar

Sem dúvida alguma, uma descrição rodrigueana digna de registro e que cabe em várias outras situações. Senão vejamos o estado lamentável das calçadas de rua da cidade. Algumas, de tão mal-conservadas, parecem vir com os próprios túmulos cobertos de entulho.

Mas a história aqui é outra. O fato é que a expressão, cunhada por um gremista, me trouxe a lembrança do Ivandir, amigo gaúcho, igualmente tricolor. Nos bons tempos da faculdade em que as tardes e noites de terça-feira morriam sempre no chopp triplo a R$ 1,99 do Bari Palesi, a conversa, já sem direção, ia ao sabor da esculhambação das aulas de jornalismo. O que, diga-se de passagem, é praxe nos butecos que reúnem estudantes do curso.

De repente, alguém da mesa citou o jornalista Vicente Serejo, professor da cadeira de ‘estilo jornalístico’. Deu-se o impasse. De um lado, o grupo que gostava das aulas. Do outro, a maioria, a turma que caracterizava o falatório pernóstico como palestras para intelectuais.

O debate esquentava a cada discurso até que Ivandir, mais calibrado que pneu de Fórmula-1, pediu a palavra e encerrou a conversa:

- Ômi, eu até gosto das aulas do Serejo. O problema é quando ele começa com aquela frescura de falar dos cemitérios franceses. Aí ninguém agüenta, eu mesmo não entendo poooooorra nenhuma.

Depois dessa aula de 'estilo jornalístico', assim que a turma parou de rir, a noite morreu, naquele dia, no cemitério das saideiras.

Até.

ESPERANÇAS PERDIDAS

2010-03-17T13:22:00.010-03:00

Ainda morava em Brasília quando o estudante Marco Antônio Velasco foi espancado até a morte por uma gangue de adolescentes que se fazia conhecer na cidade pelo medo cultuado através de arrastões violentos nas quadras da Capital Federal e do próprio nome de batismo do grupo: Falange Satânica. Corria o ano de 1993. Estudava numa escola pública com o primo do rapaz morto que devia ter minha idade.

Na memória também permanece o fato de que depois que os sete assassinos foram apresentados à sociedade pela imprensa, meu melhor amigo ficou em estado de choque. Dois deles fizeram parte de sua infância. Amigos de correr debaixo do bloco, jogar bola e corrida de tampinha, três das atividades mais concorridas que faziam a cabeça das crianças de classe média de Brasília naqueles tempos pós-ditadura militar.

Na minha cidade sem esquina marcada pelo concreto dos prédios de seis andares das superquadras, a segunda metade dos anos 80 e a década de 90 foram das gangues. Em quase toda a quadra, como são chamadas popularmente os quarteirões formados por vários prédios, havia um grupo de marginais.

A 306 Norte era o habitat da ‘Ratos Noturnos da Seis’ e a ‘Falange Satânica’ delimitava sua área entre a 405 e 406 Norte, onde moravam meus avós paternos e cresceu meu pai. Já a temida 312 Norte, onde vivi até os 12 anos de idade, era conhecida entre a molecada como ‘A Galera da Doze’, e assim por diante.

Cada quadra era como um território inimigo, um campo de concentração. Para atravessar de um lado para outro a pé, só com uma desculpa boa ou uma visita marcada num dos apartamentos dos blocos. Perdi a conta das vezes em que tive que desviar o caminho para chegar aonde queria.

Nunca entendi aquela violência estúpida embora tenha convivido com ela, principalmente na época da 312. Um dia, devia ter uns dez anos, desci depois do almoço para jogar bola com um amigo no gramado em frente ao bloco. Um chutava, o outro defendia. As traves marcadas com os chinelos. Em pouco tempo apareceram oito caras, bem mais velhos, fizeram uma roda, e mandaram que nós dois saíssemos no tapa. Simples assim. Hesitei, disse que não queria, iniciei um choro amarrado, mas não teve jeito. Se não obedecêssemos, apanhariam os dois. E de oito.

Meu amigo entrou logo na pilha, talvez até como instinto de sobrevivência, jogou a bola para o lado e partiu para cima. Ainda me acertou uns três socos que pegaram de raspão no braço e perto do rosto. Na volta, minha mão fechada pegou em cheio o nariz do garoto. O sangue correu na mesma velocidade e proporção do choro de dor e de raiva que saíam das duas criaturas entrando na adolescência que não queriam nada mais que bater bola enquanto os pais não voltavam do trabalho. A turma ria vendo a cena. Ainda ergueram meu braço direito como um lutador de vale-tudo que acabara de arrasar o inimigo. Fui elogiado e tudo pelo golpe. Talvez seja por isso que hoje não considere esporte o boxe e muito menos o vale-tudo.

Eram dias estranhos, sem dúvida. Já naquela época, assistia na TV especialistas explicarem as causas dessas gangues. Diziam que não tínhamos espaço para lazer e, por isso, a juventude era obrigada a queimar a energia acumulada de alguma forma. As brigas, eram portanto, um escape. Fui crescendo, vi amigos que jogavam bola com a turma entrando e até formando novas gangues, mas no fim o destino tratou de separar os caminhos paralelos que nunca se encontrariam, mas naquela época viviam e conviviam no mesmo lugar.

Não sou especialista no assunto como os caras da TV que eu via na adolescência, mas nem por isso acredito que o que faltava era espaço. Até porque tínhamos uma quadra de cimento rachado, um campo de areia vagabundo, parquinho e até uma barra e duas paralelas para quem quisesse malhar no meio da rua. Os generalistas, esse engodo da sociedade que usa a mesma desculpa para tudo no Brasil, vai dizer que falta é política pública. Poderiam ser mais diretos.

Lembrei dessa história vendo a polêmica criada em torno da amizade do Adriano e do Vágner Love, o Império do Amor do Flamengo, com traficantes do Rio. Os dois nasceram na favela, um lugar marginalizado que, tal qual nas quadras de classe média de Brasília, abraçam o pai de família, o garoto que só quer saber de jogar bola e os marginais. Adriano e Vágner Love cresceram rodeados de gente boa, de gente boa que virou gente ruim, de gente ruim que virou gente boa e de gente ruim por natureza. É assim em todo canto.

Voltei no tempo e lembrei do choque que meu melhor amigo sentiu quando viu os dois amigos de infância presos por espancarem até a morte o estudante Marco Antônio Velasco. Perguntei o que havia mudado para ele em relação ao sentimento daquele tempo:

- Nada, ele respondeu.

Se eu voltasse para Brasília hoje, depois de 11 anos, também iria atrás dos meus amigos, independente do que estejam fazendo. A hipocrisia e o moralismo dessa gente que, de forma covarde, chama o Adriano e Vágner Love de marginais por conta das amizades de moleque é cruel e preconceituosa.

Quem sabe a explicação disso tudo esteja nos primeiros versos de ‘Esperanças Perdidas’, o samba interpretado magistralmente pelo mito Roberto Ribeiro. Não sou especialista, mas pode ser por aí:

‘Quantas belezas deixadas nos cantos da vida
Que ninguém quer e nem mesmo procura encontrar
E quando os sonhos se tornam esperanças perdidas
Que alguém deixou morrer sem nem mesmo tentar’

Até!

PS: Como bem corrigiu meu guru do samba, Armando Miranda, 'Esperanças Perdidas' não foi gravada pelo grande Roberto Ribeiro. A composição, de Délcio Carvalho, ganhou voz com o Originais do Samba

SAMBA DE OUVIDO

2010-03-16T11:36:00.002-03:00

Com esse calor todo que anda fazendo em Natal, das duas uma: ou o sujeito se muda para o sul ou procura o bar mais próximo.

Agora pela manhã, no carro da reportagem em direção a Cidade Satélite, Arlindo Cruz e Sombrinha vinham forçando a barra no rádio para que eu mandasse o trabalho às favas e fizesse a escolha pela segunda opção.

Já na redação, escrevendo a matéria, uma legião de sambas no computador para sustentar a mesma temperatura do lado de fora enquanto a turma aqui dentro arde no frio do ar-condicionado.

Neste momento, Paulinho Viola rasga o som que sai do fone de ouvido com ‘Quando bate uma saudade’, gravada em 1989, dizendo ‘quase sempre o coração amargurado/ Pelo desprezo de alguém/ É tocado pelas cordas de uma viola/ É assim que o samba vem...’.

Poesia pura. Essa terça-feira promete.

O PEREBA DOS PÊNALTIS PERDIDOS

2010-03-15T10:28:00.003-03:00

Uma segunda-feira nunca é uma simples segunda-feira depois de um Flamengo e Vasco. Principalmente quando o Imperador volta fazendo o dever de casa e o atacante do time da cruz de malta perde dois pênaltys da forma bizarra como foram os petelecos que Bruno defendeu. Na partida de ontem, em 90 minutos, Dodô passou de artilheiro dos gols bonitos para o pereba dos pênaltis perdidos. É como disse mesmo o comentarista vascaíno Paulo César Vasconcelos, da Sport TV, assim que a torcida do bacalhau deu de elogiar o atacante em alto e bom som no Maraca:

- Ninguém perde dois pênaltis num Flamengo e Vasco impunemente.

Em nome de toda a nação rubro-negra, desejo ao Dodô e à torcida vascaína uma ótima semana.

VOLONTÉ, IRÔNICO E PULSANTE

2010-03-13T10:53:00.009-03:00

Foto: Kamilo Marinho (NOVO JORNAL)

O tesão que Volonté tem pela poesia é semelhante ao sentimento despertado em Paul Verlaine pelo poeta francês Arthur Rimbaud. Desejo e admiração mútua na vida e na arte, sem preconceito.

Pois um pedaço desse flerte recheado de ironia é mastigado e apresentado ao público em “Pulsar de Saudade”, o quinto livro do poeta que nasceu Manoel Fernandes de Souza Júnior, mas, como diz a própria orelha da obra assinada pelo escritor Mário Ivo Cavalcanti, “há tempos entendeu que o destino de um poeta é atalhar palavras e interrompeu o próprio nome e sobrenome virando substantivo, adjetivo, personagem único e indivisível”.

O livro foi lançado ontem, um sábado de manhã, véspera do Dia da Poesia, na livraria Poty Livros da Cidade Alta, segundo o próprio poeta, para lembrar os bons tempos em que novas obras mexiam com o imaginário natalense. “Antigamente, a livraria Universitária só fazia lançamentos nos sábados pela manhã. Mas isso na década de 70, e não deixa de ser uma maneira de se resgatar essa idéia. Reunia muita gente”, conta enquanto assina a dedicatória.

A iniciativa de ‘Pulsar de Saudade’ partiu de um grupo de amigos anônimos que Volonté não divulga nem amarrado. Sobre a obra, a define como “uma crítica irônica à modernização que chegou e está totalmente descontrolada com computadores, telefones celulares e internet”, diz antes de completar: “De repente todo mundo hoje faz parte do big brother”.

Na lista de poemas que permeiam as 35 páginas do livro entre uma ilustração e outra de João Felipe estão homenagens de amigos, como o poeta Adriano de Souza, pensamentos, trechos de músicas e sacadas pinçadas no meio da rua, nos botequins ou em casa. Ainda assim, com tudo isso, Volonté e seu ‘Pulsar de Saudade’ podem ser resumidos num único poema.

RESSACA

Aquele amor
nem me fale.

ERA BUNDA DE MULHER

2010-03-12T15:47:00.002-03:00

Papo vai e cerveja vem com o pagode comendo solto na roda de samba do Arquivo Vivo, em plena quinta-feira de lua no bar de Nazaré, o artista decide confessar ao repórter, já no pós-expediente, o pior momento de sua vida agitada e noctívaga. Uma cena absolutamente constrangedora:

- Rapaz, outro dia comi um travesti sem querer!

Sem querer?

- Sem querer. E o pior é que só fui descobri depois.

A narração descritiva do ato por si só já registrava tremores de 8,5 graus na escala Richter em plena calçada da rua Coronel Cascudo. E o sujeito, olhando para o repórter como quem enxerga um padre na cabine do confessionário, continuou:

- Via aquela bunda dourada tão bonita... não achei nunca que fosse um cara. E fui em frente.

Mas e aí? Não percebeu nem depois?

- Só depois, de manhã, quando fui ao banheiro. Estava cagando de porta aberta quando o traveco passou com uma lapa que me assustou.

Diante da confissão mais que reveladora enquanto Cartola baixava na roda de samba, o repórter, que fazia das tripas coração para segurar um ar de seriedade, fingia tensão diante da história absurda.

E depois?

- E depois que eu saí correndo do banheiro, não limpei a bunda nem nada. Ômi, se tu visse o tamanho da lapa do cara. Agora eu pergunto: o cara precisava ter uma bunda tão bonita como aquela? Tenho dúvida não: era bunda de mulher.

O PIRATA DO BECO

2010-03-12T14:44:00.001-03:00

Foto: Hugo Macêdo

Difícil encontrar uma alma sóbria ou bêbada no Beco da Lama que não conheça a figura extravagante do pirata ambulante Tertuliano Ayres. Proprietário do politicamente incorreto selo Capitão Gancho produções, pelo qual amealha uns bons caraminguás vendendo os legítimos e originais CDs piratas após longas pesquisas na internet, Tertuliano é mais um sujeito boa praça cria da sempre altaneira Cidade Alta. Gastador de sola de sapato, solícito e com mercadoria de primeira, um exímio camelô. Na grande bolsa verde, onde carrega os discos, vai junto também o afiado caderninho, sempre pronto para fazer mais uma vítima. Terto é daqueles vendedores que pechincha antes do freguês. Quando você menos espera, já ganhou um bom desconto além de poder pagar a prazo, só encerrado no dia em que freguês e vendedor se reencontram na mesa de um boteco qualquer do Beco.

Foi assim que, por exemplo, numa tarde dessas, devidamente acomodado no segundo tamborete do balcão azul de Nazaré, minha discografia pirata ganhou mais seis encomendas. Benito de Paula, Jamelão, Noite Ilustrada, Arlindo Cruz, Roberto Ribeiro e Leci Brandão foram parar lá em casa depois de cinco minutos de conversa. A encomenda de mais dois volumes com as musas do samba, que devo capturar qualquer dia desses, provavelmente em Nazaré, entrou para a lista do futuro.

Nesse meio tempo, entre uma olhada e outra no repertório do sebo ambulante, uma revelação. O manda-chuva do Capitão Gancho produções, que aposentou o copo há alguns bons anos, disse que não vende CDs de artistas da casa. Com exceção do disco do Cabrito, personagem que veste (e investe) o intérprete erótico das próprias composições e fazem uivar solteiras, amancebadas e casadas da noite potiguar, o restante dos músicos do RN não entra no repertório ambulante.

É que na visão de Tertuliano, seria constrangedor vender as discografias dos nossos artis-tas num ambiente em que o autor também estivesse vendendo a própria obra. Assim não arruma briga nem confusão e, sem peso na consciência, segue a vida à caça de quem se deleita com as pesquisas que lhe tomam hoje a maior parte do tempo. Coisas de Tertuliano no paraíso do Beco da Lama.

Dito isso, saí do botequim direto para a casa de macumba (vulgo artigos religiosos) que fica ali na esquina do Beco com a rua coronel Cascudo. Pedi um pacote de vela branca e corri para casa. Acendi a primeira em homenagem a Carlos Cachaça, repeti o gesto saudando Noel, Jovelina Pérola Negra, Ataulfo Alves e assim sucessivamente até completar as 12 discografias originais que ainda pretendo encomendar com o pirata do Beco. De pé, com as mãos cerradas, depois de todas as velas brancas acesas, um único pedido:

Por favor, fiquem onde estão...

RUMO AO HEXA, PORRA!

2009-12-04T12:34:00.002-02:00

Gostaria de ter escrito alguma coisa sobre domingo, dia mais importante dos últimos 17 anos. A expectativa é proporcional ao nervosismo e por conta disso e do excesso de trabalho, não há condições para mais delongas. Por isso, se ainda há algum leitor resistente nesse blog, fiquem como as palavras abaixo, texto referência que diz tudo aquilo que está entalado nessa garganta rubro-negra. O cara assina como Andreazza´, mora no Rio de Janeiro e deve estar no Maraca. Ele captou de forma soberba o que nos cerca e aguarda até o instante em que árbitro da partida apitar o final da partida para consagrar o melhor time do Brasil em 2009.

RUMO AO HEXA, PORRA!

A vigarice segundo a qual um clube com as tradições do Grêmio possa entregar um jogo - jamais! - tem origem na canalha que comanda a imprensa paulista e que pretende esvaziar um certame que não terá - não terá! - por campeão o “grande modelo de organização e gestão” que é o escrotíssimo São Paulo Futebol Clube.

(E a arrogância absolutamente nojenta do engodo Rogério Ceni - responsável, como Kaká, por este futebol asséptico de hoje - terá de entubar que a monumental bagunça do Clube de Regatas do Flamengo seja tão hexa quanto a bambizada escorreita do Morumbi). (Sinceramente: que se foda o planejamento se pudermos viver, vez ou outra, uma irresistível arrancada como esta do onze rubro-negro).

Em primeiríssimo lugar: o Flamengo é hoje líder do campeonato brasileiro, com dois pontos de vantagem sobre os demais postulantes, por méritos seus absolutos. Porque venceu, canalhada! (E que se saiba reconhecer - sem chororô - a honra alheia, a dignidade de quem triunfa sob as regras, honesta e claramente).

O Flamengo só depende de si - é o único - e isso não se deve a armações de bastidor e desonras esportivas outras.

Não! (E que se saiba reconhecer - sem chororô, repito - a glória alheia, lograda, gol a gol, sobre os gramados de um país inteiro, na bola, em 38 partidas!, como se deve sempre decidir o jogo). (Que se saiba reconhecer, canalhada, que a glória também pode ser alheia).

A extraordinária posição do Flamengo - invejável, sim - decorre do futebol e foi conquistada no campo, na peleja, no jogo jogado, nas vitórias, no fato incontornável e decisivo segundo o qual, nos confrontos diretos com Internacional, Palmeiras e São Paulo, dentro e fora do Maracanã, só perdeu uma, contra o Palestra. (E o futebol será sempre melhor - e mais interessante - quando tratado como… futebol).

Se, ao fim do próximo domingo, o Flamengo for o campeão, assim o será pelo mesmo motivo que ora o põe sozinho na liderança: porque terá vencido um - mais um - respeitável oponente.

A privilegiada situação do Flamengo decorre essencialmente de algo incontornável - e poderoso: o Flamengo, o Flamengo comandado por este fabuloso Andrade, joga como Flamengo. (E aí, canalhada, aí não tem jeito: a gente vai atrás, o negócio ganha corpo, e algumas verdades se restabelecem, colocando “estrutura”, “centro de treinamento”, “planejamento” etc. na secundária ordem empresarial a que pertencem: é no relvado que a parada se decide e, nele, ah!, nele convém não deixar o Flamengo chegar).

É tudo muito simples.

Tão simples que resultará, a propósito dos técnicos de futebol, numa profunda revisão do modelo absurdo que paga 500 mil a figuras como Wanderley Luxemburgo e Muricy Ramalho - tidos e havidos como sumidades, como mestres, como doutores, tudo em detrimento do esporte, do jogador, do craque, daquele que decide. (E quero então relembrar uma frase minha antiga: técnico de futebol é que nem rainha de bateria e tanto melhor será quanto menos atrapalhar).

E eis Andrade, com sua dicção precária, vestido com roupas esportivas, discreto, um ex-craque que sempre soube ser coadjuvante, de Zico, quando atleta, e de Bruno Mezenga, hoje, quando treinador.

O leitor compreende?

Porra: eu sou fã do Carlinhos, o maior treinador da história do Flamengo; e como não pensar nele, no “Violino”, ao ver o Andrade? Como não lembrar que Carlinhos, também ex-jogador rubro-negro, outrora também um refinado volante, foi técnico de Andrade naquela mítica final - contra o Inter, ora-ora - do Brasileiro de 1987?

O leitor compreende?

É o futebol em estado bruto, com o craque à frente, sempre - com Petkovic e Adriano; mas com todo o caráter do que é herança, do que permanece, do que se transfere às novas gerações.

O leitor compreende?

Carlinhos, Andrade, Petkovic, Adriano…

Petkovic. De novo. E como não pensar na alegria que senti ao ver o chute genial vencer o arqueiro cruzmaltino e decretar - aos 43 do segundo-tempo - o tri de 2001?

O leitor compreende?

Adriano também estava lá. Revejam aquele gol. Reparem no momento em que Pet, talvez no instante em que compreendia a própria imortalidade, cai ao chão, morto e renascido, e vejam o jovem Adriano, camisa 18 [um promissor reserva], a pular e invadir o campo para comemorar…

O leitor compreende?

Sim, é o que quero dizer: tudo se encaixa, tudo faz sentido, tudo permanece e permanecerá - porque orgânico, vivo e consistente!, é o Clube de Regatas do Flamengo.

O leitor compreende?

O Flamengo, este Flamengo que é novamente Flamengo, botou a razão, o tipo racional em que me transformei, em seu devido [e bastardo] lugar, e devolveu-me a deliciosa estupidez da mobilização total por um jogo de futebol - algo de que já me julgava incapaz.

E como, sem saber, eu me ressentia disso!

Como me fazia falta estuporar a garganta num grito de gol…

Ao longo desses anos todos - acho que desde Petkovic, em 2001 - fui muito ao Maracanã [fui campeão algumas vezes], sim, mas sempre, hoje vejo, de maneira superficial… Que imbecil!

Há quanto tempo - quanto desperdício! - não elevava esta formidável irrelevância que é o futebol ao que de fato e gloriosamente é: a identidade de um homem.

Eu abri meus olhos… E o que hoje sou?

Sou Flamengo, porra!

E quero escrever aos vagabundos que, diante do provável fracasso do São Paulo e do futebol paulista neste campeonato brasileiro, logo se adiantam em desqualificar o torneio, que baixo nível técnico - essa invenção aviadada - é o cacete!

Um certame que chega à sua rodada final com quatro postulantes ao título - e isso sem considerar a épica disputa contra o rebaixamento - é construído pelo equilíbrio, pela competição incansável, pelas alternativas cardíacas, pelas reviravoltas coronarianas, pelos gols de exceção, pelos estádios lotados; um certame como este, em que nos roubaram a cerveja e outros tantos e fundamentais prazeres de torcedor, é de alto nível porque ainda assim resiste e cultiva esta rara, cada vez mais rara, capacidade de emocionar.

Isto é alto nível, canalhada!

Domingo, no Maracanã, aconteça o que acontecer, serei eu - serei Flamengo, seria hexa - mais que nunca: estarei com os meus amigos maiores, assim como deve ser sempre.

INFECÇÃO PRIMÁRIA

2009-08-14T22:20:00.002-03:00

Ir ao médico nunca foi um dos meus passeios favoritos. Nem acompanhando alguém doente e muito menos quando o paciente sou eu. No entanto, por obra e graça de alguma força estranha que me derrubou essa semana, parei duas vezes na urgência do hospital da Unimed. Meus braços, como disse o dublê de palhaço que me atendeu no terceiro dia, estão mais furados que tábua de pirulito. Foram dois hemogramas, um tubo de soro, uma injeção de dipirona e de outro medicamento que não guardei o nome. Pelo menos até agora, tudo em vão.

Bom, mas como isso aqui não é diário nem estou a fim de me confessar, vamos a história. Depois dos dois resultados dos hemogramas, a segunda médica que me atendeu olhou para minha cara e disse que não tinha bagagem para saber o que se passava comigo. Falou em suspeita de dengue, infecção, virose, descartou a tal gripe suína, enfim, acabou me deixando mais confuso do que quando eu entrei no consultório.

Fui, então, procurar a ajuda do infectologista. Imaginei, cá comigo, que passaria a manhã inteira fazendo exames, raio-X e o escambau. Para minha surpresa, embora não tenha levado o relógio, a conversa com o doutor não levou mais que dez minutos. Nunca me arrependi tanto de dizer a alguém minha profissão.

Foi o bastante para o sujeito de jaleco descer a mamona em Lula, no PT e me cobrar uma atitude pela queda do diploma de jornalista. Eu ia escutando o sermão com aquela moleza e a dor de cabeça que me levaram até ali. O médico dizia e eu balançava a cabeça tentando segurar o mundo que rodava envolta. Mostrou-me até o livro que lia no momento, sobre ética médica, e tome falar mal de Lula. Lá pelas tantas, sem que eu tenha esboçado reação alguma, disse que era filiado ao PMDB. E o PMDB, no conceito do sujeito de branco, “é um partido que tem toda qualidade de gente: tem o Sarney, mas também tem o Pedro Simon e o Jarbas Vasconcelos”, disse.

Entre um discurso e outro, o doutor descartou a dengue e, mesmo dizendo que na medicina nada é 100% garantido, falou que meu caso era de infecção primária. Perguntei por exames, ele disse que não precisava e iria me passar dois remédios. Caso não melhorasse, que eu retornasse ao consultório uma semana depois (provavelmente, e dependendo da gravidade da infecção, já num caixão de defunto).

Por fim, meteu o pau no Lula e no PT mais uma vez e me perguntou porque eu e meus colegas jornalistas não fazíamos uma caravana em direção a Brasília para invadir o Congresso Nacional, “mas sem quebrar nada porque senão fica parecido com as ações criminosas do MST”. Ri um sorriso sem graça e amarelo e inventei de falar que o Gilmar Mendes estava em Natal. Ao ouvir o nome do ministro do STF, o mesmo que cassou o diploma de jornalista, o letrado doutor me perguntou quem era o cabra. Respirei fundo e expliquei pacientemente que era o homem que havia motivado todos os sermões que ele me dera desde que entrei no consultório. Ele arregalou o olho e questionou porquê eu não ia tirar satisfação com o algoz dos jornalistas. Já puto da vida, retruquei demonstrando irritação que não fui porque estava, naquele momento, na frente de um infectologista tentando descobrir o que diabos era o que eu estava sentindo desde segunda-feira. Foi o bastante para que ele arregalasse os olhos pela segunda vez e sacasse o bloco de receitas:

- Rapaz, então vou lhe receitar logo esse remédio para que dê tempo de você falar com o hômi. Boa sorte!

A moleza e a dor no corpo me impediram de fazer o mesmo que o Collor fez semana passada, quando mandou o Pedro Simon enfiar alguma coisa num lugar que todo mundo entendeu. Me levantei, saí pela mesma porta que entrei e entendi porque os dois pacientes que haviam marcado consulta antes de mim, ainda não haviam dado o ar da graça.

Rezem por mim.

2009-08-14T21:15:00.001-03:00

CONSELHO

2009-07-08T18:44:00.000-03:00

Estive hoje pela manhã em Ponta Negra acompanhando a pauta do meu colega Bruno Vasconcelos, repórter de esportes do DN. Fomos os dois no mesmo carro, ao lado da fotógrafa Joana Lima e do motorista Alexandre. Como meu destino era mais longe e Bruno tinha hora marcada, pegamos o rumo de Ponta Negra. Lá ainda esperamos alguns minutos até a chegado do Thoni, lateral-direito do América que, no último final de semana, fez um golaço aos 40 minutos do segundo tempo contra o Campinense, na Paraíba. Bruno já havia feito a matéria por telefone e, portanto, faltavam as imagens do sujeito. A pedido de Joana, Thoni posou tomando uma água de coco sentado numa das jangadas atracadas na areia e caminhando pelo calçadão da orla. Conversa vai, fotografia vem, entrei na conversa falando de futebol. Quando botei o Flamengo na roda, lembrando a infelicidade do babaca do Ronaldo Nazário, que duvidou essa semana do tamanho da maior torcida do mundo, notei que o atleta do América mudou o semblante. Quase imperceptível, mas achei estranho.

Eis, agora, o verdadeiro motivo desse pequeno texto. Esperei a turma silenciar e perguntei ao Thoni se ele tinha um time do coração, aquele clube que desde criança a gente aprende a amar e, ganhe ou perca, o amor não muda. Depois de mais uma golada na água de coco morna, o rapaz confessou, sem graça e com a cabeça baixa:

Eu ERA Vasco.

Ouviu-se ali, durante bons segundos, uma gargalhada incontida de minha parte e da parte do Bruno, outro rubro-negro. Constrangido, Thoni disse que o jogo entre América e Vasco seria disputado no dia do aniversário do pai dele, também vascaíno, agora no mês de agosto. Para não perder a piada e animar o cabisbaixo lateral americano, dei um um último conselho:

Seja profissional, Thoni. E aproveita para marcar mais dois.

Ele riu e, claro, eu também.

DIRETO DA REDAÇÃO

2009-07-07T22:24:00.002-03:00

Começo hoje, aqui neste espaço, a primeira série do Meio da Rua. Todas as terças-feiras, publicarei algumas pérolas testemunhadas por mim ou que tiveram esse jornalista que vos escreve como protagonista. Geralmente são histórias engraçadas que a gente costuma relembrar na conversa com os amigos, claro, em mesa de bar. Um detalhe importante: como não fui autorizado por ninguém a publicar mico dos outros, devo omitir os nomes dos verdadeiros autores de algumas acontecências das redações do Diário de Natal e da Tribuna do Norte, os dois jornais da cidade em que trabalhei. Hoje, de volta ao DN depois de três anos, sigo anotando as proezas que vejo. Tudo assim, Direto da Redação.

O DIA EM QUE A ENTREVISTA COM DOM HELDER CÂMARA CAIU NO BURACO

Conhecido pela atuação humanitária em favor dos pobres e, principalmente, dos perseguidos políticos na época da ditadura militar, o arcebispo de Olinda Dom Helder Câmara morreu em 1999. Quando iniciei no jornalismo, dia 5 de agosto de 2005, conhecia pouco da biografia do santo padre pernambucano, mas o suficiente para saber que ele não estava mais entre nós. O problema é que, numa redação de jornal, não existe verdade absoluta. Ainda mais quando se está começando. E principalmente quando é o seu primeiro dia como estagiário num jornal da chamada grande imprensa potiguar, como o Diário de Natal.
Logo, qual não foi minha surpresa quando o chefe de reportagem do DN, Marcos Ramos, hoje editor do caderno Interior, do Jornal de Hoje, iniciou o seguinte diálogo:

- Você é católico?, perguntou-me o chefe.
- Sou, mas não pratico.
- Ah, pelo menos você não é crente. Acho que você é o repórter ideal. - Para quê?, retruquei já imaginando que faria a matéria do ano no primeiro dia de trabalho.
- Amanhã você vai entrevistar Dom Helder Câmara.

Aquilo, para mim, caiu como uma bomba. Mas fui em frente sem entender.

- Como?, eu questionei num misto de certeza e espanto.
- Dom Helder Câmara, o arcebispo, não conhece?
- Conheço.

- Então depois procure a biografia dele na internet para você saber quem é. Temos que checar que hora ele chega.

A essa altura eu já duvidava de tudo o que eu tinha aprendido na faculdade de jornalismo e, principalmente, já dava o velho quase como ressuscitado.

Tive uma idéia. Respirei fundo e imaginei, óbvio, que se tratava de alguma pegadinha do chefe com o estagiário, daquelas que a gente conhece só das histórias contadas por jornalistas mais velhos. Estava na cara: o chefe de reportagem queria me sacanear. Enquanto eu estivesse lendo a biografia resumida de Dom Helder Câmara na internet ele estaria mijado de tanto rir do trote em cima do otário aqui.

(Aqui, uma pausa. Quando entrei no jornal, a redação do Diário era escura, os móveis antigos e os computadores, provavelmente, eram os primeiros da era pós-maquina de escrever).

Pois bem. Vendo Marcos Ramos de um lado para o outro da redação, resolvi abordá-lo novamente. Fingi que esqueci o nome do entrevistado e retomei diálogo:

- Marcos, qual é o nome do arcebispo que eu vou entrevistar, mesmo?
- Dom Helder Câmara., ele repetiu para o meu desespero.

Continuei suando frio:

- Você tem certeza que é Dom Helder Câmara?

A essa altura do campeonato eu já estava com medo de dizer que o velho tinha morrido e ouvir que eu não sabia de nada e, por isso, não serviria para trabalhar em redação. Até que, sabe-se lá como e por onde, entrou um pouco de luz na redação do DN e a polêmica acabou quando Marcos Ramos pegou a pauta da minha mão.

- Peraí. Helder Câmara não! Você vai entrevistar o Dom Eugênio Sales, arcebisto de Natal, que está vindo do Rio de Janeiro. Dom Helder Câmara já morreu, cara!

Ele disse tudo isso rindo como se eu não soubesse do acontecido. Me deu dois tapinhas nos ombros antes de dizer que meu expediente já havia terminado.

Respirei aliviado e fui para casa vasculhar a vida de Dom Eugênio Sales na internet. Voltei no dia seguinte afiado e empolgado com a entrevista. Minha alegria acabou quando recebi a pauta: a entrevista foi repassada para outro repórter. Para mim, sobrou uma grande notícia: continuar, por telefone, a matéria de uma colega que participou, no dia anterior, das comemorações pelo aniversário de 1 ano de um buraco aberto próximo a praça do Relógio, no Alecrim.

Para quem ia entrevistar um defunto, cair num buraco foi um grande começo.

UMA ESTRELA SEM ALARDE

2009-07-07T21:21:00.001-03:00

Vendo essa arrumação toda em volta do funeral de Michael Jackson, me lembrei da segunda vez em que estive em Ceará-mirim. Fui a trabalho, mas a visita rendeu algumas boas histórias. Antes do início da passeata que fui cobrir no dia, por exemplo, passou uma Kombi enferrujada na avenida principal da cidade anunciando, de um alto-falante acoplado ao carro, a morte e o local do sepultamento do finado Grandão da Cosern. Não tenho a menor idéia de quem foi o tal sujeito nem tive tempo de colher informações a respeito. Chamou-me atenção, no entanto, o burburinho dos moradores da cidade. A impressão era de que todos ali conheciam, ao menos de nome, Manoel Leopoldino, o popular Grandão da Cosern. Vizinhas de janela cochichavam, dois frentistas do posto de gasolina da cidade se entreolhavam como se não acreditassem na notícia e até uma manifestante do protesto que estava para acontecer passou a falar sozinha como se encomendasse a alma do finado.

Apesar de não ter acompanhado o cortejo que se sucedeu na parte da tarde e mexeu com Ceará-mirim, tenho certeza que o caixão não era folheado a ouro, os ingressos do velório não foram distribuídos pela internet e depois vendidos por R$ 20 mil dólares, e muito menos recebeu qualquer celebridade num show de cores, música e brilho. Tenho para mim, que se Michael Jackson pudesse ter voltado atrás, preferiria ter vivido, assim, como o Grandão da Cosern: longe da mídia, mas mesmo assim conhecido por meio mundo de gente. Uma estrela sem alarde. Nem a pompa de um pop star.

A DEDICATÓRIA DO CORNO

2009-06-11T21:39:00.003-03:00

O bar de Nazaré, na rua Coronel Cascudo, é um palco de encontros e desencontros indesperados. Como o que aconteceu, no início do mês, minutos antes da segunda reunião da diretoria da Sociedade dos Amigos do Beco da Lama e Adjascências (SAMBA). Antes dos fatos, no entanto, algumas explicações são mais que necessárias.

A primeira vez que tive contato com Fábio di Ojuara foi justamente no estabelecimento da mãe do Paulinho. Passei a vista na parede do buteco, repleto de telas dos artistas plásticos que habitam a Cidade Alta, e parei num quadro (tenho dúvidas se não era um escultura) em que havia um bojo e uma fundamental declaração: "Toda merda agora é arte". Como a obra, nos dois sentidos, me impressionou, guardei o nome do sujeito. Mais tarde, numa reportagem exibida no jornal local da Cabugi, ouvi falar, pela segunda vez, de Ojuara. A diferença é que, agora, o rapaz aparecia representando a Associação de Cornos de Ceará-mirim. Impressionado com o talento do artista para surpreender o público, o nome seguiu martelando minha a cabeça durante um bom tempo.

Ouvindo a conversa de um e de outro pelo Beco, descobri que Ojuara era um corno conhecido na região. Só não sabia, ainda, que o sujeito se gabava da condição que já matou muita gente mundo afora. Portanto, encontrar Fábio Ojuara, na boca da noite do bar de Nazaré, tomando uma Brahma gelada com Abimael e Fábio Athayde, mesmo que por poucos minutos, foi um senhor prenúncio.

Um ser humano simples, como não imaginei que fosse, o corno mais famoso do Beco da Lama. E sedento por divulgar a própria experiência no ramo, digamos, dos chifres. Demonstrando uma sensibilidade só comum aos homens que apresentam dificuldades em atravessar uma porta qualquer, relatou, emocionado, a história da dedicatória que ofereceu à Cristina: alma sebosa que lhe traíra por quase uma década. Segundo Ojuara, antes de descobrir a trairagem, Cristina lhe disse, ao pé do ouvido, em plena escadaria da igreja de Ceará-mirim, que nunca trairia sua confiança, quanto mais o resto das coisas. Após uma confissão quase católica como essa,pensou o sujeito, não havia motivos para duvidar.

O tempo voou e os galhos na cabeça de Ojuara começaram, como o tempo, a pesar demais também. Acabou lançando um livro, "Sabendo usar... chifre não é problema", onde conta algumas histórias, piadas, causos e provérbios. Na dedicatória, a homenagem singela à incurável dor de corno:

- À você, que um dia, jurou nunca me trair.

Como a conversa rendeu ainda boas risadas, em breve contarei a história do "Homem que matou a Geladeira", uma das experiência do mesmo Ojuara que virou até folheto de cordel nos versos do poeta Abaeté.

ANTIGUIDADE É POSTO NO REINO DOS BOTEQUINS

2009-06-08T21:42:00.006-03:00

Se ainda há alguma alma viva capaz de confiar num jornalista tão irresponsável por ignorar durante cinco semanas o meio da rua mais humano do espaço virtual, aviso que estou voltando aos poucos. A trabalheira está grande, mas não é desculpa para esse sumiço sem satisfação. Semana passada, fiz uma reportagem bacana sobre o dono de buteco mais antigo do Beco da Lama. Chico é um desses personagens que merecem respeito e destaque. A matéria foi publicada domingo no Diário de Natal. Na página, veio com outro título "Autoridade do Beco da Lama". No Blog, vai o original "Antiguidade é posto no Reino dos Botequins". O fotógrafo do DN, D´Luca, cedeu gentilmente algumas imagens daquela manhã que parecia comum, mas findou num papo de cliente para dono de botequim.

Dono de botequim que se preze tem que negar o fiado, evitar beber na frente da freguesia e, principalmente, ser chato. Daqueles bem abusados mesmo. É assim, convicto, que o ex-soldado do Exército Francisco de Assis leva o barco devagar como o proprietário mais antigo de um boteco no Beco da Lama, região tradicionalmente boêmia do Centro Histórico de Natal. O expediente no bar do Chico segue, religiosamente, o calendário de segunda à sábado. Feriado também é dia de descanso para ele e dona Tica, cozinheira da mão boa que "aguenta" Chico há 26 anos. "A gente briga, mas a gente se ama", diz, rindo, a companheira de trabalho.

Mais antigo proprietário do local, seu Chico encara mais um dia de trabalho no centro histórico de Natal, que continua atraindo boêmios de diferentes classes sociais e regiões da cidade. O velho portão de ferro do boteco levanta por volta das 7h e só vai dormir quando o ponteiro do relógio bate na casa das 20h. Mas nem sempre foi assim. Antigamente, até o início dos anos 90, a madrugada era quem ditava o ritmo. Tempo em que o Beco da Lama tinha "seu" Nasi e dona Odete como expoentes na direção dos botequins da área. Hoje, sem o mesmo glamour, é Chico quem guarda o posto de mais antigo dono de bar da região. "A gente ia até uma da madrugada. ´Seu` Nasi fechava sempre às 21h. Depois disso, os clientes vinham para cá", lembra.

Aos 60 anos de idade, Chico dedicou mais da metade da vida ao ofício de servir, receber, ouvir e reclamar dos clientes. "É um sonho realizado. Sempre tive vontade de abrir um bar. Fiquei no Exército durante seis anos e, quando saí, não tinha emprego. Em três meses, apareceu o bar. Dia 12 de novembro de 1976", conta sentado atrás do balcão.

Chico fala da vida com conhecimento de causa. Há 33 anos no comando do estabelecimento, é um cara realizado, mas admite uma saudade incurável do tempo em que o Centro Histórico de Natal era mais valorizado e a correria diária dos trabalhadores desembocava sempre no Beco da Lama. "Na época do Bandern e do cartório tinha muitos clientes. O problema também é que a cidade cresceu para a Zona Sul e a maioria do pessoal que trabalha no Centro, hoje mora em bairros afastados, como Potilândia, Candelária, Neópolis, Nova Parnamirim. A cidade parou aqui", diz.

Nesse período de mais de três décadas, o Beco da Lama também mudou. E, segundo Chico, para pior. Se antes os fundos das lojas da outra margem da rua, localizadas de frente para os bares, eram abertos, o que facilitava o acesso dos clientes, hoje o comércio virou, literalmente, as costas para o Beco. O dono do bar do Chico é do tempo em que o calçamento da rua era de paralelepípedo. A mudança para o cimentado é a única transformação positiva apontada por ele na área em mais de 30 anos no estabelecimento. "Desde que eu vim para cá ouço falar na revitalização do Beco da Lama e ninguém faz nada. Vejo as pessoas usarem muito o nome do Beco, mas nem as festas estão sendo feitas mais aqui. Agora é tudo nas praças", reclama.

"CHATO POR OPÇÃO"

Chico acredita que se dono de bar não for chato, a clientela "monta". Por isso, não faz questão de ser amável, embora tenha ficado bem à vontade na entrevista. "Tem gente que cospe no salão. Aí não dá. Eu tenho que colocar o limite", frisa. O boteco é pequeno, mas acolhedor. Ao todo, três prateleiras, dois ventiladores, uma televisão e um relógio de parede ornamentam o cenário. Atrás do proprietário fica o aparelho de som. A música que toca vai ao gosto do freguês, isso desde que não haja polêmica sobre a qualidade do disco. Em 33 anos, o bar já passou por três pequenas reformas. A mesinha de fórmica e ferro na cozinha está no mesmo lugar desde o primeiro dia de trabalho. A geladeira, cambaleante e enferrujada, tem 25 anos de botequim. "Essa eu trouxe da casa da minha irmã. Já mandei consertar o motor e repintar algumas vezes", diz, antes de confirmar as especialidades da casa: frango ao molho, guizado e porco.

Indagado sobre o polêmico fiado que baixa sempre nos botecos, Chico lembra que quase foi à falência por conta de alguns fregueses. "Trinquei, mas não quebrei. Fiado é complicado. Uma vez um cara pediu para pendurar as cervejas que ele tomou e foi embora. Eu me levantei, saí para fumar um cigarro e descobri que o mesmo sujeito estava bebendo lá na frente e pagando com dinheiro. Não pode! Antigamente o salário só saía no final do mês, hoje o dinheiro circula mais facilmente. Meus clientes mesmo pagam sempre com dinheiro na hora", afirma.

Apreciador de cerveja gelada, Chico defende que para manter a ordem no boteco, o dono não pode se misturar aos clientes. Mas não discrimina ninguém. Observador e ouvidor do cotidiano que passa todos os dias pelo bar, diz que já viu de tudo e só não consegue entender um único tipo de conversa recorrente nas mesas. "O cara sai do trabalho cheio de problema, vai ao bar, pede uma cerveja e começa a discutir todos os problemas que teve no trabalho. Acho isso ridículo, não dá para entender", encerra.

AQUELE ABRAÇO!

2009-05-04T07:56:00.000-03:00

A ÚLTIMA PONTA DE HELMUT

2009-05-03T11:22:00.001-03:00

Crédito: ORf

Mais um personagem do Beco da Lama pediu a saideira. Helmut Cândido, o filósofo do Beco, pagou a conta sábado à noite, 2 de maio. Era uma das figuras mais excêntricas do Centro Histórico. Andava para tudo quanto é canto a pé com sua inseparável piúba de cigarro. A impressão que dava é de que Helmut fumava sempre a mesma piúba e bebia sempre o mesmo trago de cachaça. Se alguém quisesse encontrá-lo tinha um endereço certo: Sebo Vermelho, do amigo Abimael Silva. O sebista editou os dois únicos livros que Helmut publicou. Um deles falava da época em que o filósofo trabalhava como carteiro e entregava as correspondências na casa de ninguém menos que Luís da Câmara Cascudo. O Carteiro de Cascudo. E assim batizou seu último livro.

De Helmut, guardo algumas lembranças. Numa delas, em plena tarde de semana no bar de Nazaré, destilou com uma voz rouca um repertório de pérolas do ídolo Nelson Gonçalves. Foi aplaudido e ainda ouviu pedidos de bis da comunidade que bebia na grande mesa formada na calçada do buteco. Ano passado, também em Nazaré, me veio com a voz baixinha e um pedaço de guardanapo. No papel, um poema e o valor escrito na hora à mão: R$ 2. Era tudo o que precisava para descer mais um trago de pinga. Paguei e guardei o guardanapo, que deve estar escondido em algum lugar aqui em casa. Quando faltava grana para a birita, o modus operandi era sempre esse: arrumava um guardanapo, escrevia uns versos e tentava trocar por uns trocados.

A terceira lembrança é a mais dolorida. Quando nasceu o Meio da Rua, em outubro de 2008, o encontrei no Beco e disse que queria entrevistá-lo. Ele pensou que fosse para o jornal, ficou empolgado. Expliquei que era para um Blog, na internet. Mesmo assim aceitou. Ficamos de marcar. Às vezes me encontrava em Nazaré e perguntava se não podia ser ali, naquele momento. Eu, desprevenido, disse que estava sem papel e caneta. E ficava adiando a nossa conversa. Chegamos a marcar o encontro, mas o trabalho me fez adiar mais uma vez. Fácil jogar a culpa na rotina diária. Remorso é fogo. Helmut: o filósofo do Beco, o Carteiro de Cascudo. Não importa o que virá na lápide: estará sempre com aquela calça surrada, chinela havaiana e a inseparável piúba de cigarro que fumou até a última ponta.

NÃO OS LIVRAI DO MAL

2009-04-27T17:59:00.004-03:00

Se a sensação de fazer um gol num Maracanã lotado for mesmo semelhante a de um orgasmo, um gol contra numa final de campeonato deve funcionar como aquela brochada na hora H. Um anti-herói o cara que joga contra o próprio patrimônio, eu diria. Mas há casos interessantes. Numa das edições do campeonato carioca de que não me recordo agora, o zagueiro Jorge Luís, que passou, salvo engano, pelos quatro clubes grandes do Rio, conseguiu agradar 100% do Maracanã. Era dia de Fla-Flu e o negão, que jogava pelo tricolor das laranjeiras, abriu o placar para o Flamengo numa cabeçada meio enviesada. Cinco minutos depois, fez as pazes com a torcida e empatou o jogo para o Fluminense. Zerou a falha e vida que segue.

Na história do clássico entre Flamengo e Botafogo, há gols contra que entraram para a história. Lembro de ter escutado pelo rádio uma, até então, vitória tranqüila do Mengão por 3 a 1. Chovia muito no Maraca naquela tarde de domingo. O Flamengo tinha Zico, mas também tinha o Gonçalves, que se tornou um bom zagueiro depois e fez muito mais sucesso jogando pelo Bota.

Pois bem. Deviam faltar uns 15 minutos para acabar a partida quando o distinto Gonçalves se viu pressionado pelo atacante alvinegro e tentou recuar para o Zé Carlos. Digo tentou porque a bola simplesmente encobriu o goleiro e foi morrer no fundo da rede. Empolgado pelo gol ‘‘achado’’, o Botafogo foi para frente e conseguiu, no finzinho, empatar a partida em 3 a 3. Dia desses, vendo uma dessas mesas-redondas na TV fechada, o Gonçalves comentou que, no vestiário, o Zico lhe deu uma bronca que funcionou como uma lição que carregaria para a vida inteira:

- Zagueiro nunca recua bola para o goleiro na direção do gol. Porque se o goleiro tiver uma parada cardíaca na hora a bola, pelo menos, sai em escanteio.

Sábias palavras do Galinho. Mas precisava ter dito só depois da merda feita? Bom, outra vida que segue. Até porque se os botafoguenses ainda lembram com carinho do gol contra do Gonçalves, rubro-negro nenhum no mundo esquece o passe magistral do Márcio Theodoro para o Romário na final da Taça Guanabara, em 1995. Tudo bem que o gol não foi contra, mas teve o mesmo efeito. O Mengo virou o primeiro tempo vencendo por 2 a 0, levou o empate no segundo tempo e, aos 42 minutos do fim, a bola sobe demais na entrada da área, Márcio Theodoro tenta recuar de cabeça, mas o baixinho Romário chega na frente e fecha a conta em 3 a 2. O zagueirão acabou caindo nas graças da nação rubro-negra que, até hoje, se refere a ele como o nosso eterno Márcio Ti Adoro.

Pois bem. Todo esse preâmbulo aqui foi para lembrar do fenômeno dos gramados brasileiros da atualidade. E olha que não é do Ronaldo que eu estou falando. O nome do cara é Emerson, zagueiro do Botafogo, um predestinado a botar a bola para dentro, mas na rede errada. Não bastasse o gol contra feito na final da Taça Rio, depois do cruzamento do Juan, o sujeito me faz outro na primeira decisão do Estadual.

O engraçado é que, uma hora antes da partida, passei na casa do meu sogro, grande Botafoguense, que me deu o recado:

- Olha, hoje não vai ter a moleza do jogo passado, não. Aquele tal de Emerson não vai jogar!

Bom, como não tinha visto ainda as escalações, acreditei na palavra dele e fui para casa, até para que nada desse errado. Sentei no sofá devidamente municiado de um latão geladíssimo de Brahma Fresh e, de repente, me pinta os times na tela. De cara, o nome confirmado na zaga: Emerson. Lembrei na hora do que disse seo Naílson, mas fiquei na minha. Jogo vai, jogo vem, o Botafogo bem melhor e o Flamengo bem pior que o jogo passado, mas ainda assim equilibrado. Então, aos 39 minutos do segundo tempo, Willians ganha uma bola na raça do zagueiro, dá uma pancada para o meio da área e a bola caprichosamente encontra (quem?) o Emerson. Gol de empate, segundo gol contra do cara em duas partidas. Há quem diga que foi azar, outros vão dizer que foi sorte do Flamengo. Tem também a turma que vai insistir com aquela história de que existem coisas que só acontecem ao Botafogo. Eu, sinceramente, se fosse botafoguense, ficaria com o que meu sogro disse assim ouviu minha voz ao telefone, depois do jogo, num tom que em nada lembrava o cara espirituoso de antes da partida:

- ESSE CARA TEM QUE DESAPARCER DO BOTAFOGO!!!!!!!!

Que Deus e, principalmente, o Ney Franco não escutem essa prece.

Não os livrai do mal,

Amém.

AS PERIPÉCIAS DE UMA JORNALISTA SINDICAL EM RIO DO FOGO

2009-04-25T15:20:00.003-03:00

O Meio da Rua abre espaço, hoje, para um texto muito engraçado da minha sempre Ana Paula. Jornalista das boas, Ana foi sexta-feira cobrir um ato público pelo Sindsaúde na Câmara Municipal de Rio do Fogo, um município situado ali pelos lados do litoral norte potiguar. Observadora nata que é, viu os horrores da política do interior. O texto, por sinal, está no blog entreletrasecenas.blogspot.com que tem outras coisas muito bacanas sempre com a crítica afiada da Ana. Sem mais delongas, com vocês...

MINHAS PERIPÉCIAS EM RIO DO FOGO

Desde a última eleição municipal, em Natal, eu achei que já havia visto os maiores horrores da política. O vereador mais votado é um apresentador de televisão palhaço, que não se comove nem um pouco com a perda de milhares de vidas que ele noticia em seu programa dançando agarrado a uma garrafa de vinho. A bonitinha gostosa, que nos três primeiros meses do ano mal apareceu na Câmara porque, por certo, achou q o veraneio só terminava em março. Isso sem falar na reeleição de vários indiciados pela Operação Impacto, que provou a venda de votos na votação do Plano Diretor de Natal.

Pois bem, já deu pra perceber que parecia que já tinha visto todos os tipos de anomalia política. Mas aí, fui convidada pelo diretor Paulo Martins, do Sindsaúde a cobrir um ato público em Rio do Fogo onde, dizia ele, o prefeito havia demitido 135 servidores concursados do município e, colocou em seu lugar outros, sem concurso público, provavelmente, seus afilhados políticos.

Pois bem, devido à chuva e uma decisão judicial que chegou em cima da hora a manifestação foi desmarcada. Mas ficamos para acompanhar a sessão da Câmara onde seria dada a boa notícia aos servidores.

Os sustos começaram no início da sessão, ao entrar em um galpão, cheio de cadeiras brancas, daquelas de plástico que a gente senta nos bares, e o local de plenária dos vereadores repleta de carteiras, daquelas de colégio, onde os vereadores sentaram em forma de “U”. De certa forma, o susto passou depois da ponderação: realmente o dinheiro público é para ser investido na cidade, em melhorias para a população não em ostentação em Câmaras bonitas, mas....

A sessão foi aberta pelo presidente da casa. Aos poucos descobri que ele era filho do prefeito. Um cara bem apessoado. Diria até bonitão. Não mais que 25 anos. Moreno. Cavanhaque. Brinquinho na orelha. E que dava uma piscadinha para todas as meninas que entravam na Câmara.

O púlpito só foi usado pelo secretário parlamentar para a leitura da Ata da sessão e outros atrasos na leitura da decisão judicial. A Ata, por sinal, não foi aprovada. O engraçado é que o “líder da oposição” um homem com cara de cachaceiro e vermelho, que chega dava medo da pressão dele tá uns 30 X20, não aprovou porque votou contra um projeto aprovado na sessão anterior. Ou seja, ele queria votar de novo. Mas a Ata não é para registrar os acontecimentos da sessão? Enfim, ele convenceu outros três, aos quais ele chamou de “minha bancada” a votar contra. Inclusive uma mulher que havia acabado de chegar e após dar boa tarde a todos disse logo: sou contra.

As enrolações continuaram. Foi lido todo o regimento interno que seria modificado pela Comissão de Constituição e Justiça. Nessa mudança, uma me chamou atenção. A Casa só tinha uma sessão por mês. Na última sexta-feira, às 16 horas. Pois isso irá mudar, chegando a NO MÁXIMO quatro por mês e nas quartas-feiras, às 19 horas. Não é o MÁXIMO? Sem comentários.

Aos pouco descobri outros parentescos. O vice-prefeito, que por sinal é funcionário do Walfredo Gurgel e sócio do Sindsaúde, estava presente na sessão, onde foi acompanhar sua esposa, que é vereadora na cidade. Um dos vereadores da oposição é soldado da polícia militar. Por ironia foi à sessão com a viatura de trabalho. Uma moto da Rocam que ficou todo o tempo estacionada na porta da Câmara.

Enfim, houve outros momentos engraçados como quando um vereador que foi defender um requerimento dizendo que ele deveria ser aprovado por ser muito bom, à La Lady Kate. Mas isso dá pano pra outra história que depois eu conto. Até porque a volta pra casa foi outra aventura....

ANSELMO, O DETALHE DA GUERRA

2009-04-22T18:15:00.002-03:00

Numa guerra, a vitória nem sempre está na contagem final dos mortos e feridos. A mesma coisa é numa partida de futebol: nem sempre vai estampada no placar. Às vezes você não vê, mas com certeza sente. Um drible, um lançamento perfeito, um lance qualquer que saia do trivial pode valer o ingresso no campo ou todas as cervejas geladas consumidas no buteco que você escolheu para ver a partida. Se a vitória vier nos números melhor ainda, mas é o que menos importa. Um exemplo fundamental disso tudo é aquele drible antológico do Pelé no goleiro uruguaio pela semifinal da Copa de 70. Não foi gol. Graças aos deuses da bola. Se o Pelé mete aquela bola pra dentro o mundo, hoje, falaria de um golaço e, por isso, tiraria o brilho de um drible simplesmente fantástico. E mais: era o reencontro das duas seleções depois do famoso Maracanazo, em 1950. Os 3 a 1 do placar eram insignificantes perto da monumental jogada do rei Pelé.

No ano 2000, no bi campeonato conquistado pelo Flamengo sobre o Vasco, os cruzmaltinos venceram a taça Guanabara. E de forma humilhante aplicaram um sonoro 5 a 1. No final da partida, Pedrinho, em início de carreira, resolveu fazer graça. Sozinho, sem marcação, levantou a bola e começou a fazer embaixadinhas. A provocação, claro, revoltou os rubro-negros, que partiram para cima do cara. Beto, que mais tarde receberia da própria nação rubro-negra a alcunha de Beto Cachaça por conta da freqüência com que era visto acompanhado da marvada, foi um dos jogadores que precisou ser contido na confusão. Veio o segundo turno, o Flamengo se arrumou, levou a Taça Rio e chegou para a final como coadjuvante. A vingança veio, pois, em doses homeopáticas, e fomos bi campeões cariocas. Na soma dos placares dos dois jogos da final deu Flamengo 5 a 1 (3 a 0 no primeiro, e 2 a 1 no segundo). Mas havia um detalhe: a fatura não estava paga no placar eletrônico. Aos 38 do segundo tempo, sozinho e sem marcação, Beto, aquele mesmo da confusão com o Pedrinho, ergueu a pelota com o pé direito e, com a mesma moeda, devolveu as embaixadinhas para o êxtase e o delírio de milhões de rubro-negros.

Por fim, só para fechar nos três exemplos em homenagem ao tricampeonato que virá lembrei essa semana, vendo o jogo do Palmeiras com o Santos, de uma história incrível que aconteceu na final da Libertadores de 1981, conquistada pelo Flamengo. Naquela época, se as duas partidas da final terminassem empatadas, a nêga vinha no terceiro jogo, marcado em campo neutro. Pois Flamengo e Cobreloa, do Chile, venceram uma partida cada (2 a 1 e 1 a 0). E um terceiro jogo foi marcado para o estádio Centenário, em Montevidéo, no Uruguai. No entanto, além do título, havia outra conta a acertar entre as duas equipes.

Isso porque no jogo da volta, no Chile, o Flamengo foi literalmente caçado em campo. O Cobreloa tinha um zagueiro chamado Mário Soto que jogou toda a partida com uma pedra na mão para acertar os jogadores rubro-negros. Vários atletas voltaram com o rosto riscado para o Brasil. Mas a terceira partida decidiria, enfim, quem levaria o caneco para casa. A vitória veio tranqüila com dois gols do Galinho Zico. Estava liquidada a futura? Ainda não. Faltava um pequeno detalhe. No final da partida, o técnico Paulo César Carpeggiane chama o Anselmo, atacante grande e forte que estava no banco, e lhe dá uma única ordem: pega o Soto.

Nenhum jogador de futebol cumpriu tão bem uma missão em campo como Anselmo naquela partida. Andando, o negão foi ao encontro de Mário Soto e sem dizer uma única palavra aplicou-lhe um murro no meio da fuça. Também sem qualquer outra pretensão na partida, o atacante rubro-negro se dirigiu para fora do campo e nem esperou o cartão vermelho. Confusão instalada, o nosso grande ídolo vingador Anselmo ainda conseguiu a expulsão de outros dois chilenos. Como disse o Ruy Castro, no livro “O Vermelho e o negro – pequena grande história do Flamengo”, foram os melhores 30 segundos de um jogador pelo Flamengo. Desde que ouvi essa história da boca do meu pai, que sempre faz o relato com os olhos brilhando de felicidade, descobri que a vitória é apenas um detalhe numa guerra. Uma guerra que, só o futebol, é capaz de transformar num final feliz. Rubro-negro, é claro.

PSTU: uma história, duas versões

2009-04-17T11:47:00.000-03:00

Os fatos:

As distorções: